Existencias

“Antes era un borracho de mesa, es decir, prefería estar sentado en un tablero acogido por un cenicero, arropado por unos paquetes de tabaco y acurrucado por mis bebidas.

La otra opción es la de borracho de barra.
Una opción demasiada pretenciosa debido a mi poca experiencia como ser viviente y más importante aún como borracho.

Así que estaba bebiendo en una mesa y escuchando las historias que contaban los borrachos superiores del bar.

Y es que en la barra de un bar; la vida y sus temas se escurren como la espuma de la cerveza en el surtidor.
Unos son expertos en fútbol, otros en toros, básquet; incluso puedes encontrar algún entendido en algún deporte minoritario.

En cambio, todos entienden de política y mujeres. A veces acaban con alguna que otra pelea alcoholizada y regada de sangre en camisetas, manos, pantalones y cara.
Aunque en la mayoría de casos el final se dibuja con un brindis entre los dos tertulianos y una frase final: “TODOS son unos hijos de puta” o “si es que TODAS son iguales”, respectivamente.

Creo que todos vosotros deberíais prestar atención a la voz reflexiva, cansada, babosa y labial de los borrachos.
Nosotros somos diferentes. Al igual que un yonkie o un niño sabemos como escapar de la puta realidad buscando un estado anímico reconfortante.
Los primeros necesitaran un chute, una pastilla, polvo. Los segundos, una caja de cartón, un muñeco de colores chirriantes, unos lápices de colores.
Los protagonistas de esto tan sólo: alcohol, alcohol y alcohol.

Pero todos sienten que después de ese instante de felicidad viene la bochornosa resaca de ésta.

Puesto que, a partir de ese momento tan sólo somos capaces de recordar aquel momento y volver a sentir aquella maravillosa sensación; pero ya no es felicidad, es sólo memoria.

Los borrachos vivimos esa resaca físicamente y psíquicamente, de manera angustiosa y diamantina. Implorando que nuestro hígado vuelva a inundarse con litros de felicidad instantánea, otro día más. Podríamos entender que somos filtros de felicidad humanos.

Lo peor es que sabemos que estamos siendo vigilados.

Ella siempre sigue allí a nuestras espaldas como una gigantesca montaña agazapada; esperando el momento más jodido para chillarte con su gran boca a tú roja cara: “¡¡ SOY LA VIDA Y NO ME HE OLVIDADO DE Ti !!

La vida, ese tiempo que pasa entre cuándo te sacan mojado, sucio y atado a tu madre y cuándo te meten frío, acartonado y patéticamente maquillado en una caja para acabar atado a gusanos.

Durante este período esa puta cara, bonita, de largas piernas, firmes tetas, culo duro y profundo coño te echa encima años y te pega ostias, ostias y palizas a veces durísimas. Y suele ser después de alguna buena tunda cuando el alcohol cicatriza cálidamente las heridas en alma y cuerpo por primera vez. Con que te sientas enfrente de un vaso lleno y vacías su interior en tu apaleado cuerpo.

No creo que así estemos escapando de la vida, ya dije que ella siempre está, es más bien intentar olvidarnos que estamos vivos; olvidarse que ella anda contigo.

Si piensas en olvidar que estás vivo todo te importa una soberana mierda, tu mujer, tu novia, tus hijos, tus padres, tus amigos, tu cuerpo, tu trabajo, tu dinero. Porqué tu ya no te acuerdas que estas vivo.

Entonces una mañana te despiertas con el Sol abofeteándote la cara en una cama asquerosa. Te incorporas en ese puto colchón e intentas acumular algo de saliva en tu pastosa boca al tiempo que te rascas los huevos primero, la cabeza después.

Recoges del suelo cualquier botella y el calor vuelve a recorrer la boca, la lengua, la garganta y se aposenta en el estómago vacío.

Y así en la triste habitación de una pensión, llena de marginales, entiendes que existes porqué existe el alcohol.

Es más; que tu existencia está totalmente supeditada a la existencia de las otras personas o cosas, si ellas no existiesen tu tampoco lo harías.”

Se cree que esto fue contado por Hombre_Ratón en la BARRA de algún bar en Ciudad_Trapo en el 2036 un día antes a que TODO dejase de existir.