El muro

dentro del dedal

2010-10-21T21:23:00.002+02:00

me castigué haciéndome recoger cada uno de sus pelos de nuestra cama uno a uno con una diminuta y oxidada pinza. cuándo incluso los relojes dejaron de funcionar aburridos por el paso del tiempo...

dejé aquella pequeñita bolita de pelo acurrucada en un dedal. esa noche me levantaron el amargo castigo.

me lancé como un náufrago suicida contra la noche.. recuerdo... una partida de billar parecida a una partida entre pacientes con déficit de atención a lisas y pacientes con pérdida de memoria a rayadas: agradable y humildemente distendida.

después, luces apagadas, música y.. ¿puede qué ácidos... al rato, mordiscos en el cuello, sangre en los labios y amaneciéndo así, decidí castigarme de nuevo. no volver a entrar a otra cama..

abandoné un par de sujetadores, un tanga, en el que flotaban, allí.. lejos... donde el diminuto trozo de tela; la lengua de los rolling stones, creo que había medias o mayas y todavía me golpea en el seso, ese culotte finísimo como el aire, derritiéndose por dentro...

como una planta en una salita durante el verano, secando, partiéndome a pedazos, abandonada.. así me tomé un dulce café frente a la pared de la cocina, con el cenicero hablándome concienzudamente...me levanté, agarré la pinza de nuevo, destapé otro trocito de sábana y en aquel minúsculo trozo de almohada seguí recogiendo sus pelos..

(nda: tuve que cambiar la contraseña... maldito el tiempo)

Absurda historia de la vecina en el cajón

2010-10-08T13:08:00.000+02:00

Cuando me acerqué lo justo como para tocarlo, desapareció. Acto seguido la casa empezó a crujir y a agitarse violentamente. Era como si aquella nebulosa negra aparecida de la nada hubiera desencadenado un gran terremoto de paredes para dentro. Asustado, me escondí debajo de mi cama hasta que cesó el estruendo y todo pareció volver a la normalidad. Salí de mi refugio improvisado y comprobé el estado de la casa. Sorprendentemente, me lo encontré todo en su sitio, bien colocado, sin indicios de que por allí hubiera pasado catástrofe alguna. Suspiré aliviado, -menos mal- pensé. De pronto, el timbre de la puerta sonó; alguien llamaba.

- ¿Hola, hay alguien en la casa? – se escuchaba de forma amortiguada- ¿Holaaaaa?

- Buenas tardes, Dolores. ¿Qué le trae a visitarme? – respondí al abrir la puerta. Era la vecina de la casa a la izquierda de nuestra fachada.

- Bueno…he escuchado ruidos…y me quería asegurar de que no pasaba nada.

- ¡Nada, tranquila! ¡Aquí todo esta muy bien! ¡Pase y lo verá! ¿Quiere un café?

La vecina aceptó la invitación y accedió a la casa. Observaba la estancia lenta y asombradamente, como si tuviera la certeza de que algo como un cubo o un ladrillo le fuera a golpear o a caerle encima cuando diera un paso. Todo bien.

Fue cuando se cerró la puerta que todo empezó a suceder. La vecina empezó a menguar en tamaño, y tanto a ella como a mi se nos heló la sangre al contemplar lo que sucedía. Ella entró en ataque de pánico y salió corriendo. Parecía que estuviera viviendo un pasaje de un libro de fantasías, o una escena de película. Irremediablemente, me vino a la mente la imagen de Alicia cuando bebe de la poción en el País de las Maravillas.

Estuve persiguiendo a mi liliputiense vecina por toda la casa con la intención de calmarla, puesto que ni yo sabía lo que había sucedido ¿Qué sería ese pequeño agujero negro que provocó los temblores? Supuse que ambas cosas iban relacionadas.

Tenía que dar con ella. Abría armarios y la veía salir corriendo hacia otro escondite, afanada en ocultar su nimio culo. Era casi imposible de alcanzarla, teniendo en cuenta que cualquier gesto que hiciera la podría herir gravemente. Paré de buscarla, con la idea de que se relajara y que saliera, tarde o temprano, ella sola. Caí en un profundo sueño y con él despedí de la tarde-noche hasta el día siguiente.

Hoy, cuando me he despertado del sueño, lo que había sucedido el día anterior me venía a la mente de forma confusa, entre la realidad y la imaginación ¿Había sucedido en verdad?

Rascándome la entrepierna y aún bostezando, entro en la cocina para prepararme un bocadillo de desayuno. Abro el cajón del pan y ¿que me encuentro? ¡Otra vez la vecina! Ésta aún duerme y resopla ronquidos, y tiene una rebanada de molde debajo de su cabeza a modo almohada.

La despierto y está mucho más serenada. Consigo explicarle lo del pequeño vacío negro que descubrí en la casa y de como toda la locura se desató a raíz de que éste desapareciera.

Al acabar la explicación, en gesto inconsciente, miro por la ventana. Quedo petrificado al ver un cielo totalmente limpio, como si estuviera mirando por la ventanita de un avión en mitad de vuelo. Al asomarme bien veo que toda la ciudad queda a la altura de los cimientos de mi casa. ¡Se ha alterado mi micro-universo! ¡Mi casa ha sido sobredimensionada! ¡Y yo también! Entonces…. ¿Qué pasa con la vecina?, ¿significa eso que su tamaño menguó de forma relativa y no real? Seguro que sí.

Llevo rápidamente a mi vecina a la puerta y cuando abro de nuevo, los mundos vuelven a homogeneizarse en tamaños, y mi vecina sonríe aliviada. La pesadilla ha terminado, vuelve a su mesura relativa inicial. Veo como corre hacia su puerta y como se encierra.

¿Qué pasa entonces conmigo y mi casa? ¿Qué explicación se le puede dar a tal irreal locura? Me parece que me acabo de comer una galaxia. ¡Haber quién digiere eso!

En el camino

2009-11-08T14:17:00.002+01:00

A medida que iba avanzando, el campo parecía hacerse más y más grande. Todo a su alrededor no era más que pastos de hierba amarillenta y reseca que recubrían una extensa planicie adornada con ligeras dunas. Éstas armonizaban y daban silueta a tan desértico terreno.

Se preguntó cuanta distancia le quedaba aún por recorrer para llegar a donde debía. Desesperanzadoramente, supuso que aún no se había acercado, ni de lejos, a la mitad del trayecto. Para más inri el Sol parecía estar bostezando, y derramaba sombras sobre el campo. Las sombras cada vez eran más largas, y el camino se le antojaba eterno.

Comenzaba a sentirse cansada y con los pies destrozados de caminar por un terreno plagado de pequeñas piedrecillas que castigaban sus plantas al pisar. Aparte, los matojos secos del campo le iban rozando en la parte de los tobillos, donde la malla elástica que vestía no alcanzaba a cubrir la carne. De leve molestia, el roce paso a ser un verdadero problema, pues ya vislumbraban pequeñas gotitas rojas asomando de los múltiples arañazos. Poco a poco ese malestar de las plantas y los tobillos le fue aumentando y subiendo hacia las rodillas, volviendo sus pasos cada vez más enclenques y desgarbados.

Notaba también como la garganta se le secaba y le pedía agua. Se había descuidado de coger una botella de mano para el camino. Nunca hubiera imaginado que fuera un trayecto tan largo, así que obvió cargar con el líquido vital. Eso sí, lo último que hizo antes de emprender el camino fue rendirle cuentas a la garrafa, llenando hasta cuatro vasos, y bebiéndolos uno tras otro. Ahora daría lo que fuera por al menos otro vaso mas de aquel agua mineral que dejó atrás.

Por desgracia, no sólo le inquietaba la sed y el dolor de las piernas, también empezó a preocuparse mucho por la brisa fresca que parecía avisarle de que pronto vendría el frío con sus cuchillas invisibles.

Se encontraba en una situación que si no daba pronto con el lugar al que se dirigía, sólo podía ir a peor. Estaba angustiada, y se sorprendió gritándole a la inmensidad en un arrebato de furia y frustración enloquecedora. Ese tipo de comportamiento sólo ayudaba a empeorar la sequedad de su garganta, pero, aún así, algo dentro de ella hizo que se sintiera aliviada, como si hubiera recibido una fugaz inyección de vitalidad.

Pasó una hora, y dos y tres horas más, y fue consciente de que ya no le quedaban fuerzas para seguir. Ahora el dolor era agudo y penetrante en las extremidades inferiores. Se le habían hinchado las piernas de rodillas para abajo, y sus pies mostraban la grotesca imagen de verse hacinados en la estrechez de las zapatillas, con unos tobillos que parecían rebosar de la hinchazón. Sus labios también se mostraban inflados y muy colorados por la sed y el frío. No podía abrir ni la boca de lo seca y áspera que la tenía, y un hambre intensa le estiraba el esófago hacia abajo, provocándole dolorosos pinchazos en la panza. De pronto, se desmayó y su cuerpo helado y agotado cayó al suelo cuan largo era. Desfallecida aún tiritaba en la tierra, y se revolvía en espasmos que, poco a poco, fueron mitigándose hasta apagarse del todo.

Simplemente no pudo más, y la noche la engulló, acurrucándole con una fina manta perlada de escarcha bajo la que descansaría por siempre jamás.

Aquél fue el lugar que el destino eligió para ella, el lugar de su muerte; y es que siempre morimos a mitad de camino.

2009-08-16T20:05:00.001+02:00

Noche inesperada (II)

Parte I: El desierto

Perdido en el medio del desierto. Ahí me dejaron. Ahí me quedé. Alrededor, cielo y tierra. Nada más. Y no me parecía del todo mal.
Pero llegó la hora de partir. La hora de encontrar nuevos mundos. Existían. Los había visto, los había habitado. Y los había soñado.
¿Qué camino tomar? ¿Importa cuando estás en medio de la nada? Yo preferí caminar... sin rumbo. Libre. Con pocos recursos, pero usándolos con eficiencia. Sobreviviendo.
Así empezó mi viaje, siempre con la misma canción sonando en mi
cabeza. Cayó la noche. Al instante, me sumí en un profundo sueño...

Noche de inspiraborrachera

2007-07-16T18:21:00.000+02:00

Desde unos ojos azules que me propinaron una patada en el más profundo de mis cojones. No pude soportar otra mirada desde otra mujer similar. Era recordar su olor, su perfume y su camisa amarilla que no puedo pensar en otra cosa que no sea su ser, su estar, su sentir.

Fue entonces cuando descubrí algo más que el sexo, la pasión, desde entonces que no puedo parar de rememorar sus risas, sus sonrisas, sus mejillas sonrojadas, su dulzura.

En la noche clara de un verano asfixiante no puedo más que recordar tu aliento, no puedo más que sentirte dentro, no puedo más que imaginarte dentro de mi ser, de mi espíritu. Entonces los relojes sonaron desde los más altos campanares para poder dedicar mi amor al cielo, a cualquier dios, me dije:”que cojones:; es mirarla, es sentirla, es olerla y no me quiero pajear.”

Deseo sentarme con ella, emborracharme con ella, sentir con ella, hablar con ella y cuando las dos miradas se cruzan en una dulce noche de verano explotar nuestras miradas como si se tratase de un perfecto castillo de fuegos artificiales en cualquier playa del levante.

En cualquier noche de verano; en cualquier sitio de entre tu melena negra.

Y descubrí la sencillez en tu gesto, en tu clara espontaneidad, en tus ojos azul primates que a sobreactuar me obligan, a saber y no conocer más que lo que tus labios sabios de alegría opresora, a tus palabras quietas de soberbia que me rodean.

Ya sabes, soñé con tu pelo, con los largos hilos de negrura expresa ke me alegran y me rodean en fases superiores a lo que nadie vio.

Rodeé mis ojos inertes con la expresión de saber que reparte tu firma, tus ojos y tu mente, tus labios y tus piernas. Piernas que solas andan, que soplan al viento mientras éste se ronea en su sino.

Y con equivocación o no, supuse roto tu corazón, no sin razón, sinó con mi imaginación. Tumbé a tu mente con un verso deprimente.’ Te necesito!’- te dije. Y tu me dijiste: ‘Anda y vístete’. No sentí humillación superior a la que me diste, desnudo y enamorado me dejaste con los pies mojados de espanto y luz cegadora. Por eso ahora rompo en silencio las palabras que hiciste tuyas habiendo salido de mi boca. Razón por la cual ahora, y en desconsuelo mi alma llora.

Y en esta oscuridad del sexo, cuando me vestía con una de mis mejores galas no pude más que decirte, te he dado todo lo que tengo, todo lo que ofrezco. Tú me mírastes meláncolica, lacónica, desde aquella cama arrugada y ansiada me penetrastes, me asesinastes. No pude dejar de pensar en ti, en tus ojos azules, en tu coño rasurado, e imaginarme que en nuestra propia oscuridad nos amábamos, por que no, nos queríamos. Entonces imaginé tu feliz rostro hablándome de un futuro, hablándome de un mínimo común múltiple, entonces huí. Corrí por las calles desiertas de las desiertas calles, de las oscuras ahora calles sin tu presencia. Penetrarte analmente y con mi pequeña pollita llegar hasta tu corazón, hasta tus propios sentimientos, para acabar mirandote a tus ojos azules y decir:”TE quiero”.

En la soledad de la grande ciudad pisoteaba fuertemente el duro cemento que me separaba de tu alma, de tus pezones, de tu mirada, de tus labios. Y pensar que algún día follé con ellos, y que algún día nos miramos a los ojos entonces comprendimos que el sexo era más que follarnos; nos mirábamos y tan sólo con eso nos corríamos en nuestros sofás mientras la televisión gritaba noticias horribles, noticias sin sentido en un mundo que para nosotros, por nosotros y gracias a ti, tenía algo más de sentido mirándote a tus infinitos y largos ojos azules, tú mirabas unos ojos borrachos miel.

Tu seguías sin creernos, te reías, pero los dos estábamos enamorados de tu sonrisa, de tu mirada, hasta de tu cuerpo. Una noche de sinceridad alcoholizada tus labios hablaron por ti, te acercástes, casi te me susurrastes al oído, sin vosotros mi vida no tiene sentido. Sois los dos la mente y el sexo, el cuerpo quién dais sentido a mi humilde vida antes de llegar a este pueblo, antes de llegar a mi vida.

Hacía mucho tiempo que no miraba a los ojos para follar. Hacía mucho tiempo que no acudía a una mirada para poder correrme. En una etapa de nuestra edad madura, dejemos atrás nuestros resentimientos, nos mostramos desnudos ante el espejo de la sinceridad y follamos inexpertos delante de la inocencia; luego nos abrazamos fuertemente, tanto como si que nos separásemos el mundo entraría en el segundo big bang, tanto como si no existese otro mundo sin rozarte, otro mundo sin sentirte.

Entonces fue cuando tuve ganas de ti, ganas de deleitarme con cada poro de tú pìel, sin amarte, sólo en una silla explicándome tu día, tu trabajo, luego nos follaremos pero, por encima del esperma, sangre o lágrimas quedará algo que algunos llaman amor, otros atracción y yo humildemente llamo reconocimiento ante una diosa.

Algunos saldrán huyendo, otros aullando, otros cantando, otros borrachos. De entre todos esos yo saldré enamorado, inocente como nunca antes, como nunca siempre. Sus ojos azules me siguen adentrando en su universo, en sus sentimientos. Cuando crees que una mujer te gusta, piensas en apuntar y llegar hasta su corazón para estar dentro y con tus diminutos dedos de duende intentar hacer correr a esa dama de melena negra, de tímida mirada.

Y una vez que las babas y las corridas lleguen hasta las sábanas horrendas y morbosas de la cama, seguir mirándola, seguir amándola sin desear otro porro, tan sólo deseando otra mirada picara, la misma que líneas antes, la misma que frases antes, la misma que hombres antes. Y volver a besarnos, a lamernos como cachorros en la camada, como febrero en invierno.

----------

Esto fue escrito alguna noche durante una borrachera por Verioso y H_R.
Resulta extraordinario que algo tenga sentido.

La curva

2007-05-17T20:15:00.000+02:00

Sonó el teléfono móvil que estaba encima de la mesa. Alargó el brazo desde el sofá, con pereza; como si lo agotara profundamente el esfuerzo. Miró el nombre y vio que era su novia quien lo llamaba.
- ¡Hola cariño! ¿Cómo estás? – Saludó ella.
- Bieeeeeeen. Aquí, en el sofá, viendo una peli. Me estaba quedando dormido… – dijo con voz desganada, pero con ese tonillo lastimoso y tierno con el que se hablan las parejas. - ¿Qué estás haciendo tú?- Continuó él sin dar tiempo a que respondiera ella con algo.
- Voy hacia tu casa, estoy en las curvas que llevan a tu pueblo. Nada….a cinco minutos. ¡Sorpresa!
Ambos rompieron en carcajada, cómplices en la entrañable imbecilidad que otorga el amor.

- ¡CÓMO ESTÁ SEÑORITA! ¡YO LLEVO A ESTOS DE PASEO! – Tronó una voz dentro del coche. Ella, presa de pánico, empezó a chillar de forma histérica; y cuando giró la cara y vio la persona que tenía en el asiento del copiloto, se le revolvió el estómago y vomitó.
Desparramó gran cantidad de vómito rojizo en las faldas de aquella persona que acababa de aparecer a su lado.
- ¿Qué pasa? ¿Qué pasa ahí? ¿¿Estás bien?? – Gritaba el novio desesperado, en el otro lado de la línea telefónica.
Ella seguía chillando. Desgarraba su garganta a cada uno de los apasionados chillidos, que desplomaban en agria tos. No atendía a lo que el le decía. Soltó el móvil, que cayó a sus pies.
- ¡Es rojo, rojo! ¡Rojo! ¡ROJO! ¡La sangre es roja! ¡Tus vómitos son rojos! ¡ROJOS!- gritaba el extraño. Reía mucho. Ella lloraba.
- ¡CUIDADO CON LA CURVA!- Gritó el extraño, y luego se esfumó en la nada. En el último instante, que ella miró a los ojos de aquel ser, vio miedo. Vio mucho miedo. Y luego….la curva.
Al llegar a dicha curva, el coche paró en seco. Paró solo.
Ella con lágrimas en los ojos, anonadada, vio como la noche se cubría de niebla, que a la vez rodeaba su coche. Estático él, en mitad de la carretera. A tres minutos de llegar a casa del novio. Solo. Solos. Y ella volvió a llorar amargamente.
De pronto, alrededor del coche, por entre la niebla, empezaron a emerger decenas de pequeñas sombras sonrientes. Eran negras y espesas, pero de mirada clara y embelesadora sonrisa.
- ¡Juega con nosotros! ¡Vamos a divertirnos! ¡Vente de excursión con todos nosotros!- Las sombras tenían voz de niños. Eran todas almas de niños.
De repente el coche empezó a elevarse, acolchonado por la niebla. Espesa niebla que reflotaba el coche a dos metros del suelo.
Las almas se agolpaban en la carrocería del coche, dando pequeñas sacudidas. Eran como latidos, pero a destiempo y alborotados. Se sentían golpes hasta por debajo del vehículo. Cada vez se iban haciendo más fuertes y agresivos.
- ¿Qué es esto, por dios? ¿Porqué a mí?- Miles de preguntas le rondaban la mente. Su estado era lamentable, rozando la locura senil. Entraba en un viaje mental sin retorno.
- ¡Por favor, respóndeme!- Sonó desde el móvil. El novio seguía allí, tras el teléfono. Él también lloraba impotente ante la situación.
Ella reaccionó con la voz, y rebuscó por el suelo del coche su móvil, hasta dar con él; y habló con su novio.
- Tengo mucho miedo- lloriqueaba al aparato- ¡Me rodean! ¡Por todos lados, por arriba y por abajo! Me están destrozando el coche… ¡QUIEREN ENTRAR!
- ¡Llévanos! ¡Por favor, vente con nosotros, llévanos!- Seguían vociferando las pequeñas almas.
- Me hablan... – Continuó ella, sollozando al teléfono. ¡¡Me estoy volviendo locaaaaaaaa!!- Finalizó.
De golpe, y antes de que siquiera acabara ella la frase, la llamada se cortó y el móvil se apagó.
El chico cogió sus llaves, y rápido se dirigió a su coche y fue hacia dónde ella se encontraba. Debía de estar justo en la entrada del pueblo, no mucho más lejos.

- ¡Déjanos entrar! ¡Por favor! ¡Hace frío! ¡Y tenemos hambre! ¡Te pareces a mi mami! ¡Hambre!- Flotaban palabras fuera del vehículo. Palabras que salían de las boquillas de aquellas pequeñas almas cenicientas.

Por las juntas de las puertas empezaban a vislumbrarse sombras que pretendían entrar. El armazón de su coche empezaba a ser quebrado. Pronto conseguirían entrar.

Así fue, que mientras en la total histeria en que ella se encontraba, que golpeaba a todos lados como queriendo hacer frente a los invasores, aquellos seres consiguieron al fin internarse.
Entró en convulsión y perdió la razón. Su cuerpo quedó tieso y palpitante, y las sombras hambrientas se lanzaron sobre ella.
Ahora sus facciones angelicales ofrecían un aspecto demoníaco, fulminante y oscuro.
Clavaron sus fauces por todo el cuerpo de la dulce muchacha paralizada. Se alimentaron de ella; robándole la vida.
Ya saciados, se fueron alejando poco a poco. Pronto quedaría el cuerpo solo de la muchacha. Inerte, sin expresión. Cuerpo frío y desolado.

- ¡Pobrecilla! ¡Ya tampoco os podrá llevar ella de excursión! – Exclamó, reapareciendo de esa forma, la persona que surgió antes dentro del coche. Como en la ocasión anterior, volvió a salir de la nada.- ¡Quemémosla! ¡Que arda con nosotros en la desdicha! ¡Como alma en pena! ¡¡FUEGO!!-.

En el mismo instante que aquel ser pronunciaba las palabras el coche, y ella en su interior, ardían devorados por enormes llamas; alimentadas de misticismo espiritual. Las llamas tornaban de verde a azul. No eran simples llamas rojas comunes; tenían personalidad, como si algún tipo de ser superior les guiara en su afán destructor. Eran voraces.

El novio, ya en su auto y en carretera, ni de lejos sabía con lo que se encontraría. Giró una curva, dos. Otra más, y clavó en seco los frenos. Quedó boquiabierto. Ante él: un coche a dos metros del suelo, envuelto en llamas azuladas; el coche de su novia. Y sombras, vio sombras burlonas y escurridizas que se alejaban del lugar. La niebla, hasta ahora envolvente, empezaba a disipar.

Pasaron minutos. Bastantes minutos hasta que el tipo no salió de su asombro. Surcaban su cara regueros de lágrimas, y su gesto, de impotencia descomunal, imploraba despertar de la pesadilla.
Del cielo cayó súbitamente el coche, esparciendo herrumbre y trozos de material calcinado en el momento del impacto contra el asfalto.
Fue en ese momento cuando cambió su cara, y salió rápidamente de su coche para comprobar el estado de su compañera sentimental.
Vio un cadáver irreconocible, y se derrumbó. Como banda sonora de la propia desolación, se oían risas apagadas y tímidas, provinentes de alrededor. Las pequeñas criaturas los observaban disfrutando.
Al muchacho le pudo un arrebato de flaqueza, que lo dobló de rodillas en el suelo, frente al cuerpo achicharrado de su querida.
Así, en esta posición, llorando compulsivamente quedó; hasta que otro conductor vio la escena y llamó a las autoridades. Luego se acercó al chico, que destrozado, ni siquiera levantó la cabeza para mirar quien le hablaba.
A las pocas horas toda la zona la rondaban agentes de la ley y del servicio público. Él siguió llorando; sin olvidar. Jamás olvidaría.
Sombras. Risas. Fuego azul. Impotencia. Amor. Muerte. Odio.

______________________________

<<...se produjo un terrible accidente. En una de las múltiples curvas que llevan al pueblo Santomenato del Valle se encontró a las 01:30 de la madrugada un coche arrasado por las llamas misteriosamente. Junto al coche había un joven llorando los restos mortales de la única ocupante del vehículo siniestrado. Luego, ya más calmado, el joven informó que era su novio, y explicó lo misterioso del accidente. Habló de voces y almas de niños vagando y de una sola voz adulta, de sombras y de niebla.
Estos hechos se relacionan macabramente con un accidente que aconteció en la misma curva hace alrededor de dos años. En aquel lamentable suceso murió el conductor de un autobús escolar, junto a 38 niños de ocho años, pertenecientes a una misma clase. Dichos niños, empadronados en Ciudad _ trapo, iban de excursión...>>

(Extracto de prensa del día siguiente a la calcinación y muerte de la muchacha)

La estudiante

2007-05-04T00:15:00.000+02:00

Rebusqué en la mochila las llaves mientras, mi mano izquierda sostenía la comida. Luego abrí ayudándome de mi pie. La luz del salón estaba encendida. Dejé la comida en la mesa, seguido de la mochila y la chaqueta. La vi, nos miramos y nos hubiésemos besado en los labios sino fuese por el aire.

Sentada allí entre el portátil, unos libros, un sobre, una carpeta y fotocopias. Su pelo castaño brillaba por el reflejo de la luz. Aunque sino fuese ése reflejo hubiese sido el del Sol, el agua clara de cualquier fuente o el mismo reflejo de sus ojos.

Unos ojos claros, verdes y con unas pupilas violentamente negras que ahora estaban resguardas, como hibernando, tras unas gafas. Rectangulares, negras y de pasta. Éstas estaban sujetas así, como por la magia del mejor hechicero, por una nariz pequeñita y graciosamente tintineante. Bajo la puntita de aquella nariz unas rojas fresas en las que se podía besar el campo verde. Todo ese maravilloso conjunto estaba recogido por un encantador moñito que asomaba en el blanco cuello de su camisa.

Me acerqué hasta el sofá agarré la solapa de su camisa que se formaba gracias a un descuidado botón desabrochado. Y cuando después de besar las fressr me acerqué hasta su cálido cuello ella se recostó en el amigable sofá beige hasta arroparnos los dos en sus pechos ahora duros. Mis manos se apresuraron a su fino culotte y lamieron sus piernas, las rodillas para después volar a sus ingles donde no pudieron resistirse a apretarla. En aquellos instantes un suspiro me acarició mi cuello.

Fui deshaciendo los botones con mis ardientes manos en tanto que nos amábamos con nuestras narices que se rozaban tiernamente como paseándose por aquel maravilloso paisaje. Ésas mismas traidoras que entraron dentro del fino y suave culotte para luego empezar a arder dentro del Río.

Un suspiro me empujó hacia el fondo del inmenso sofá. Y ese mismo ardiente suspiro me besó, me mordió, me lamió, me sorbió. Mis dedos no se detuvieron hasta su fino cabello que ahora parecía reflejado del rojo de mi sangre. Deshice aquella coleta que se sostenía tímidamente, temerosa de participar en todo este asunto; salió disparada cobardemente hasta el final de la Noche. Fue entonces cuando volví a ver sus rabiosos ojos verdes rodeados de una preciosa melena y sosteniendo entre sus caprichosos dedos mi Luna.

Casi sin darnos ni cuenta el culotte cayó sobre el portátil. Agotados y rindiéndonos ante nuestros órganos más vivos nos unimos lentamente deseando que ese momento perdurase en nuestro cuerpo, en nuestras cabecitas para siempre.

El dulce y entrañable Calor se apoderó de todo el salón y de la Noche para después descargar sus éxtasiantes masajes por todo nuestro cuerpo originándonos tiernos y ligeros temblores que se hacían acompañar de besos y caricias.

Asfixiados derramamos los cuerpos por el gigantesco sofá.

Absurdamente después siempre llega la impasible tranquilidad que pisotea TODO aquello fuertemente.Recuperamos nuestros cuerpos, parte de nuestras ropas y vagabundeamos sin rumbo fijo por el salón; totalmente desorientados y penitentes. En el baño refugiándome de aquel maravilloso cataclismo un elocuente chorro de agua casi estuvo a punto de recuperarme.

Abrí la puerta desde donde se veía el salón. Allí seguía el portátil, unos libros, una carpeta y fotocopias. Recogí de la mesa la comida, me senté en el sofá, al lado del portátil dejé la tartera de cartón con la comida y recogí mi arrugada camiseta.

Con la camiseta entre mis manos me recosté en lo que ahora parecía un ridículo sofá y pensé en el sobre:

Natalia hago realidad todas tus fantasías 6549483217 500€

No tenía hambre.

A 40º

2007-03-14T16:03:00.000+01:00

En su puerta, recién llegado, esperaba un camión de reparto. Lo divisó por la ventana y mirándose al espejo, comprobando su buen aspecto, salió a la calle dirigiéndose al transportista. Éste ya caminaba hacia la puerta, con la mirada baja mirando los formularios de entrega que llevaba en las manos.

- Buenos días -. Dijo.
- Buenos días, señor….Manbate -. Saludó. – Aquí traigo su pedido. Firme aquí.

Cogió el formulario y mientras leía por encima el documento y se disponía a firmar, el trabajador ya descargaba la mercancía para el señor Manbate. Al pasar por su lado, dejó la carpeta de los documentos, ya firmada, encima del paquete que arrastraba el transportista con la transpaleta.

- Muy bien – Murmuró, sin parar de avanzar con la transpaleta hacia el domicilio del cliente.

El trabajador se despidió y se fue. Manbate ya tenía su pedido, era el momento de poner en marcha sus intenciones.

En las cajas rezaba la inscripción: ‘Nutty Yards 12-year-old scotch Whisky’. Tenía ante él cien cajas del mejor whisky escocés. Ya podía empezar a suicidarse alcoholizándose.
Manbate tenía muy claro lo que quería hacer: morir a whiskies, pero no sabía cómo lo iba a hacer. ¿Lo bebería a chupitos?, ¿En combinados?, ¿Dobles en copa y sin hielo?, o quizás ¿debería beberlo directo de la botella? No lo sabía, no lo tenía claro.

Decidió pensarlo empezando a beber. Eran las nueve de la mañana y no había comido nada. Se sirvió un doble con 3 hielos y se sentó a meditar, sorbiendo de poco en poco su copa.
Rumiaba y rumiaba. Quizá sus ideas de suicidio acabarían en simple intento. No estaba seguro si bebiendo moriría. No sabía si caería inconsciente y levantaría diez horas después con una tremenda resaca. No sabía si sería capaz de acabar con todas y cada una de las botellas en el proceso. Sólo tenía una cosa clara: moriría alcoholizándose en menos de veinticuatro horas y usando todas las botellas previstas. Todo un reto mortal; sin duda.

Por tanto, le quedaba largo rato para dar con la solución. Disponía de tanto rato como el que tardase en acabar inconsciente por las copas que iba ingiriendo. La primera concluyó, ya había cargado la segunda.

Cerró los ojos y pensó, pensó. Pensó.
No volvería a abrir los ojos hasta pasado un buen rato. Estaba en profunda concentración, incluso se servía las siguientes copas a ciegas, salpicando y mojándose por el tembleque de su muñeca.
Siguió bebiendo. Pasaron 3 horas.
- ¡Lo tengo! – gritó excitado. Abrió los ojos y se levantó de un salto del sofá. Ebrio y descolocado cayó ruidosamente al suelo. Reía. Reía mucho.
- ¡Lo tengo, lo tengo! – Vociferó. Empezaban a aparecerle lágrimas en el rostro. Estaba sumamente emocionado.
Arrastró todas la cajas hasta el cuarto de baño, donde empezó a sacar una a una y a depositarlas con cuidado (todo el cuidado que puede tener un borracho en fase eufórica) en la bañera. Se sentía muy borracho y excitado.
Ya tenía todo preparado, pero le faltaba algo. Un palo, un hierro; algo contundente. Salió del lavabo dispuesto a encontrar algo que le hiciera el apaño por su casa.

De tumbo en tumbo se arrastró por todas las estancias hasta llegar al desván, donde dio con lo que buscaba: un bate de béisbol. Se paró a pensar en el bate. Nunca jugó a béisbol, nunca lo había utilizado. Recordó que fue un regalo de un amigo que viajó a América. Inscrito en la madera se leía: ‘New York Yankees’. Hoy usaría el, aún sin estrenar, presente neoyorquino.

Se dirigió de vuelta al lavabo. Ahora si que lo tenía todo preparado para morir.
Antes de ejecutarse decidió pajearse por última vez. Se desnudó y agarró su pene, el que ya alzaba palpitante en erección. Empezó a masturbarse enérgicamente, con pasión arrebatadora, con fuerza; con amor.
Mientras se la sacudía con la derecha, con la mano izquierda se cogía una botella para seguir bebiendo. Se pajeaba tragando whisky.
Levantó el brazo y vertió la botella sobre su cabeza. Se rociaba en licor su cuerpo desnudo, a la vez que su excitación aumentaba más y más. Bebía del chorro, soltaba su poya y se acariciaba extendiendo el líquido por su cuerpo, y volvía a asirse el miembro.
Dejó caer un chorrito en el glande. Se tambaleaba con una sonrisa resplandeciente en la cara.
Terminó la botella y la arrojó con fuerza dentro de la bañera. Saltaron cristales al romperse, en el mismo instante que eyaculaba ferozmente. Jadeó y cayó mareado encima del retrete, quedando de rodillas, transpuesto y exhausto.

Se repuso y buscando apoyo llegó hasta el bate. Lo cogió, lo levantó y al mirar la inscripción leyó: ‘Nutty Yards Whisky’. Soltó una carcajada a la que sobrevino un amargo vómito que lo dobló apretándose el estómago y sollozando.

Se irguió de nuevo, agarró con fuerza el bate y miró fijamente a su ‘bañera-bodega’.
Arremetió con las botellas con el bate. Iban saltando cristales por todos lados, pero él seguía golpeando, rompiendo, gritando.
El whisky empezaba a posarse en el fondo de la bañera, escurriéndose entre botellas inferiores.
Siguió rompiendo botellas, golpeaba con el bate como estaca en novela vampírica, quebrando en cada sacudida más y más botellas.
El nivel de whisky en la bañera empezaba a ser importante, ya había llenado casi la mitad.

No pasaron dos horas cuando trozos de cristal flotaban en whisky a casi tres cuartos de altura de la bañera. Volvía a arremeter contra el líquido cristalizado, buscando y destrozando en el fondo las pocas botellas que aún seguían intactas.
- Su baño ya esta listo, señor Manbate- se dijo.

Como pudo, doblado por el cansancio y la borrachera, se metió poco a poco en la bañera.
Cristales crujían bajos sus pies desnudos, cortando su piel, haciéndole sangrar.
Chillaba mucho pero no se detenía. Fue agachándose hasta quedar sentando. Ahora el dolor lo sacó de su nube ebria, haciéndolo delirar y enfermar profundamente. Por su cuerpo tenía cristales hincados y cortes dispersos hechos por los cristales flotantes de su alrededor. Aún quedaban botellas por romper. Lo notó. El whisky ahora tomaba un tono de orina infectada.

De golpe entró en convulsión. Su cuerpo a la vez que manaba sangre absorbía whisky por las hendiduras en su carne, y fue eso junto al estado de shock provocado por las heridas, lo que desencadenó su reacción convulsiva.
Ya fuera de sí, dominado por los espasmos y el delirio febril más profundo que se pueda imaginar, se agitó y rotó sobre su eje. Turbina humana en mar etílico de cristal.

Ahora las corrientes de sangre eran más intensas y el baño se tornó de un rojo más denso. Ya casi no reflejaba el amarillento escocés.
De pronto su cuerpo paro en seco. Un leve palpitar espasmódico. Otro. Otro. La muerte.

Allí quedo la bañera; llena de sangre, whisky, cristal, trozos flotantes de carne, restos de vómito anclado en la parte alta de las paredes de mármol, y con un cadáver inédito; embalsamado a 40º.

''Todo sufrimiento se torna en bienestar; en ésta o en la otra vida.''
V.K.L
''Nunca me pidas que deje de beber''
Leaving las vegas

Analmente virgen

2007-01-29T23:35:00.000+01:00

Nada más verla unos enanos cabrones me hacen cosquillas en mis huevos, se esconden entre mis pelos, y sus pequeñas lenguas lamen la rugosa piel de mis cojones. ¿Amor? ¿Por qué no?

Ahora la imagino desnuda, tumbada boca abajo con su delicada cabeza ladeada hacía la izquierda, sus negros y ligeros cabellos esparciéndose armoniosamente por entre sus ojos, su nariz y sus labios; y con la verde señal de conductor novel en su espalda: analmente virgen.

Ella se sienta entre el grupo de amigos. Parece increíble pero me relaciono con algunos iguales en edad, valores sociales (pocos) y preferencias (muchas, sobre todo drogas).

Es viernes, ese día de la semana en que los pobres acontecimientos acaecidos durante la semana se transforman en grandes historias rebotando entre los amigos. Es mi cuarta copa, así que todavía estoy lo suficientemente callado, absorto en aquel: “analmente virgen” y observando sus dedos sosteniendo aquella larga copa de bourbon; como Cenicienta y su zapato de cristal. Mis lascivos ojos siguen acariciando sus brazos, lamiendo su cuello y besando sus labios. Está contenta, lo noto.

Todavía no estamos todos, faltan dos; digamos que es aquella pareja que siempre llega tiernamente tarde y a la que todos indultamos puesto que aprovechan cualquier lugar para echar un polvo. Es aquella fase de la relación, en la que, por ejemplo; están comprando algo de ropa. Ella se le acerca: ¿no lo hemos hecho en los probadores, verdad cariño? Y su mano se desliza estrepitosamente dentro del bolsillo de Cariño. Así en: lavabos, calles, transportes públicos, parques, tiendas… inevitablemente llegan tarde.

Mi estrategia para no llegar tarde es empezar a beber aquella tarde en el bar dónde hayamos concertado la cita. Además, una paja siempre es más rápida que un polvo.

Enciendo un cigarro y mientras mi vista despide la llama del mechero, su mirada se cruza en el camino. Desconcertado trago el amargo humo del cigarro ¿me acaba de sonreír? Me levanto y casi corriendo llego a la barra, a mi refugio. Un chupito y otra copa. La parejita espacio-folladora llega. Los saludo, él se que queda junto a mi, que sean dos chupitos. Le rodeo con mi brazo derecho, lo acerco hasta mí: súbete la bragueta. Antes de volver a la mesa, hablamos sobre posturas, mamadas, trucos y aberraciones:

- Le meto el dedo por el culo y le encanta, se pone muy cachonda…

- Cómeselo.

- ¡Tío! Que es mierda

- Todos somos mierda; tú, el primero por meter el dedo.

- Ya… - le da la copa a su novia.-

Brindamos por el primer trabajo medianamente decente para un licenciado en humanidades.

Alguna alma candida ha ofrecido su piso y ahora estamos sentados alrededor de una mesa donde descansan las bebidas.

Sigue estando tan guapa cuando se emborracha. Recuerdo como las noches pasaban corriendo delante de la ventana de nuestro cuarto, reíamos con los mofletes rojos, como dos niños pequeños cuando en la oscura tarde del invierno vuelven a su casa. Nos deshacíamos en nuestra saliva, nos corríamos con nuestras palabras, descansábamos apuntalando el techo con nuestras miradas que sólo parecían una…

Alguien me invita a la cocina. Allí mezclamos la sal con el azúcar y la ansiedad y nos lo tragamos por la nariz. Esnifo. Me pasa su cigarro, le doy mi rulo.

- Creo que le vuelvo a gustar, hoy está diferente…

- ¿Otra vez, Hombre_Ratón?- entre tanto los pelos de nariz agarran con fuerza las últimas partículas-

- Sí tío… lleva un par de días diferentes, hemos vuelto a hablar a menudo, como antes…

- Mira…-me devuelve el rulo- Esta historia…

Nos llaman desde el salón.

- Luego hablamos…

Alguien rememorado viejos tiempos, a los que yo particularmente prefiero llamarlos simplemente otros tiempos, ha propuesto jugar a ese juego en el que este último es tan sólo una excusa para pillar una taja considerable en un poco espacio de tiempo; en definitiva, una optimización.

Estamos desesperadamente borrachos, otro paseo a la cocina a por sal. Me voy a meter pero entra ella. Lo dejo porqué se que no le gusta, además es la primera vez que he vuelto a hacerlo desde que lo dejamos.

Alguna canción de Bob Dylan suena en el salón. Compartimos copa, nos gusta el bourbon desde el principio hasta el final de la noche. Comentamos la borrachera, los chupitos del juego y volvemos a reír de verdad después de dos meses.

- Estoy con Leo

La cabeza se me clava en el suelo de la cocina.

- Me alegro mucho…- mi cara se raja intentando sonreír-

- Lo siento… - sus pequeños dedos rozan mi barba-

Me acaba de dar por el culo; analmente virgen.

Hundo mis ojos entre las rayas. Salgo de allí.

¿Amor? Claro que sí.

Por fin, libre

2006-12-20T14:49:00.000+01:00

-Vete, no quiero volver a verte nunca más-.

Tras las palabras su gesto se contrajo, giró enfocando hacia el centro la mirada, clavando hacia abajo la vista. A la barra.
A su derecha quedaba transpuesto aquel ser que tanto lo atormentaba desde hará, ya casi, dos décadas, el cual lo miraba sin saber que decir; balbuceando pero sin atreverse a hablar.

- No hace falta que te plantes ahí como si no pasara nada. Ya te puedes largar. ¿O acaso crees que bromeo? – Soltó con desprecio.

- Pi….pi….piensa en lo bien que lo hemos pasado a veces. Piensa en aquellas cosas que me decías, que me escribías…. Piensa en lo que te he enseñado, en todo lo que as aprendid…….

- ¡¡¡Calla!!! – Inquirió -. ¿De verdad quieres que me compadezca de ti? ¿Ahora? ¿Me vienes con súplicas y viejos recuerdos? Tú y yo hemos acabado, no insistas, o quizá no responda de mis actos….

- ¡Salvaje! ¡Tómame como solías hacer! ¡Ciega tus ojos contemplándome! ¡Déjate llevar! – Imploró el/la aludido/a.

- ¡Zorra de mierda! Cuando pienso en ti me obligo a hacer zozobrar mi mente copa tras copa, me obligo a romper en llanto, tan o más amargo que feliz fueron mis días contigo.
He decidido que en mi vida no tienes cabida, que ya me has hecho todo el daño que tenías que hacerme. ¡Que por mí como si te mueres! –serenó su voz, miró fríamente su vaso de whisky, dónde aún flotaban los restos de dos cubitos, que se desvanecían con el mismo temple y constancia que el corazón destrozado del/la ultrajado/a se desmoronaba.- Déjame acabar este trago tranquilo, por favor olvídame….

- No……

¡¡¡¡¡¡¡CRAAAAAAAAAAAAASSSSSSHHHHHH!!!!

- ¡Aaargg…! – Gritó fuera de si. Se miró la mano derecha, que ahora emanaba convulsivamente chorros de sangre de las heridas abiertas con el cristal hincado en sus carnes. La barra se impregnó de licor y se engalanó con pequeños cristalitos brillantes esparcidos.

- ¡Voy a matarte! –. Farfulló.

Ante la atenta mirada del barman que ya se había predispuesto a acabar con aquella tangana, él se abalanzó sobre su víctima, azotándole derechazos cristalizados en la cara, desgarrando su faz, dando rienda suelta al más bravo de los ríos sangrantes. Su tez roja, su mirada suplicante, y su gesto de horror se vieron asaltados por un puño izquierdo sano, poderoso y fuerte que impactó en el centro de su cara, quebrándole el huesillo de la nariz. Cayó al suelo, sacudido/a por la inconsciencia y los espasmos nerviosos.
- ¿Ves lo que te pasa al final? ¿A no me querías hacer caso? ¿A que no? ¿Ves lo que pasa? ¡¡¿¿LO VEEEEES??!!

Tras las palabras, una patada tras otra impactaron en su cráneo, en su cuello, en su lumbar; por todo su cuerpo.
Entre cuatro parroquianos y el dueño del bar consiguieron alejar al animal del cuerpo convulsionado que se retorcía en el suelo. Seguía pataleando al aire y maldiciendo a cualquier.
Lo empujaron y estamparon contra la pared repetidas veces, hasta que su ataque de rabia desapareció y se calmó. Su mano sangraba muchísimo, y en su frente se adivinaban regueros de sangre procedentes de su cuero cabelludo. Su respiración era rápida y entrecortada. Poco a poco fue disminuyendo el ritmo cardíaco, hasta llegar a total serenidad. Fue ese momento en que pidió otra copa.

- Lo de siempre, por favor-. Murmuró. Dejando perplejos a los presentes, acomodándose de nuevo en su asiento. –Ahora puedes llamar a la policía sin problemas. Me entrego. No daré más problemas. Ya he hecho lo que tenía que hacer-.

Mientras tomaba su última copa en libertad, al lado mismo del ser que él había matado, la policía venía de camino.
A poco aparecieron dos agentes. En la puerta del bar, deslumbraba de azul la oscuridad, las flamantes luces giratorias del coche patrulla.

- ¿Nos acompaña?- le dijo uno de los servidores de la ley.

- Por su puesto, apuro mi copa y nos vamos-. Concluyó la frase con un trago largo con el que acabó su vaso que estaba por la mitad, más o menos. En el cristal sólo dos hielos. Aún intactos.

Se levantó del asiento, miró a un agente a la cara, e hizo ademán de que ya podría proceder. Él mismo ajuntó sus manos en la espalda y se dejó esposar.

Mientras el policía lo esposaba y su mano derecha palpitaba y dejaba fluir, auque muy poca, algo de sangre, él miró fijamente al cadáver.
Algo lo paralizó y estremeció su cuerpo y mente de placer y horror entremezclados. La víctima, en el suelo, desfiguró su gesto y rostro. Le brotó largo cabello negro y liso, acompañado de unos ojos también negros y muy grandes, junto a una sonrisa inocente. Volvió a cambiar de repente. Ahora, sonrisa picarona y mirar rasgado, ojos de faraona, y también cabello largo, negro y liso. Incluso más largo y más liso.

A cada parpadeo incrédulo de él variaba la cara de la víctima. Cada vez sentía más satisfacción que miedo. Sabía que estaba pasando. Realmente había cumplido con su objetivo; ya era libre. Esposado pero libre. A punto de ingresar en prisión, pero LIBRE.

Lo encaminaron hacia la puerta a sacudidas.

- ¡Vamos!- exclamó el agente que lo dirigía. El otro hablaba fríamente con el transistor que llevan siempre en la cintura. Pedía a central que acudiera una ambulancia lo más rápido posible.

Antes de traspasar la puerta del bar, al exterior, giró súbitamente la cabeza, desplazando incluso al policía, que sorprendido reaccionó esperando resistencia del preso.
Él, no se rebeló, simplemente volvió a mirar de nuevo el jeto del cadáver. Esta vez el pelo era más cortito y castaño. Los ojos grandes y redondos. Lunas le parecieron. Carita de niña y luz en sus labios.
Rompió en carcajadas: - ¡Lo he conseguido, si! ¡Por fin! ¡Soy libre!

El A M O R quedaba tendido en el suelo, bajo la barra de un bar.

Cuando llegaron los enfermeros ya no había cadáver, ni rastros de lucha, ni cristales, ni nada. Nadie de los allí presentes alegaron nada, todos estaba como abducidos.

Un parroquiano notó de repente un pinchazo en el pecho, y sonrió. Fue como una inyección de vitalidad y alegría.

El A M O R nunca muere, pero quizá (y digo sólo quizá) no consiga atormentar más a aquel que acabe con él.

Hoy, preso y asesino de nada, cumplo condena por despedazar una parte de mí. Aquella que no volverá. Adiós, ya no te quiero.

Un periquito azul y amarillo

2006-11-27T22:19:00.001+01:00

Entre mis otras muchas aficiones aquellas de las que de vez en cuando os rindo cuenta como si esto se tratase de un altar de sacrificio Maya.

Sacrificio porque están mal vistas por aquellos que llevan un cartel de Moralidad en la frente. Por cierto, yo lo llevo en el culo y me encanta escuchar como cae al vacío en el retrete impulsado por mierda envenenada en whisky, y tampoco soy tan diferente. ¡CHOOOF!

Bien, estoy exhiVionista.

Porque creo que no se puede ser exhiVicionista, puesto que es un proceso al cual llegas después de unas cada vez más breves y concatenadas etapas. Una analogía podría ser el estado de la embriaguez, estar borracho.

Las etapas, en la anarquía de vicio e ilegalidad no son obligatorias, ni mucho menos necesarias, y dependiendo del cumplimiento de unas u otras se llega a un estado de exhiVicionismo diferente.

Todo un clásico, me hice con un chaquetón que intercambié con una vagabunda ansiosa de una polla medianamente higiénica y algo de ácidos; el trato parecía justo. La diferencia entre este intercambio y que te sirvan un cubata de garrafón es: ninguna.

El chaquetón olía a vino, ranciedad, orín y amor.

Una vez de vuelta me lo probé y todavía embriagado por el sexo y la droga. Ciertamente nunca sabré ordenar esta maravillosa enumeración, sexo y droga o droga y sexo.

Empecé a desvestirme arrinconando la ropa como si me deshiciera de ella para siempre que con rabia, como resistiéndose, se golpeaba fuertemente contra el suelo del baño.

Luego, con suma delicadeza, como si me calzase el zapatito de cristal de Cenicienta, me engalané con el chaquetón.

Fue entonces cuando me percaté de lo asqueroso que resultaba el conjunto; en gran culpa debido a la disposición de mi cuerpo, porque el chaquetón era maravilloso.

Y éste fue el motivo que me empujó a salir a la calle.

Sino hubiese resultado tan repulsivo me hubiese quedado. Puesto que la diferencia entre mi chaquetón y mi cuerpo desnudo con la foto de cualquier campaña publicitaria de una marquesina del autobús sería nula. O incluso agradable.

La exageración de la desigualdad es lo que me empujó hacerlo. Es lo que realmente provoca la reacción del resto.

Bajaba en el ascensor y caí en que el lugar donde exhiVirse es si cabe, todavía más importante que el hecho.

Mientras reflexionaba me di una vuelta con las manos en los bolsillos y tocándome con cada teta, cada culo, cada boca. No reflexioné, me puse cachondo.

Sentando en un banco fumando un cigarro a los que siempre les pregunto si va a ser él quién acabe con todo esto, aunque si acaba con mi vida el todo ya no me importaría.

Fue cuando observé a un periquito azul y amarillo en un flácido y deshojado platanero cuándo supe el lugar hacía donde dirigirme.

Cuán periquito azul y amarillo extraviado y expectante ante la supervivencia en un platanero. Los turistas, extraviados y expectantes ante la vida llegan volando; el aeropuerto.

Claro no sería en el mismo aeropuerto. Un sito alejado del gentío es la carretera que une el aeródromo con la ciudad. Una camino repleto de buses lanzadera. Aquellos vehículos que van desde el aeropuerto hasta los principales lugares de la ciudad.

Después de ver un estándar aeropuerto, pues todos son iguales, mismas tiendas, mismos sándwiches y cafés, misma policía, y misma gente. Yo les lanzaba contra la fealdad y me sentía muy orgulloso que yo fuese lo primero que vieran de la ciudad.

Aunque, ¿no es el turismo la extremosidad del exhibicionismo? La Ciudad se muestra, seduce con sus calles, perfuma con sus olores, los operarios frotan con ahínco los mejores monumentos, como cuando yo me frotaba la polla, para mostrarlos bellos y relucientes, como yo.

Realmente las caras que ponían los ancianos japoneses no eran distintas de cuando observan la catedral. O los ojillos perversos encima de los mofletes colorados de las inglesas se repetían en cualquier discoteca de la ciudad delante de los camareros.

¡¡VIVA EL TURISMO!!- Gritaba durante mi detención.

Durante el trayecto comprobé el placer de estar desnudo en un coche policial.

Todos estamos desnudos ante el poder; sólo hay que saber disfrutarlo.

Dos soles

2006-10-28T03:00:00.000+02:00

Al minuto después de conocerla, justo en el instante en el que por primera vez después de conocer a alguna persona nueva, la situación queda en silencio; me pregunté: ¿por qué no la conociste tú primero, so cabrón?

Ella después siguió hablando, cosas sin importancia, cuchicheos al lado del gran tormento que sacudía mi cabeza. Sentirse culpable de un hecho hace que te sientas más obligado a buscar una solución porque concibes el problema al que estas buscando solución como si en la causa del hecho tú pudieras o hubieras/eses realizar cualquier acción por la que la el fenómeno causal del problema fuera una consecuencia de aquello que por acción u omisión hiciste. Este podría ser un rayo entre la tormenta.

Sus ojos seguían iluminándome, tanto que pensé que si algún afortunado apagase las luces de todo aquello, ella seguiría iluminando toda la oscuridad. Pero la tormenta es oscuridad y la luz en la tormenta son los rayos, no sus ojos.

Sus ojos me daban luz como si de un Sol de otro planeta debido a su potencial energético alumbra casi de forma solidaria a través de años LUZ a otro sistema solar. Un sistema solar con dos soles, un sistema solar con dos ojos, un sistema solar con sus ojos.

Todo aquello que nos rodeaba seguía, no tengo ningún interés en describir el contexto, pues para mi el contexto fue ella, sino me hubiese topado con ella, no describiría el contexto porque podría ser en cualquier contexto por lo que carece de relevancia.

¿Después de las flores vienen los cardos?

Yo no la conocí primero fue otro. Es una serie que se repite casi… NO un patrón en mi vida. Una cosa externa, es un puto Director de Orquesta con un frac blanco que sostiene en la mano un pene flácido a modo de batuta, mi pene, su batuta, parece injusto y lo es.

Debo pedirle permiso hasta para acariciar mi polla flácida, es él quién me hace las pajas es por ello que no me sale tanta leche como la que a mi me gustaría. El director se encarga, incluso de descargarme. Él es quién acude ahora a las pajas sociales, a aquel grupito de colegas que tenía para pajearme y dónde dejábamos que los fluidos, papeles y toallas marcasen el transcurso fluvial de la vida: semen, flujos, sangre, aire… ¡Qué más da!

Él SÓLO lleva mi pene flácido todavía estoy orgulloso del primer día que me corrí sólo con mi celebro y las lágrimas más viscosas que nunca se me antojaron semen y me reí en la cara de ese Director de Orquesta y le dije algo así como que podía quedarse con mi pene ya no iba a dirigir más mi vida, mi poya no.

Pero la metáfora del Director de Orquesta no la entendería, tal vez si fuese jesusito cristito, entonces sería una parábola que no es más que un cuento patético aliñado con mensajes demagogos, ahh y con FE. Yo podría llegar a contar un cuento patético aliñado de demagogia, pero como cojones pongo FE, si hasta para escribirla debo cerrar los ojos; ni mucho menos podría profetizarla. La FE es algo así como un vaso de wisky puedes acudir a ella tanto que poco a poco desaparece del vaso o también puedes bebértelo después de un gran fracaso, putada hablando como en los bares, acudiendo a ella como si fuese la solución de tus problemas. Date, daros, cuenta que las soluciones las pones, ponéis vosotros, no el wisky, no la FE (con los ojos cerrados como si me estuviese corriendo, es decir, llorando).

Y entonces lloré y sus soles iluminaron mis lágrimas tanto que la cegaron a ella misma. “¿Estas llorando?”

“Es que alguien se llevó una cosa mía y una cosa que quiero no será mía.”

Fueron esas lágrimas convertidas en semen viscoso que me hicieron pensar sólo en sus tetas y en el deseo de tocarlas. Sí, acercar mi mano abierta hasta su maravillosa teta derecha, la que me era más cercana, notar su pezón diluido por poliéster, cerrar la mano y tenerla entre mis dedos, sopesarla con mi mano temblorosa.

Fue así como la tormenta se deshizo.

Una teta me salvó del amor y de algo más…un sistema solar con dos tetas.

Y es que nadie sabrá decirme nunca por qué la conoció primero.

Desvanecido

2006-10-07T11:35:00.000+02:00

Se despertó de golpe, y antes de que pudiera reaccionar ya tenía el móvil en la mano. Quería ver si por la noche ella le había dejado una llamada perdida, quería ver su nombre en su móvil, en su mano, como si, de alguna forma, la estuviera acariciando. No hubo llamada perdida esa mañana, pero al menos vio su foto y fue suficiente. Recobró la vida en un sólo bostezo, que acabaría en sonrisa.

Sintió el frío del destemple del recién levantado, sentimiento que alternó con la enorme sensación de calor que hace florecer el amor. De una forma u otra, su cuerpo se estremeció, y mientras se dirigía, desperezándose, hacia el lavabo le sobrevino un escalofrío. Orinó, lavó sus manos y su cara, se miró al espejo y se guiñó un ojo dándose los buenos días.

Volvió a la habitación y se sentó en la cama. Mientras, volvió a bostezar, volvió a mirar el móvil, esperando ver esa llamada que, quizás antes se hubiera escondido, pero que en realidad, lógicamente no estaba. Volvía a estar su foto. Volvió a ser suficiente.

Se amorró a la botella de agua que le acompaña cada noche, ésa que atestigua todos y cada uno de sus desvelos, descansos, sueños y pesadillas. Y su sed y sus resacas, sobretodo. Sólo bebió una gota; estaba vacía. Por lo visto, había sido una noche larga de trago la que moría con su despertar. Ya bebería en la cocina agüita fresca; no pasaba nada.

Desayunó y bebió agua. Volvió a entrar en el lavabo. Se miró al espejo pero esta vez no se guiñó un ojo. Le petrificó sui imagen, parte de su pómulo derecho se le había desprendido, pero sin notarlo y sin dolor, siquiera sin lógica aparente. Simplemente parte de su rostro desapareció en la nada. ¿Lepra? Imposible tan de golpe, a estas alturas de siglo y en su país. En concreto en su casa. Además no había indicios de que fuera algo físico, su rostro desprendió una parte por puro misticismo. Fue darse cuanta de eso lo que le hizo ignorar el hecho, fin y al cabo era algo que él no era capaz ni de entender ni solucionar, por lo tanto lo ignoró. Salí a la calle con un pedazo de rostro inexistente. Cuando se vio en el retrovisor central de su coche, también le faltaba la parte inferior del párpado izquierdo. Y se le empezaba a agrietar la frente. Sonrió.

Conduciendo hacia el trabajo se fue dando cuenta que también le desaparecía partes de los brazos y de las manos, manchas negras por todo su cuerpo fin y al cabo, manchas profundas y sin fondo, y sin dolor. Le empezó a inquietar, tuvo la seguridad de que, en breve, desaparecería por completo. Volvió a mirar el móvil para ver si llegaba a tiempo al curro. Ahí estaba su foto.

Parte de sus manos y antebrazos volvieron a aparecer, daba la sensación de que una nube negra deambulara sobre su piel, tiznando y dejando entrever la carne como arrastrada por leve brisa, igual que toda nube se atreve a hacer con el Sol. Ahora mas que nunca quedó paralizado y asombrado de la magia que le recorría bajo la piel.

¿De dónde provenía? ¿Por qué volvía su cuerpo a ser visible tras observar a ella en la foto otra vez?

Con la cabeza llena de preguntas imposibles de responder abandonó el vehículo, se hizo con todo lo necesario para entrar a currar y se dispuso a ello. Se empezaba a encontrar mal, y bastante mareado. Como si el hecho de estar desapareciendo poco a poco afectara a su sistema nervioso y sensorial, que ahora se encontraba peligrosamente atacado.

Se desplomó en el suelo, cayó redondo. Instantes después se recompuso anonadado, pero estaba temblando. Temblaba muchísimo y frotándose un ojo se dio cuenta que había empezado a llorar.

Se sentó en el suelo, en la misma fachada de la empresa donde ocho horas al día trabajaba. Ocho horas en las que pensaría incesablemente en ella. Tiempo suficiente para desaparecer del todo.

Entró en crisis y prefirió no entrar a trabajar. Se quedaría allí sentado, acurrucado bajo la fría ventisca matutina, cavilando sobre lo que le estaba pasando. Esperaría viéndose desaparecer.

Ahora lloraba a moco tendido, incluso rompía en llanto histérico. Llenaba su corazón de la pena más profunda y la expulsaba en chorro de viva angustia a modo lágrima. Su cara la surcaban multitud de riachuelos superficiales; marcadas venas transparentes del dolor. Las lágrimas recorrían el relieve de una cara, ya casi en su totalidad, negra. Negra de vacío existencial, negra por la desesperada fuga de su ser. Sacó el móvil del bolsillo y volvió a contemplar su foto. La volvía a tener delante suyo, notando su falsa presencia y calor.

Ella, a bastantes quilómetros de allí, seguramente dormiría sin saber nada de lo que le atañía. No sabía que alguien iba a desvanecerse por su falta de amor. Ni ella ni nadie sabrían nunca el porqué de su desaparición. Quedaría en misterio sin resolución. Sería crónica negra de una muerte sin causas ni culpables.

Con el móvil en la mano volvía a reaparecer de nuevo su cuerpo, otra vez el mismo efecto de nube que avanzaba sobre su piel. Esta vez desencadenó en pura histeria, y rompió en locura lanzando el teléfono lo más lejos posible.

Con la cabeza entre las piernas, y abrazándose las rodillas quedó sollozando, esperando el momento en que nunca más nadie sabría de él. Ya sólo gemía sordamente pero sin descansar del llanto. El sollozo se iba haciendo cada vez mas leve, cada vez más fino y pausado. Cada vez con menos fuerza. Él por su parte, cada vez mas negro.

A las pocas horas, alguien se sorprendió de encontrarse tirados en la calle una camiseta, unos pantalones, unos calzoncillos, un par de calcetines, un par de botas, unas gafas, y una bolsa con un bocata. Informó a la empresa, frente la cual se encontraba todos los enseres, desparramados acera abajo por los efectos del viento. Un grupo de trabajadores salió a dar crédito a lo acontecido, y cercioraron, por conocimiento, a quién pertenecía todo aquello.

Antes era una persona, con su nombre, identidad, peso, estatura, sonrisa y mirada. Ahora sólo era mística brisa de espíritu y alma vagante.

Quizás, mas tarde, alguien daría con el teléfono móvil, y vería en el su foto. Su foto.

A cierta distancia, en ese mismo instante, ella se despertaría para empezar su nuevo día llena de ilusión. Nunca sabría que pasó mientras dormía.

Isla (III)

2006-08-24T22:15:00.000+02:00

Y mirar y mirar y mirar. Todas estáis arrebatadoramente guapas cuando el Sol rebota en los árboles y la aburrida arena de la playa.

La chica lee en la terraza del chiringuito. Las letras inundan sus pupilas mientras junto a ella, las hormigas hacen acopio para el cada vez menos frío invierno.

Ahora la mujer de las chanclas rojas fuma. La diadema que acaricia su cabecita también es roja y le da una pincelada de niña ingenua; una niña que YA fuma. Cigarros amargos antes de entrar al instituto. Cajetillas escondidas en bolsos, cajones, huchas, entre libros; pero yo no fumo se lo guardo a mi amiga.

Y desde mi balcón puedo oler su dulce perfume. El viento me ha traído algo de su ceniza, algo de ella. Recogerla y guardarla en una cajita de cristal. Donde antes guardaba el último beso que me distes. Y otra vez respirar enamorado por nada, por su ceniza gris. Dar mimos a una cajita de cristal, a una sabana arrugada, a un cuello sudado, a un dedo meñique. Creo que el amor es sólo dar y eso ya es mucho. No estoy de acuerdo en aquello de dar y recibir. Das un beso, te dan un puñetazo.

Me gustaría saber que no sabes que existo que siempre estaré aquí en este pequeño balcón; mirándote, intentando concienzudamente confundirte entre el paisaje para por fin poder dejar de mirarte embelesado. O transformarme en un colibrí invisible para volar hasta ti. Y, quieto con millones movimientos que sólo parecen unos pocos, quedarme cerca de tu cuello para mirar tu escote ocioso. E imaginar que me paseo por esa carretera estrecha y peligrosa y mientras navego entre tus pechos, notar que tú cálida respiración me empuja hacía el puerto Ombligo; puerto llenado de lágrimas. (Pues de ese quebrantado puerto empieza la vida.)

El Sol sigue subiendo a estas horas de la veraniega mañana. Está sentado frente a mí. Lo miro, quiero cegarme, quiero dejar de espiarte. El fogonazo blanco me patea en las corneas y me da un lametón en el cerebro.

Bajo mi mirada hasta la mesa que cobija libros y bebida, presiento que todo seguirá en el mismo sitio que cuando perdí la vista, pero todavía no veo nada y que cuando el fogonazo de luz se diluya por mi cuerpo, todo seguirá estando en su sitio; menos tú.

Ante mi vuelven a reaparecer un libro abierto, una lata, un vaso, un mechero, una mesa, unas manos, unas piernas. Intento no mirar allí donde ella estaba sentada, en el pequeño muro de piedras que recorre todo el paseo marítimo, con una blusa blanca vaporosa que se abrazaba cariñosamente a sus pechos y unos pantaloncitos de lino blancos que parecían asustados de las bronceadas y largas piernas y se reguardaban en unos pocos centímetros entre sus muslos.

Vuelvo a agarrar distraído el vaso, bebo, sigo intentando olvidarla, no quiero mirar otra vez hacía ese punto en el paseo. El horizonte será mi excusa para no volver a mirarla, me prometo.

Una promesa viene acompañada de una tortura, aquí está:

Si todos somos imperfectos, pues somos tullidos, desagradables, feos, adictos, cojos, desconfiados, cabrones, ciegos, miopes, prepotentes, bajitos, con poca autoconfianza, demasiado altos, bordes, antipáticos, simpáticos… y asumo dogmático como un kamikaze motorizado que el amor existe, ¿por qué coño seguimos buscando el amor perfecto? Si NADIE es perfecto, luego el amor perfecto no existe.

El horizonte sí que es perfecto. Ella es imperfecta. Con tales afirmaciones intento engañarme no tanto a mi, sino a mi súper-yo, ese gran hijo de puta que siempre anda escondido.

Aunque, lo sé, es intentar conseguir el mismo efecto que con frases simplistas como: ésta es la última, nunca más, el lunes empiezo o yo controlo.

Así que vuelvo a mirar. Ella sigue allí ahora me fijo en su estrella tatuada en el hombro, su informal moño recogido con una goma blanca y sus grandes gafas de sol que se aguantan casi como un milagro en una pequeñita y dulce nariz.

Está de pie, junto a otro hombre. Parecen conocerse porque hablan animadamente. Entonces me vuelvo a refugiar en el horizonte, en la brisa, en las imperfecciones y en la tortura. Un largo trago de algo que ya está demasiado caliente. Enciendo un pitillo para disfrazar al alcohol caliente de algo pasable y viene a mi cabeza aquella canción de los XTC Vanishing Girl.

Y como una terrible premonición ella le besa y desaparecen. Intento seguir a aquella roja diadema, aquel moñito, aquella blusa entre todo el torrente de gente. Pero la perdí, como se acaba perdiendo todo en la vida. Como aquel hombre mayor que ha desaparecido en el pueblo y un ridículo papel con su foto lo reclama. Debería poner papeles con todo lo que me ha desaparecido: bolígrafos, móviles, abuela, botones, llaves, papá y tortugas.

Es cuando me los imagino, en mi mente, a mi manera y veo a las rojas chanclas repicando contra el duro asfalto del paseo, como si a cada paso cayeran ángeles del cielo.

La puerta del apartamento se abre:

- La próxima vez vas tú a buscar las drogas…- Mientras se sube las grandes gafas de sol a la altura de la diadema roja.

- ¡Vale! ¿Qué traes? – Entrando al salón dejando la terraza atrás y dándonos un beso.

Cómo si yo no hubiera estado con ella.

Un colibrí invisible.

http://www.yousendit.com/transfer.php?action=download&ufid=1341A9D94B242D3A

Copien la dirección en su explorador y descarguen la canción, si quieren...

Bloqueo ocasional

2006-08-24T00:14:00.000+02:00

No recibo órdenes del cerebro para reflejar todo lo que le ronda.

Noto cada movimiento de idea como un profundo pinchazo interno, como látigos de relámpago que no consigue apaciguarlos ni siquiera el alcohol; ése que tanto me acompaña.

Malos momentos en sequía literaria, que me llevan de estragos en estragos alternados con algún destello ocasional de inspiración, que consigue redirigir mi ímpetu. Eso si, hasta que llega el próximo (en los dos sentidos) estrago.

Ahora mismo me siento inmerso en uno de esos baches mentales, a los que llamaré bloqueos ocasionales. Aún no entiendo porque aparecen y quizá nunca llegue a comprenderlo, pero lo que si siento es la impotencia al no saber expresar muchas ideas que retengo claras en la mente, cuales fotografías en un álbum. Sin embargo, otras veces la inspiración consigue hacerme escribir relatos sin que se me ocurran las ideas, como por arte de magia.

Achacaría parte de las culpas de ocurran tales bloqueos al estrés.

Pero el estrés es un amigo invisible que te acompaña siempre y nunca sabes cuando te va a dar una palmadita en la espalda. Por tanto, ahora mismo tampoco se si estoy estresado y por consiguiente, bloqueado; o en caso inverso, que sienta algo de estrés dado por el bloqueo.

Al no tenerlo claro y en beneficio de la duda, exculparé al estrés, pero sin darle la espalda. Nunca sabes cuando llegara su próxima palmadita.

La perrería, la falta del momento adecuado, querer expresar sentimientos de los cuales aún no eres muy dueño, buscar la forma imposible de narrar lo que, de por sí, es coloquial, ironizar de forma precisa y sin preferentes… todo esto pueden ser las causas que provoquen un bloqueo ocasional. (Diré que al menos son las que a mí me lo provocan. Creo.)

Volviendo atrás en el texto y iniciando la lectura de nuevo otra vez, me doy cuenta que la mejor forma de acabar con un problema es divagar sobre él, buscando sus causas el como te afecta y por que lo hace de esa forma.

Dicho pues, la mejor forma de acabar con el bloqueo, observo que es la de indagar su sino, como ahora lo he hecho, desquitándome así de él.

(En proceso de desbloqueo.)

Isla (II)

2006-07-22T16:06:00.000+02:00

Y de ese recuerdo… Una mujer se está depilando las piernas en el cuarto de baño; nada de película de Disney o musical en blanco y negro.

Contrariado como están aquellas personas a las que en su vida les sucede algo inesperado que te zambulle en una consecuencia también inesperada. Agarro algo que todavía se podría fumar del cenicero del suelo, me lo pongo entre los labios. Ella sale desnuda del baño, con el pelo mojado y brillante debido a los rayos de Sol que retumban entre su melena castaña. Algún rayo se escapa hasta sus claros ojos que me clavan contra la arrugada cama. ¡Qué vacaciones! Y enciendo el cigarro.

Se acerca hasta mí y mientras gotitas de agua caen desde su pelo hasta mi pecho nos besamos, su lengua fría me besa, sus dientes me abrazan. Después se muerde el labio mirándome fijamente a mis ojos y se va. Apago el cigarro quiero tenerla en mi boca más tiempo.

Por cierto, no estamos casados. Creo que decidimos celebrar que nos íbamos a casar. Nos gustó tanto celebrarlo que pensamos que si nos casásemos nunca más podríamos disfrutar que nos íbamos a casar. Eso si… ella me meo encima. ¿Quién no se ha dejado hacer cosas para afianzar una relación? Cortarse el pelo, cambiar de estilo, usar desodorantes, afeitarse, barba, dejarse quitar granos…Tampoco nos disgusta tanto.

Salgo de la habitación. Ella está en la terraza pintándose las uñas de los pies; de blanco, se las pinta como aquellas nubes tan blancas que tumbado en la arena de una cala parece que puedas comértelas.

- Tengo ganas de comer nubes – le dije.-… Te podías tintar el coño de blanco… te juro que me estaré trabajando tu coño un mínimo de ocho horas.

- Algo así me dijiste; pero con follar…

- Ya… joder… – mientras me siento y me rasco un huevo por dentro del calzoncillo.- Pero es que eso de follar es como un lanzamiento espacial, jamás lograrán controlar la ignición, hay posibilidades de que algo salga mal... Enséñame a follar.

Deja de pintarse la uña del dedo corazón, aunque un corazón nunca se debe dejar a medias, y me mira:

- El coño lo comes bastante bien, me encanta esa cosa que haces con la puntita de la lengua mientras tus dedos se desparraman por mi coño y mi culo.

- Pues ocho horas de dedos desparramados por tus agujeros sólo por tintarte el pelo; ¡coño! Si parece un trato de esos programas de la televisión. ¡Escucha! Escucha lo que dice el público: ¡¡TINTATE EL COÑÑÑOOOO!!

Se ríe y viene andando de talones hacía mí muy lentamente algo así como Frankenstein. Abro mis piernas y mis brazos para que se siente. Me mete la mano en mis calzoncillos y agarra mi asustada polla:

- Vale.- Me besa.- Y la semana que viene te enseño a follar mejor.

- ¿Estás teniendo un orgasmo?

- ¿Cómo?

- Dicen que cuándo las mujeres tienen un orgasmo los dedos de los pies se estiran, nunca lo he podido comprobar… A ver, a ver estira los dedos, más ¿notas algo? – Mi mano se escurre por su todavía húmeda piel hasta desaparecer bajo la toalla y llegar hasta sus muslos. Mientras su cabeza mojada se apoya en mi hombro, le acompaña un largo suspiro- No eres científicamente contrastable.

- ¿Vamos a cenar?- me dice muy bajito y cerca de mi oreja derecha.-

- No se… es que tengo algo entre las manos.

Lo hicimos en la terraza. La baranda, la mesa y las tumbonas nos sirvieron en algún momento de punto de apoyo. Casi parecía una película porno del gran Antonio Adamo.

Acabamos tan empapados de sudor y sexo que tuvimos que escondernos en la bañera. Aprovechamos para rodar otra secuencia mientras nos lamíamos los cuerpos con jabón.

Nos escapamos del mundo del sexo y de los cuerpos para irnos a cenar.

Tengo algo que decirte

2006-07-21T07:56:00.000+02:00

Sí. Se había cansado de su novia. No era mala chica, ni tampoco era, para nada, mala en la cama; incluso tenía un cuerpo demoledor. Pero él ya no se encontraba bien con ella, le faltaba esa pizca de pasión por un futuro prometedor a su lado. Julio necesitaba saber que su relación llegaría a algo, y de momento no lo veía nada claro.

Cogió su chaqueta del respaldo de su silla y salió del despacho ajustándosela con soltura. Llamó al ascensor, que llegó justo en el momento que se subía la cremallera.

Iría a su casa, a echar la siesta de después de trabajar, y luego quedaría con ella y se lo diría todo. Todo aquello que pensaba decirle desde bastante tiempo atrás, pero que le costaba tanto de soltar que siempre que se aventuraba a hacerlo, le podía la cobardía y el miedo. Pero hoy era distinto. Esta tarde sería la definitiva.

El despertador sonó a las 5 de la tarde, haciendo botar de un respingo a Julio que, con la rabia que consigue desprender la apatía del recién despertado, lo apagó a torpes manotazos. Cinco minutos después ya estaba en pié.

Salió de su casa y se dirigió hacía la cafetería donde habían quedado. La misma cafetería a la que recurrían cuando no tenían plan que hacer, la misma cafetería donde iban los domingos a tomar algo al atardecer, donde se cogían de la mano y hablaban de sus cosas. En aquella misma cafetería donde se conocieron hacía ya tres veranos.

Faltaba una hora para que fueran las siete, momento en que habían quedado. Ella salía de trabajar a esa misma hora, y en cinco minutos estaría allí. Por tanto, le quedaba una hora y cinco minutos para que ella apareciera por la puerta, con semblante alegre; le quedaba una hora y cinco minutos para acabar con tres años de relación y…..

-¿Desea tomar un café, señor?

- No, gracias. Tráigame un whisky solo. El más caro que tenga, ah! y sin hielo, por favor.

….emborracharse tímidamente como método de relajación ante tan dura prueba de valor.

A aquel ‘Glenrothes’ que le sirvió la camarera instantes después de que Julio lo pidiera, le siguió uno más. Llevaba dos ’18 – year old whisky’ y aún no habían pasado treinta minutos. La borrachera no era tanta tímida como se propuso. Más bien, era la necesaria.

Fumó cigarro tras cigarro, hasta que a las siete y diez minutos (con leve retraso) apareció ella por la puerta. No sonreía.

- Hola. – dijo él, evitando mirarle directamente a los ojos, bajando avergonzado la mirada mientras se rascaba una oreja.

- Hola, cariño. Hola. – Respondió. Ella también parecía como avergonzada, como si también se enfrentara a una dura prueba de valor.

(Como si ya lo supiese).

Julio salió de su nube de pudor al ver que ella estaba preocupada, lo desveló el nerviosismo de sólo pensar que ella esperaba lo que iba a decir, como si se hubiera dado cuenta hace tiempo, como si estuviera esperando a que tal día y tal conversación llegara.

- ¿Como te ha ido el día? Te veo algo cansada, ¿todo bien? – Rompió el hielo con la pregunta prediseñada para tales casos.

- Bueno….lo normal. Sí, todo bien. – contestó ella. Pero seguía desviando la mirada al hablar. Aún estaba ausente con la cabeza en otro lado.

Julio empezó a notar un gota de sudor frío resbalarle por la sien. (¡Menuda tensión se respiraba en aquel momento!).

No podía esperar más. No importaba que ella intuyera lo que le iba a decir, o tampoco importaba que ella tuviera algún problemilla que contarle. No. No importaba nada. Tenía que quitarse ese peso de encima, tenía que decirle que ya no veía futuro en su relación y que la dejaba.

- Cariño. – se apresuró a pronunciar. Se le echó el mundo encima en solo un segundo, pero se lo iba a soltar ya. – Tengo algo que….

- Tengo algo que decirte. – Le interrumpió ella de golpe, dejando en un leve balbuceo las palabras que Julio estuvo a punto de pronunciar. – Estoy embarazada.

Isla ( I )

2006-07-17T01:19:00.000+02:00

¡Qué cojones! Para mi el verano comenzó cuando no se quién me invitó a su casa de la costa…

Drogas de diseño, mujeres de diseño, muebles de diseño y escritores de diseño. Aunque todos estábamos borrachos y rotundamente drogados, todos me miraban raro. No escribía ni trabaja con Apple, ni bebía cócteles de colores. Escribo en un PC de mierda y bebo wiskie. A todo esto, no tengo un peluquero/a oficial ni patrocinador de calzoncillos y… ¡qué pena! De tangas tampoco.
Ellos y ellas son hombres y mujeres anunciados con bolígrafos gentileza de Monteblanco o ropa interior de encaje (detalle que me derrite) de Chochirel.

Algo bueno de la literatura es que unas hojas impresas me ponen en su misma situación por mucho que a algunos les pueda ofender. Os pido desde mi humilde escritorio mil perdones: escritores de masas, escritores de rocas, escritores de sentimientos plastificados, de marketing editorial… grandes escritores.

Pero, ¡que coño! Todo parece mejor en una hamaca al lado de una piscina que en la noche desprende distintos colores que iluminan todo el jardín y parte de la casa.

Y allí en el balcón principal frente a la piscina una pareja cambia de postura, cambia de color, cada cuatro minutos y medio. Jugando a esconderse, a desparecer, a desperdiciarse entre la piel, entre el sudor caliente y salado.

Y en la hamaca yo, con un vaso de wiskie caliente, casi tanto como mi glande y a las cuatro de la mañana me acuerdo de ti, el calor sigue encabronado en molestarme, empujándome contra su asqueroso y ardiente aliento. Se engancha a mí como aquella que fue mi novia y no dejaba de abrazarme durante toda la noche, me agobiaba. O como aquella otra que no dejaba de agarrarme la polla, me acojonaba.

En esta linda borrachera pienso en ti, un triunfador. Tú no piensas que aunque seas un triunfador eres un triunfador cualquiera. Otro cualquiera, como millones de cualesquiera. Pero algún día, tal vez una noche tan calurosa como ésta o en alguna violenta borrachera te darás cuenta. La gente es cualquiera y cualquiera puedes ser tú.

Ya no te idolatrarán, tú buzón quedará desierto, ellas dejaran de follarte, eres otro cualquiera, otro triunfador cualquiera.

Mientras; en tu balcón, borracho y loco le chillarás a la ciudad que estará más oscura y más tenebrosa que nunca… una ciudad que te ignorará. No significas nada para ella, para nadie. Otro triunfador cualquiera. Te chillará la enorme ciudad en tu tembloroso oído: ¡Eres OTRO triunfador cualquiera! Y romperás la ventana o saltarás por el balcón.

Todos los que estábamos disfrutando de aquella noche éramos triunfadores cualesquiera. Viviendo nuestros respectivos momentos de triunfos, nuestros logros, incluso nuestra pequeña gloria, pequeña y cualquiera gloria que desaparecería en cualquier estantería de algunos de nuestros apartamentos de alquiler, o en algún rincón de sus mansiones.

Después yonkis de triunfo, de gloría y reconocimiento nos arrastraremos en una cola casi kilométrica hasta nuestros editores y mecenas demandándoles misericordia y recuerdo a las viejas glorias.

Dos tetudas se violan sutilmente en la piscina de colores. Entonces cuatro luces follan en la cama de la habitación del balcón.

Entonces tú te acercas tambaleante hasta mí y nada más verte unos enanos cabrones me hacen cosquillas en mis huevos, se esconden entre mis pelos, y sus pequeñas lenguas lamen las rugosas pieles de mis cojones. No he encontrado definición mejor de Amor.

Te sientas delicadamente a mis pies.

- Perdona… ¿eres puta?

- ¿Cómo?...

- Pues eso… ¿eres puta? Es que se me da muy mal ligar…

- Ya… ¿Tú ves que esto sea un puticlub?

- ¿Y qué no lo es?

- Ya…

- Verás… Yo sólo quiero que nos follemos y que cambiemos de color cada cuatro minuto y medio… Será tan bonito como las películas de Disney… ¡O mejor! Como un musical ¡En blanco y negro! Entrará toda esta gente y se pondrá a bailar alrededor de la cama, nadie se equivocará de paso y todos estarán riéndose y contentos mientras que nosotros follamos y bailamos en la cama que da vueltas sobre si misma, todos reímos…

- A mi una noche las tazas de la cocina me hablaron…-Interrumpió ella.-

- Cásate conmigo… Ahora soy un triunfador…

- ¿Eres escritor?

- Algo parecido…

- ¿Picha corta y borracho?

- El mismo… pero gordita y muy borracho…

- Hay unos cuántos igual que tú por aquí…

- Yo me dejo mear…

- ¿Por lo civil?

- ¡Cómo no!

Nos agarrábamos violentamente de la mano y desaparecimos entre cualesquiera.

…es una de las pocas noches de verano que puedo recordar desde que llegué a esta isla.

Busco

2006-07-10T23:54:00.000+02:00

Busco a esa chica que tiene suficiente inteligencia como para darse cuenta cuando la mienten.

Busco a esa chica que no necesite mentirla para verla sonriendo.

Busco a esa chica que por su sonrisa velaran los ángeles e idolatrasen los idólatras.

Busco a mi ídolo dentro del corazón de esa chica.

Busco a esa chica, por encima de otras chicas. La más preciosa.

Busco su preciosidad, un desvelo de mi alma en su camino.

Busco caminar hasta dar con su fuente de frescor lozano.

Busco refrescar mi suerte con la ayuda de su motivación.

Busco a esa chica motivada de ver mi yo sincero.

Busco sincerarme frente a mi espejo de sus ojos.

Busco la mirada que me dicte los pasos a seguirla.

Busco repasar su gesto, desarmando así mi ser.

Busco ser yo aquél a quién ella busca.

Busco….

¿He encontrado lo que busco? ¿Eres tú, chica?

Cartas de lectores

2006-06-22T01:21:00.000+02:00

Queridos lectores;

Tengo la gran suerte que mi Peter Pan se convirtió instantáneamente en una adorable polla.

A partir de ese momento, me la pelaba esperando aquel chorrito de leche que me demostrase que por fin era un hombre.

Me la pajeaba en cualquier sitio y situación. Importándome una soberana mierda la gente que me rodeara en aquel momento o aquello que estuviese haciendo.

Así, mientras veía cualquier episodio matinal de Oliver y Benji, aprovechaba la empalmada matutina y los cereales ricos en calcio bañados con leche, para intentar ordeñarme a mi mismo y poderme autoabastecer.

Los años se pusieron encima de mí y de mi polla. Entonces ella cambió de color, las venas empezaron a apoderarse de ella y los pelos empezaban a decorar el marco del miembro. Eran cambios importantes y decidí celebrar cada nacimiento de un nuevo cabello con una masturbación.

Los catálogos de ropa, las revistas para adolescentes de mi prima y la prensa rosa de mi madre me daban la suficiente superficie de carne como para levantar el cavernoso músculo.

Después de una frenética pelada el tímido semen se precipitaba sobre el papel de water, los clínex, imaginando que caía sobre la satinada carne de la modelo.

La perversión se asoció conmigo en un parque oscuro de mi ciudad. Me escondía atrás de los secos arbustos del parque, al mismo tiempo que espiaba a parejitas follándose con ropa, besándose con hierba, amándose con nubes; yo me acariciaba el bulto de mi tejano con los ojos abiertos cómo un gran centro comercial los sábados.

Un día, improvisé sacándome la polla detrás del arbusto y pajeándome mientras las lenguas de la pareja se escupían entre ellas a escasos metros de mí. Sus manos recorrían las tetas, el coño, los labios, el pelo, la cara de ella y la brisa de la tarde acercaban esa sensación hasta mis manos; hasta mi polla masturbada.

Los disparos acababan siempre en la misma región del arbusto y mientras las últimas gotas se dejaban caer del capullo, los semenosos hilos se deslizaban de hoja en hoja, de tronco a tronco hacía la tierra.

Casi un año después, en esa tierra nació un vicioso arbusto; en el que en la primavera saltaban de sus verdes hojas unas magníficas bolitas blancas. Mi semen hecho miel.

Todavía miro orgulloso aquellos arbustos cuándo paseo por ese parque.

Cambios en mi escolarización me situaron en la edad adulta legal del ciudadano. Por una incompatibilidad de horarios no podía acudir a mis citas diarias con los arbustos.

Trasladé mi centro de operaciones a mi conexión a Internet. Una nueva era se abrió como una linda puta ante mis huevos: los videos pornos. Pero no se trataba de aquellos videos en VHS admirados en silencio mientras parte de tu familia dormía. Eran aquellos videos que podías observar antes o después de un gran y al mismo tiempo aburrido trabajo sobre las teorías kantianas, en cualquier instante, o en una relativa calma de convivencia.

Aquellas secuencias memorizadas segundo tras segundo, postura tras postura, labio tras labio, se almacenaban en mi cerebro, que a modo de cine de pantalla panorámica se proyectaban en el vaho de la caliente ducha. Donde entre el champú y el gel, el semen encontraba su preciado sitio en el desagüe.

Una borracha noche mi semen se encontró con el muro transparente y anticonceptivo. No se trataba de una simulación realizada gracias un condón regalado en alguna promoción, alguna clase de educación sexual o alguna compra en algún bar.

Estaba follando, tenía mi polla atrincherada entre dos labios calientes y poderosos que me hacían moverme de forma casi mecánica a la vez que intentaba digerir aquella situación.

Las cosas fueron funcionando, unos meses follaba, algunos un poco, pero la mayoría no follaba. En cambio, mis pajas me perseguían fielmente. Me masturbaba antes de mantener la relación, durante la relación, las blancas y frías manos ajenas movían rítmicamente el pellejo de mi polla y después de la relación, rememorando sus gemidos, sus labios, su pelo, sus besos, sus pechos, el piercing…

Llevo demasiado tiempo sólo, aunque en realidad, convivo con ella. Me recibe cuándo vuelvo de mi asqueroso trabajo, me acompaña viendo una película o me relaja antes de acostarme. Así que no me siento tan desgraciado. Pero creo que dependo demasiado de ella.

Verán estoy harto de pajearme, no puedo más. Tengo la polla tan dolorida como un ojo atravesado por miles de alfileres. Me la pelo mucho y con todo. Llega un momento en el que las películas de TODO tipo me aburren, así que mi imaginación se desbordó del más dramático inconciente y ahora me masturbó delante de plantas, piedras, paisajes, estufas, sofás y todo aquello que su cuerda cabeza puedan imaginar, pero todavía más exagerado.

Ya ni quiero mantener relaciones sexuales con otras personas, sólo quiero a mi sexo, poseerlo con mis manos, mis dedos, mi placer, mis placeres. Ya no recuerdo que cualquier otra persona me haya rozado, tocado o acariciado sólo yo. Sólo yo.

Deseo con estas líneas pedir ayuda para formar un grupo de personas en el que podamos masturbarnos libremente a nosotros mismos en compañía.

Pues creo que la peor consecuencia de ser un/a pajero/a es la soledad. Siempre estamos solos cuándo lo hacemos, te acabas creando tus mundos, tus piedras, tus estufas, tus plantas; porqué no podemos realizarlo como un acto social.

Una pajero queriéndose socializar;

por_unas_pajas_sociales@hotmail.com

Carta publicada en El País

32 de biciembre del 2006

Al lado de las vías

2006-06-08T19:01:00.000+02:00

Al lado de las vías,

dos chavales comparten un porro.

Rieras que arrastran chinas

y esconden mentiras.

A través de un cristal negro.

El tren silva. Otro suicidio.

Todo ahora está tintando de rojo.

Chalecos reflectantes sobrevuelan la zona;

a la noche la pinta las sirenas

Había alguien esperándola al otro lado.

El cristal tintado de negro

se le clavó en los ojos;

A su novio; a él; a su viudo.

Bajan de los vagones;

a pocos les importa el suicidio,

el viudo.

Llegar puntuales, llegar pronto

es más importante.

Hasta que la muerte

NO se sienta un día,

con nosotros a comer;

NO la queremos ver.

Unos tratan de juntar existencias

de una vida ya pasada.

Otros reclaman autobuses de línea

¡Con urgencia!

La manta térmica daba coletazos al viento;

los últimos coletazos de amor:

El teléfono estremeció el salón.

Fue descolgado.

Luego, cayó al suelo regado

con lágrimas de corazón.

Pero ya tenían su autobús.

Yo seguí en el tren.

Sólo y sin azúcar

2006-06-04T18:04:00.000+02:00

Tu amor caliente y amargo como un café a las seis de la mañana.
Lo tomo sólo, en un bar de carretera. “Los hombres lo toman sólo y sin azúcar.”- dijo la camarera. Yo estaba sólo, tomando un café sólo; venía de estar con una puta. Ella todavía no sabe que lo es. Yo tampoco se lo que soy. Aquella mujer me ha dicho que soy un hombre, la mujer que me ha escupido de su vida que era un gilipollas y ella necesita algo más. Mis amigos un fantasma y mis amigas… no me dejan que sea su amigo.

Sigo volcando ceniza sobre el pegajoso suelo del bar. Me tiré al suelo intentado impregnarme de esa propiedad pegajosa. Así ella no se habría separado de mi.

Un cocaínomano se peina en el lavabo, se hace una ralla y después se peina, desde pequeño siempre la a llevado a la derecha. Una noche se le cayó sobre una mesa y la esnifó para que volviese a su cabeza. La culpa de todo aquello fue la foto de la primera comunión. La primera vez que un peluquero post-moderno ochentero le cinceló con una preciosa y relamida ralla en su cabello.

Ahora se pasa gran parte de los fines de semana respirando en los lavabos, otra gran parte tosiendo y el resto bebiendo. Cuándo llega la mañana con la mandíbula arrastrándose llega hasta su casa. Nada puede hacer; esperar a que el cansancio se haga más fuerte que la droga y lo desplome en cualquier lugar abatido de sueño.

Arriba. En la cama, el cigarro se deshacía entre los dedos de ella y hablaban sobre ropa interior, mientras, en el cuarto, las babas se recogían de las sábanas, los besos perdidos en el suelo volvían a los labios y los miembros mojados y arrepentidos pedían algo de piedad. Sudados desafiaron a la madrugada con otro largo trago de bebida blanca. Si la felicidad fuese un acto, suponían que era el de follar o el de después de follar. Allí él le abrazaba a ella. Ella le ofrecía pequeños sorbitos de su bebida, ella bebía después.

Entonces él se hizo con la botella, con sus dedos abrió la boca de su compañera y empezó a dejar caer el alcohol hacía su boca, un fino hilo. Un hilo que se fue moviendo por el cuello, entre los pechos, la lengua se apresuraba en beber sobre aquella piel salpicada por la bebida. El ombligo hacía ahora de una pequeña copa de la que él bebía como un gatito recién nacido.

Tumbando en el suelo comencé a llorar. Fueron demasiadas las cosas que chocaron contra mi cabeza y todavía más, las cosas que quemaron mis sentimientos. En el suelo pegajoso y con la cabeza entre mis brazos noté una gran mano sobre mi espalda. Mientras me sonaba los mocos, esa mano ayudada por otra empezó a levantarme. Era un hombre alto, delgado, de cara fina, grandes ojos y peinado con una ralla a la derecha. Delicadamente me sentó en una mesa, me ofreció de su vaso, a la vez que él tomaba asiento.

El alcohol se había acabado. Ella tomaría una ducha fría y él bajaría a por algo más de bebida. Todo eso lo planearon durante una eterna lucha de besos y lengüetazos. Se lavó la cara en el lavabo de la habitación y recogió algo de ropa que ponerse. Ella habría el grifo de la ducha, mientras meaba en el lavabo.

Pedimos algo de beber. El hombre me escuchaba y su mandíbula también. Era lo que me hacía falta; que ellos, él y su mandíbula, me escuchasen. Luego comenzamos a hablar de cualquier cosa, de mujeres.
Después de lo buena que estaba su coca y de cuánto nos habíamos metido, cómo, con quién... Él conocía a gente famosa y yo era un principiante, como lo era para todo. Salíamos del lavabo y vi al hijo de puta en la barra.

Respiré más fuerte de lo que lo había hecho segundos antes y noté como los pelos de la nariz se despedían de los restos de coca que salían disparados hacía el celebro. Cogí mi DNI del bolsillo del tejano y empecé a correr hacía ese hijo de puta.

El DNI acarició su cuello tan delicadamente que se quedó allí para siempre. La botella de wiskie reventó en el pegajoso suelo, después cayó él y mi DNI.

Todos se echaron encima de mí.

La policía no tardo en llegar.

Lo último que pude ver antes de salir de aquel bar de carretera fue a ella llorando y gritándome, junto al hijo de puta.

Los asesinos toman café sólo y sin azúcar.

Odio, Dios, Soledad

2006-06-04T07:01:00.000+02:00

Estoy tan solo como mi vida. Vivo el momento como si único fuere. Soy lo que describe mi alma encinta, preñada de una tristeza tan grande como luminoso despierta el día. Ahora me vuelve a dar por ahogarme. De las cuatro gotas cortantes que resquicien mi ser por pura podredumbre, yo seré testigo. Testigo de mis días y mis contradicciones, de mis voluntades erradas, de mis hojas en blanco sin fuego perpetuo…de mis SOLEDADES. De no saberte cerca, de enmarcar la luz en el reflejo de una efímera ceniza.

Ahora que despierto seco sin la humedad de tu sonrisa fresca, ahora que ralentizo mis cualidades sólo por no querer derivar en locura, ahora, que bajo tu nombre guardo mis desdichas. Por siempre desenvuelto en los dolores que, por placer, ofrece la vida.

Atormento de forma escrita mi mente que ya no me quiere, la que me manda al mismísimo infierno y me lo vende como eternidad, a la misma mirada que sin vérmela la siento como aquélla que tras mis ojos aún te miran. Me mimas. Lágrimas en un pétalo de mi flor en sequía.

Me parece que creo en Dios. Pero dios es SUAVE. Creo apreciar un simbolismo en una figura humana; lejos de tener fe, tengo Dios, y Dios es tan desgraciado como tu peor pesadilla. Es él.

YOSI ES DIOS.

Con la suavidad eterna que ofrece una vida dura, bajo sus efectos bohemios, quedo prendido en el hielo que derrite mi resquemor, en la sinceridad perdida de una mente enferma, en las verdades espontáneas que oprimen a un corazón que aprendió a hablar.

Contigo y con nada, con tu voz cansada, con sólo saber que soy el revés de lo que debo ser, aún sabiendo ser como yo sólo soy. (SOLO soy).

Aparezco de noche y no me quiero ver ni yo. La mayoría de gente me ignora, otros se sinceran y les repugno, y por eso, sigo solitario a la sombra de la gran puta vida, que ha sido torcida por la deslealtad del ficticio amor. De enorme corazón y con ganas de morir desgraciado, no quiero ser feliz. Quien es feliz se miente a si mismo, yo nunca me lo haría. Nunca guardaría mis malestares en el cajón perdido de mi mente, sabiendo que lo abro en soledad y bajo la compañía lo guardo bajo llave. Soy un puto cerdo por instinto y me siento bien, no quiero aparentar ni gustar, prefiero conocerme y aceptarme.

Así que diluviando verdades a chorros, y sin cesar en mi intento de mojar lo existente, realizo, harto de encanto, la soberbia que doy a conocer; aquélla que me prefiere inferior, la arrogancia que me mantiene por debajo, SEGURO de lo que soy, siendo odiado por mi existencia. Me odio y me quiero a la vez. Casi todos os creéis demasiado perfectos para odiaros. YO SOY TAN PERFECTO QUE ME ODIO.

El odio sólo es un amor llevado al extremo, en cambio la perfección es pura ironía.

Irónicamente, me quiero.

Reflejo de una sonrisa

2006-05-26T07:34:00.000+02:00

Cerré la puerta sin poder escuchar el sonido. Intenté llegar lo más silenciosamente posible para no despertar a nadie y entorné la puerta para no dejar escapar la luz. Abrí el grifo, me mojé la cara, y me crucé con él.

Ya me había pasado otras de veces anteriormente. Así pues, esta vez le saludé con más confianza. Empezamos a entablar conversación. Le conté que venía de fiesta, aunque él sabía que venía de hartarme a beber y fumar y cuando no pude más me vine de vuelta. No me van las fiestas propiamente dichas y lo sabe porque se lo he contado alguna que otra vez. Es consciente de que soy más bien pasivo, calmado y pacífico, me gusta el silencio, el reposo y estar relajado.

Por el contrario, él nunca duerme, siempre está dispuesto y atento para quien quiera verle, saludarle o hablar un rato con él. Como yo hice. Además de ser mi amigo, ejerce de psicólogo y de maestro, aunque no me gusta separar dichas palabras cuando hablo de amigos. Siempre escucha todo lo que tengo que decirle sin excepción, sin aburrirse ni dejarme de lado, incluso me lee la mente cuando no puedo o no quiero mediar palabra, y sin que mueva los labios sabe todo lo que estoy diciendo. Me ayuda a reflexionar aunque solo sea con su paciencia y silencio, es así como me hace ver las cosas como debo verlas y me enseña todo lo que necesito ver. Es curioso porque a todo el mundo podría ayudar pero casi nadie acude a él, solo lo hacemos unos pocos. Esta repartido por todo el mundo y en todas partes es igual. Igual o más inteligente al que se le ponga por delante.

Dejé de hablar con él un instante para observarle fijamente con mis pupilas nerviosas. Tenía la cara pálida y brillante, los ojos rojos, pequeños y profundos rodeados por ojeras con ganas de crecer, los dientes amarillos y la piel del cuello algo sucia. Desprendía un olor algo desagradable, una mezcla de sudor y humo de cigarrillo. Se le veía contento o más bien eufórico y a la vez algo triste e indignado. Me dispuse a escuchar, ahora yo a él, lo que tenía que explicarme incluyendo la expresión de su rostro. No me sorprendió su respuesta. Me quité las putas lentillas mientras conversábamos. No parábamos de hablar y reír. Después me senté un rato en el váter para cagar y mear.

Me despedí de él con una mueca en forma de sonrisa. Me desnudé como pude y me metí en la cama. Me acosté riéndome. Tenía el estomago y los pulmones cargados hasta los topes, además mi cabeza seguía dándose cabezazos. Pero me dormí feliz y con la mayor de las sonrisas tatuada en mi cara, y todo porque estuve hablando con mí espejo.

Dentro

2006-05-21T07:31:00.000+02:00

Me adentré en su profundidad. No sabía nada de lo que encontraría. Esa idea fue la que me cautivó y me empujó a entrar. Esa duda fue la que me permitió vivir intensamente de algo desconocido por conocer. Luego, entré.

Apareció delante de mí una morena de ojos claro. Ojos cielo con oscilaciones infernales, cuyas pupilas eran de papel, dispuestas a mojarse con lágrimas de azul calambre para mi consciencia. Sentí repentinamente una impotencia reservada a los solitarios sin causa, a los que revolotean sin ANIDAR. A los que como yo (yo mismo) ausentan la razón de su ALETEO. Todo eso percibí de su mirar.

(Su cuerpo era maravilla.)

Me alejé, me dispuse a no sufrir, y fui directo a por un pelotazo, arrastrando a mi pesado cuerpo embriagado por toda la sala hasta llegar a la barra. Me esperaba negra y mojada, con su luz y su sombra exquisita. Yo me agazapé en ella. Reafirmé mi amor apoyandándome vicioso en su lomo. Duro lomo de frío mármol que envenena de calor mi lujuriosa alma. En fin, me sirvieron otro cubata.

Rozando su frío me alejé de ella, dejando marcado el paso de mis dedos por su superficie. Me adentré en la discoteca, de nuevo en su profundidad. Volví a sentirme perdido, con la especial sensación de sentirme, más que nunca, en casa.

Anduve solo y con latigazos de sangre directos al glande (dícese: erección). Así, ¡joder!, con la poya dura, y con mi vaso en la mano.
Me sentí más bohemio y soñador que nunca. Estaba dentro del lugar de encuentro de mi soledad con mi poca esperanza. Ambas me incitaron a beber. Nunca quise ser un alcohólico, no fui yo quien me envició. Les tomé la palabra, sólo eso.

Volví a rozar un cuerpo. Noté su calor adentrarse por los poros de mis manos, y mi piel se puso de gallina, y me ‘engalliné’ de tal forma, que agaché la cara descuidadamente mientras le tocaba el culo. Nunca la miré esperando su SI. Me fui sin hacer ruido, pero sobre todo dolido. Incliné mi vaso cual volquete y bebí un trago largo.

Al salir a la calle, después de unas horas de pretencioso ALETEO, me encontraba agarrando de la cintura una mujer espléndida, lúcida de expresión y con cara de ángel aventajado en la consumación de la alegría. Me propuso ANIDAR cerca del cielo, en su misma casa, y no me quise negar. Me arrastró su marea de esplendoroso cauce. Me deje llevar.

En conclusión deduje, que mi soledad expuesta al desnudo, en frente de la impotencia ante la morena de mirada celeste, más mi poca esperanza de albergar bajo el arrope de mi ser el culo de aquel cuerpo que me hizo ‘engallinar’, fue devastado y aniquilado en su habitación.

Me llevó a su hogar. me sedujo impregnando.

Acabé mi vaso y me quedé solo. Cogí el coche, y haciendo ‘eses’ conduje hasta mi casa.

¡¿Fin?!

2006-05-10T17:18:00.002+02:00

Como siempre abandono el primero el cine.

No me quiero acostumbrar a acabar de ver las películas. No le encuentro el gusto.

Me quedo con la cara de los personajes y salgo a la calle a imaginarme como sería mi vida rodeado de ellos, y yo mismo le pongo mi propio final. De esta forma consigo involucrarme más que nadie en una película, y sobretodo consigo que su final siempre me guste. Rodeo el bello cuerpo de la esbelta protagonista con la cual todos en la sala llevan dos horas fantaseando. Yo la tengo. La beso mientras ellos observan sus últimos momentos de actuación en la gran pantalla.

Llevo 5 años viendo películas a diario, pero nunca veo su final. Me aterra pensar en la idea de que mis sensaciones acaben en el punto álgido al que me compromete el director de cine. Antes si que lo hacía.

Adoro a los directores, son capaces de hacer revolotear más pájaros en mi nido mental, de los que yo consideraba vivos. Siempre mejoran tu punto de vista y consiguen que sientas, como propias, sensaciones expuestas al mayor número de personas posibles.

Por eso mismo no me gusta acabar las películas. Sé que cuando comente el final con alguien, nadie sabrá mi verdadero final, siempre hablarán del suyo, el de todos. Fin y al cabo, ¿no es mi perplejidad mental lo que realmente da sentido a los valores y intenciones de los directores?

Cruzo la calle y sigo pensando en cuanto tiempo le quedara a mi película.

Ellos seguro que ya la han acabado, se acomodan a perder los instantes de pensamiento que yo recluto, a veces incluso días después de haber empezado a ver el film.

Voy indagando en las miradas de los conciudadanos huérfanos de metas con los que me cruzo. Seguro que ellos tienden a acabar las películas, y quien no lo hace no es porque muestre interés en poseerla y hacerla única, simplemente, quien no acaba de ver una película es por pura apatía o por que se queda dormido. Ellos andan con la cabeza gacha y puramente mecanizados.

Miro el cielo y me deslumbro. Me encanta mirar al Sol directamente. Lo desafío, y sólo a veces consigo imponerle respeto, y hago que me dé un final válido para la película que tengo en mente. Por lo general, el se muestra poderoso, y acabo por retroceder unos pasos, tapándome los ojos cegados con los dedos. Son los mismos dedos y la misma ceguera la que me consuela cuando explico a la Luna por la noche, que ese mismo día el Sol no me ha hecho caso. Se lo explico plácidamente, sosteniendo un buen licor con ‘esos dedos’ que me ayudan a soportar mi ‘ceguera’ pertinente de bebedor.

A veces, y sólo a veces, Luna y yo follamos. Es uno de mis mejores finales. Sobretodo me gusta éste final cuando no me lo espero.

Me encantan los finales inesperados, y sobretodo abiertos…

¡¿FIN?!

El juego

2006-05-08T19:05:00.000+02:00

De verdad desaparecemos al morir? Y si no lo hiciéramos?

Se trataba de una especie de juego post-muerte. Supongo que hay que vivirlo, o mejor dicho morir y vivirlo, para poder entenderlo.

- Donde estoy? Todos aquí hemos muerto. Estamos juntos en una habitación de apartamento de la cual no podemos escapar. Pero estamos vivos. Como he muerto? Ya me acuerdo. Fui arrollado por un tren. Pensaba que moriría arto de vivir pero...

Por lo que hablaron, ella se había cortado las venas. Los otros dos eran matones los cuales habían sido asesinados. Y el otro chico, ‘el otro’ era diferente, estaba muy tranquilo y seguro de sí mismo, como si llevara ahí toda la vida. Lo único que dijo es que si lograban pasar la prueba de esta noche volverían a casa, como faxes, y cuando llegaran a 100 puntos de juego regresarían a su vida normal. Como si nada hubiese pasado. Aunque la memoria no se borraría.

También había un perro en la habitación. Al principio cuando apareció la chica, el perro empezó a mirarla y a mover el rabo de lado a lado, fue tras ella y le empezó a lamer las piernas, cada vez más arriba, hasta que la chica cayó al suelo empujada por el perro, entonces el perro empezó a lamerle las profundidades de la corta falda que llevaba, y ella no hacía más que retorcerse y gemir. La gente no podía parar de reírse. Él le quitó el perro de encima y la ayudó a incorporarse. No estaba para cachondeos.
Había una especie de pistolas y unos trajes negros fabricados de un extraño material. Una pistola y un traje por cabeza. El traje estaba hecho a medida para cada uno. Esto era la única defensa que tenían los participantes, a parte de su propia habilidad.

Volvieron. Consiguieron superar la prueba de una hora de duración, y regresaron a casa. Todos menos los dos matones que fueron asesinados por culpa de su falta de cooperación y humanidad. El perro también regresó ileso. Su gran instinto y olfato le ayudaron para esconderse y mantenerse seguro hasta el fin de la prueba, pero no sumaba puntos de juego.

La prueba o el juego consistía en eliminar a una especie de seres vivos dañinos para la raza humana, pero que el ojo humano ‘vivo’ no puede apreciar, en cambio, los efectos hacia lo material si los sufrían. Así pues, a la vez de destruían a los seres, tenían que tener cuidado de no matar a ningún humano ‘vivo’ o les restarían puntos.

Salieron de allí con vida. Pero eran como copias de su antigua persona, o como dijo ‘el otro’, como faxes. Sabiendo que les volverían a convocar para jugar de nuevo.

- Vuelvo ha estar vivo y vuelvo a ser libre! Es que he muerto alguna vez? Es imposible ser arrollado por un tren y sobrevivir.

Una vez en la calle, acompañó a la chica a su casa. El teléfono empezó a sonar y ella lo cogió.

- Estás ahí!? …Tu hermana! Ha aparecido en la bañera…

La mujer no paraba de llorar y chillar.

-Está en el hospital! Estaba muerta pero han conseguido reanimarla! No me quieren decir nada más! Tienes que venir enseguida!
- Ella se quedó paralizada. Y se hizo un enorme silencio.
- Hija? Estás ahí!? ...No eres tu verdad!? …Quien anda ahí!?

Ella colgó el teléfono y se hecho ha llorar. Le contó que si estaba viva en el hospital como podía ser... Por suerte su hermana no estaba en casa en ese momento.

Él la invitó a quedarse en su casa. Vivía y vive solo, no muy lejos de la suya. Así podría ver a su otra ‘yo’ cuando quisiera.

Mientras seguían con sus vidas y pensaban cuando les volverían a convocar, su relación se fue haciendo más fuerte y su atracción más intensa. Se enamoraron. No paraban de follar, día y noche, como si su tiempo juntos estuviese cronometrado.
Todo iba muy bien hasta que les volvió a convocar. Sucedió de la misma forma y les llevó al mismo sitio. Eran los mismos individuos que habían sobrevivido la última vez y algunos nuevos. Dos enfermos mentales con ansia de matar vagabundos y ancianos, y una chica algo mayor que la ‘suya’, pero que aún estaba más buena.

Esa vez también volvieron los dos sanos y salvos a la casa de él. La chica nueva también sobrevivió. Pero los dos enfermos mentales y ‘el otro’ murieron jugando. Los mató el ansia de llegar a los 100 puntos.

Esta vez, la vida que llevaron fue igual a la anterior.

- Eres la chica de mi vida, y ni yo mismo me creo como te he conocido.
- Lo mismo te digo amor.

Los volvieron a convocar. Entre juego y juego había siempre el mismo espacio de tiempo, 7 días.

Esa vez, como las demás, había gente nueva. También volvía ha estar la chica de la ultima vez. Y como en todas las anteriores, el perro, que daba la sensación que se quedaría a vivir allí para siempre. Pero ésta no acabaría igual a las otras veces.

Todos murieron. El perro murió. Ella también murió. Todos menos él. Fue escalofriante y agónico. Una auténtica sangría. Trauma sobre trauma. Pesadilla sobre pesadilla. Aquel juego fue muy duro, diferente al resto, y con el doble de duración que las otras veces.

Había llegado a los 100 puntos. Sería libre para el resto de su vida. Pero eso era una gran ironía. La cual sigue viviendo día tras día. Volvió a nacer pero en una pesadilla constante para el resto de sus días. Dejó de ser un fax entre juego y juego, para no haber muerto nunca.

Iba hacia su casa, esta vez sólo, cuando se cruzó con ella. Se la quedó mirando y pareció pasar el instante más largo de su vida. Pero no se pudo contener. Empezó a explicarle y a preguntarle.

- Cómo sabes mi nombre? Y como sabes todo eso de mí!? Eres un acosador!? Si sigues llamaré a la policía.
- Pero si yo te quiero! Y tu me quieres! Créeme! Dijimos que éramos el uno para el otro!

Solo consiguió una denuncia y ver a la chica de su vida como nunca la había visto antes, sino todo lo contrario. La pesadilla de su sueño acababa de empezar. Se estaba volviendo loco, a decir verdad, creo que se ha quedado tocado para siempre pero yo le ayudaré todo lo que pueda.
Yo como amigo de mi amigo, me creo la historia que me cuenta día tras día, y por eso le ayudo a superarlo ya que, nadie más que yo le creería jamás.

A veces pienso que es mejor desaparecer del todo y para siempre una vez mueres. Él lo hubiese deseado.

Del vaso a la cama

2006-04-25T03:27:00.000+02:00

A veces vale recordar esas vivencias en las que la plenitud máxima está presente y no recordamos nunca nada de ellas. Supongo porque es imposible hacerlo, y ahí está la pureza de la vivencia. Es como la vida misma que un día se nos roba para nunca volver a recordarla, algo parecido pero a pequeña escala dentro de ella.

Hablo, por ejemplo, del estado ebrio, del estado ebrio en su máximo esplendor, del estado 'borracho', un estado alegre, divertido e inolvidable, y a la vez, triste, confuso e imposible de memorizar.

En él, el tiempo pasa diferente y se mueve de forma diferente, se habla y se discute de forma diferente, se canta se baila se ríe de forma diferente, mientras la noche se hace cada vez más densa.

Hasta por fín llegar al punto álgido, aquel que nunca sabes cuando llega ni cuando marcha, aquel donde tu cuerpo y alma dan un tumbo para escojer entre dos caminos, el cielo o el suelo, aunque en ambos, la Luna estará presente. Llegado a la cumbre dónde ni el tiempo ni la noche tienen sentido alguno, ni tampoco la humanidad, ni siquiera tú.

En ese estado que navegas por tus sabanas, mientras en tu cabeza el ruido de ese tiempo pasado en la cada vez más densa noche suena sin cesar. Un estado de placer o de agonía, o de los dos a la vez. Mientras ahí fuera la oscuridad va dejando paso a la claridad, empieza otra parte del camino a recorrer, un sendero lleno de desiertos, visiones y recuerdos. Donde el humo y los grados se juntan para que al llegar al final del camino te recuerde la gran vivencia vivida y la pureza adquirida.

La procesión

2006-04-17T21:24:00.000+02:00

Me rebajé el wiskie con agua y me rebajé a llamarla. Otra llamada más y un mensaje emotivo-lastimero-orgulloso. Pensé mucho en ese mensaje. Ya que ellas tienen la capacidad de destrozarnos sin decirnos nada, sin llamarnos, olvidándonos, matándonos. Intenté resucitarme con aquel certero mensaje.

Pero tampoco me contestó; creo que yo ya estaba más que podrido para ella. Y me la imaginé riéndose mientras las botellas de cristal que lanzaba, se destrozaban en mi inútil cuerpo y los gusanos se resguardaban en mi cráneo y se acurrucaban en las costillas.

Allí, desplomado sobre el sofá y escondido tras humo y wiskie, empecé a rememorar, a aquellas de las que todavía me quedaba algún recuerdo, aunque casi siempre borroso.

También a aquellas que nunca me miraron a los ojos, aquellas que nunca han cruzado palabra conmigo. A las que no me dieron, no me dan, ni me darán ninguna oportunidad; pues no me merezco nada de ellas.

Sólo grabar su silueta y apoderarme de sus detalles para hacerlos mis fetiches. Y después de cuatro o cinco cervezas, pelarmela en el baño del bar. Cerrando los ojos fuertemente, casi violentamente para forzarme a que aparezca mi pajera hada.

Al final, he podido transformar a estas chicas en mis haditas de blancos vestidos, caras preciosas, ojos cristalinos o profundamente oscuros, labios carnosos o de finísima carne, tetas de girasoles.

Les hago fotos desde mi pequeña ventana, normalmente la composición en la que me baso, está compuesta por un total de cuatro o cinco chicas. De cada una de ellas elijo aquello que más me gusta, que más me atrae.

Luego en la noche, cuándo la ciudad parece dormida, coloco el fresco y tierno barro sobre el torno, las fotos de mis musas esparcidas en el suelo, cómo puestas de casualidad, pero siempre organizadas causalmente.

Alcohol, cigarros, drogas, me acompañan durante la jornada que acaba cuándo visto a mi nueva hadita de arcilla en un precioso vestido blanco. Es entonces cuándo los rayos del nuevo Sol escupen sobre la figurita de barro y su vestido.

Yo, cansando, borracho y enfangado me retiro a mi catre esperando que a la vuelta de cualquier truculento sueño ella esté firme y dura esperándome.

A la tarde, cuándo milagrosamente mis ojos se entreabren un puto día más, acudo a ver a mi hadita y allí; dorada y acariciada por los rayos de Sol me mira, me sonríe, empieza a amarme, vuelvo a enamorarme.

Recojo cualquier botella y empiezo a beber en tanto que preparo el decorado, mientras espero a que la ciudad vuelva a dormirse.

Cuelgo las causales fotos, que ahora están manchadas por el barro creador, en las paredes del pequeño salón. Las fotos son obras de arte. Y en este salón admiramos las obras de Hombre_Ratón; las anónimas modelos posaron una tarde para el consagrado voyeur.

Sitúo a mi hadita de arcilla con su vestidito blanco en la mesa auxiliar, me desvisto y rocío de wiskie mi asqueroso cuerpo.
Y mientras las luces de la ciudad empiezan a encenderse otra noche más; yo comienzo a besar a mi estatua, la lamo, la acaricio. Luego ella recorre mi cuerpo pringado de wiskie, la despojo de su vestido blanco y hacemos el amor lentamente durante toda la noche. El baile del sexo acaba con una corrida de mi amarillento, casi marrón, semen sobre mi fornicada estatua.

En esta época del año, los cristianos pasean sus santas tallas aguantadas por más maderas y revestidas de algún mantón brillante por las calles; Cómo acto de fe o alguna mierda parecida.

Yo tengo muchas mierdas parecidas, pero mi fe está en mis haditas.

Las reuní a todas, llevaba casi dos meses haciendo estas obras de barro, las pegué en la mesita auxiliar del salón. De mi pequeña ventana estropeé las dos flores que sobrevivían heroicamente a mi descuido. Deposité las flores y hojas alrededor de las figuras y tapé la mesita con una sabana blanca, inmaculada, como los vestiditos de mis hadas.

Llegué hasta la calle; allí en medio de la carretera destapé la mesita y las hadas aparecieron detrás incluso de las corridas resecas.

Me coloqué la mesita sobre la cabeza y me eché a andar litúrgicamente por las calles de Ciudad_Trapo.

El tráfico y las personas asustadas por mi gran éxtasis se paraba, se giraban; incluso algún viandante se arrodillaba y me seguía a las espaldas, en sumo silencio, en una gran reflexión, compungidos por la grandiosidad del momento que estaban viviendo, alegres por la celebración que estábamos llevando a cabo.

El Sol salió una nueva mañana más en la ciudad y todos los rayos se dispararon sobre la mesita auxiliar y las haditas. Con la naranja luz estaban más bellas que nunca, tan bellas que los cientos de fieles que seguían la procesión empezaron a aplaudir, a vitorearlas, a llorar. Yo seguía debajo de la mesa extasiado, maravillado por el efecto que ellas estaban produciendo.

Acabamos todos en alguna de las colinas que rodean la ciudad, el Sol del mediodía empujaba hacía el sacrificio. Deposité el altar en la fresca hierba, encendí un cigarro mientras los fieles se acercaban a observarlas, a orarles, le hacían preguntas, me hacían preguntas, observé a los enfermos luchar contra la pendiente de la colina hasta acercarse a las figuras.

Me senté a la sombra de un árbol; los fanáticos se amontaron sobre las hadas, llorando, arrodillados, chillando, implorando, cantándoles.

Jamás quise eso para mis hadas; me levanté y me fui. Ellos parecían tan felices…

Cambio de especie

2006-04-15T06:04:00.000+02:00

Si alguien me pudiera conceder un deseo ese seria acabar con la humanidad.

No hablo de Apocalipsis ni de muerte y más muerte. La vida no tiene la culpa de ser otorgada a aquellos que no la valoran, aquellos que la aprovechan para acabar con la ajena.

Nosotros.

Yo propongo cambios de especie. Para empezar, sin dudarlo, me convertiría en un perro.

Me gusta la idea, se adapta a mí.

Imagíname. Tirado en el suelo si quiero, comiendo porque me lo dan y porque quiero, saltando y ladrando también porque quiero, y si me tengo que lamer la poya también será por que quiero. Nadie juzga a un perro, todos lo consideran normal.

Si me dejaran seria un perro. Porque quiero.

Otros los encarnaría en perezosos. Personas que por no consumir no se mueven, sin inquietudes y sin ganas de avanzar. Conformistas. Letales emisarios de la apatía.

Algún personaje debiera ser convertido en gorila. Siempre gritando más que el resto y apoderando lo cercano. Invasor, celoso de lo suyo, no abatible. Poderoso en esplendor.

Llenaría el mundo de avestruces. Los que esconden la cabeza ante los problemas. Aquellos miedosos moribundos de espíritu que vagan los terrenos sin mas osadía que la de no ser apreciados. Pasan como aire, nunca paran a mostrarse.

Gatos. Sombra fugaz de la noche. Libertad y sabiduría. Siempre añoraré haber sido un gato. Ningún humano merece la comparación con un gato. No somos capaces de usar el instinto con tanta cabeza.

A muchos los imagino convertidos en hormigas. Siempre trabajadores, no se acuerdan de sus días, todos son iguales. Viven para aquello a lo que se dedican y no dan siquiera una esperanza de variar sus pasos a seguir.

Escorpiones, siempre con su arma letal preparada para defenderse.

Lombrices, ciegos ojos de la necesidad encarnada en aquellos que habitan lo más profundo de la sociedad y solo reclaman por lo más básico.

Tarántulas, señoras de lo respetado. Damas con caché y formas, con recelos de poder. Agresivas.

Moscas, siempre revoloteando la mierda, la oportunidad. Locas mentes codiciosas de grandeza. Fin y al cabo, en esta vida se debe compartir. No os doy cabida.

Focas, tiburones, muchos murciélagos, búhos drogados, pulpos de brazos abiertos, buitres de cara mezquina, ostras escondiendo sus perlas, mantis religiosas aniquilando sus propias parejas.

Cada persona llevamos a un animal dentro, ojala pudiéramos llegar a serlo. Seríamos felices, a cada uno nos marcaría nuestras propias inquietudes y no nos veríamos ligados en un proceso social que proclama la autodestrucción.

Acabaría con la humanidad sin acabar con la vida. No somos más que reflejos de distintas especies, y el mundo no merece plaga tal como la que somos.

Decidido, a partir de ahora soy un perro.

Señor Agente

2006-03-29T00:35:00.000+02:00

Volvía una mañana más. Al introducir la pesada llave en la cerradura del portal, los escuché otra vez.
Eran mi vecina y su décimo séptimo macho alfa. Tan pequeña como puta y tan tetona como zorra.

Abrí el portal avancé con la cabeza gacha hasta llegar al rincón dónde se magreaban. Desde la oscuridad noté sus marrones ojos hincándose en mis cojones y sus tiernos labios besándome el cuello.
Los miré, ella clavada en la pared aguantaba satisfecha las fuertes envestidas de su compañero sexual, él con los pantalones en las rodillas hincaba su polla contra la, ahora, dura tela de las bragas.
Me resigné mientras me empalmaba, rebusqué un cigarro en mi chaqueta. Comencé a subir las escaleras y a escuchar los ahogados gemidos de ella. Gemía enganchada a su hombre, rozándole los labios en sus orejas y sus suspiros penetraban en las orejas del muchacho. Supuse que ahora la polla del chaval había encontrado el buen camino y subía la empinada cuesta hasta las mismísimas tetas.

Y al mismo tiempo que él la follaba yo subía las escaleras hasta mi solitario apartamento. Entré, dejé el chaquetón encima de cualquier silla y mientras rebuscaba algo de cena, abrí una cerveza fría. Me senté en la mesa.

¡CLINGGG!

Mi cocinero eléctrico tenía preparada mi triste cena, pollo recalentado. Un pollo recalentado menos, otra noche menos.
Me dispuse a cenar en mi desordenado salón, tan desordenada como mi cabeza. Siempre he dicho que antes de ordenar mi apartamento debo ordenar primero mi atormentada cabeza. Parece una gran excusa filosófica; pero sólo es ingenio de vago.

Encendí la televisión. Unos capullos me intentaban vender unos cuchillos magníficos sólo porqué cortan: madera, tomates, patatas, hierro... El maestro cuchillero era un cheef de pacotilla detrás de un bigote y estaba acompañado de una rubia, con un gran escote y unas buenas tetas, no puedo decir nada más sobre ella.
En ocasiones estos anuncios te acaban convenciendo; lo sé y por eso cambié de canal; en busca de la emisora local, dónde chicas se restriegan el móvil por sus tetas, mientras mueven sus labios y cierran los ojos de forma espasmódica intentado recrear un orgasmo inexistente.
Chupan la antena del aparato, rodean con sus largas y rojas lenguas su tanga, se pasan sus mojados dedos por los duros pezones, rozan su lengua contra la lengua de otra chica. Después un número de teléfono.

Acabé abriendo una pequeña raja en el pollo recalentado. Mis dedos separaban ambos lados de la rajita, mientras yo introducía mi lengua y mi baba en aquel chocho recalentado. Fue fácil imaginarme que ese coño rapado y hormonado era el mismo que el de la rubia que salía en la televisión estirada en el suelo. En mi vida había chupado cosas mucho peores.

Bueno ahora ya estaba calentita, el pollo estaba deseando la penetración. Busqué una de mis películas porno preferidas, me escupí en mi polla, me masturbé mirando a una negra tetona esperando el momento justo. La escena en la que un trabajador del porno penetra brutalmente a una trabajadora. La negra comenzó a gemir, yo dejé el pollo sobre la mesa, volví a escupirme en la polla y…

TOC – TOC; TOC - TOC

¡Mierda! La puerta.

Era la vecina, estaba guapa, cómo lo estamos todos después de un buen polvo en el rellano del portal. "Pasa". Noté como su mirada se desvió hacía la televisión, dónde una morena en tanga blanco, daba vueltas alrededor de una barra. Sonrió.

-Es que es la única forma de poder ver a mi prima ¿A qué es guapa?- No creyó aquella estúpida salida.
-A ti lo que te pasa es que eres un guarrillo- Volvió a sonreír.-
-Buuuuenoo… pero mi prima y yo nos llevamos de puta madre. Siéntate, siéntate.

Ella se dejó caer sobre el sofá. La breve falda me dejaba ver de forma amable su nalga derecha. Y colocó sus dos manitas sobre su falda.
“Disimuladamente” me metí la mano en el bolsillo y me coloqué bien la parte más dura de mi cuerpo. Aquella tía me ponía bruto con tan solo mirarla.
-¿Quieres algo de beber?- Pregunté.-
-¿Tú que vas a beber?
-Yo me voy a poner un wiskie con...
-Yo quiero otro, sólo, con dos hielos.- Y su mirada se desvió hasta mi paquete.-
-¡Vale!- “La hija de puta sabe que estoy empalmado."

Me senté en el sofá, ella se acercó y bebió, mientras bebía no dejaba de mirarme a los ojos fijamente. Rió, su risa sincera e inocente vivía envuelta en unos carnosos labios ya despintados después de la follada en el rellano. Yo siempre de una manera torpe intentaba juguetear con ella, lo único que conseguía era una erección más dura.

Me levanté del sofá para poner otro copazo, cuándo ella me agarró de la cintura fuertemente, recostó su cabeza en mi muslo, alzó la vista y empezó a morderse sus labios mientras desabrochaba el pantalón, luego bajo el calzoncillo, la sujetó con sus pequeñas manos. La masturbó, le miró fijamente la punta, acarició mis huevos yo acabé con la copa y ella empezó a chupar. Sus cejas se encorvaron, su nariz se arrugó.
- ¿Pollo?- Pregunté.
- Si creo que si...
- ¿Te gusta? Es que estaba cocinando en calzoncillos y…- ¿Colará?
- Mmmmmm

En seguida supuse que le gustaba el pollo y la polla.

Empezó la lucha sexual. Aquella noche tenía una dura rival. Yo tenía una dura polla.

La estiré en el sofá, la abrí y ante mi apareció la droga del sexo. Se lo trabajé, lo acaricié, lo lamí, le regañé. Sus piernas empezaron a temblar y su barriguita aparecía y desaparecía, fue el momento, mi boca abarcó todo su coño; ella me agarró por la cabeza y un largo gemido saltó de su boquita y me sonrió. Se levantó rápidamente y me echo sobre una silla. Continuó cenando pollo.

Y cuándo ella removía todo su cuerpo encima de mi polla; el pollo recocinado cayó desde algún lugar sobre la cabeza de la vecina. Asustada, con el aceite corriéndole desde la frente, chilló y saltó de la cama hasta el vano de la puerta.

-¿¿¿¡¡¡¡QUÉ COJONES HA SIDO ESO???!!!! ES UN PUTO TROZO DE POLLO. ¿¿QUÉ OSTIAS TE PASA CON LOS POLLOS?? ¡¡ESTÁS LOCO HIJO DE PUTA, JODIDAMENTE LOCO!!!

Recogió su tanga, su sujetador y desapareció.

Yo restaba allí encima de la cama, con la polla medio erecta y notaba cómo el pollo se acercaba más y más. Tiré el pollo a la basura.

Cuándo abrí la puerta esta tarde vi un par de pollos tirados en el rellano y una gran pintura:

ESTE ENFERMO SE FOLLA A POLLOS. HIJO DE PUTA

Eso fue lo que pasó Señor Agente. ¿Puedo denunciar? Mire aquí están los dos pollos.

Por mi cumpleaños (22)

2006-03-26T10:42:00.000+02:00

No se que decir porque quiero decir lo que siento, y que sentir tiene veracidad cuando lo que siento no se puede explicar. Por vosotros, los que habéis venido, los que habéis estado por mí, los que en mi día, sin que yo lo sepa, lo sabíais. Por vosotros.

Laguna, Manfred, Plaza, Máximo, Emilio, Sancho, Rubén, Òscar (no traigas polis), incluso al Feria, a todo CASTELLARNAU.

Pido paz y amor para aquellos que sumando este día, han compartido mis vivencias locas….A LA PETANKA.

Ellos, que aunque solos andan, andamos juntos.

Todos mis pasos son huellas de una locura vivida, las voces, mis sentimientos. Mis flores sin pétalos. Yo, pétalo de la flor de nuestra amistad por mí.

Mi poesía por el resto…los desconocidos.

Mi amor para aquellos que lo buscan, mis sentimientos son vuestros, sois míos, soy VOSOTROS. Sin mí sois otros… soy vuestro.

Un abrazo a la nostalgia, nuestro aliento recibe sentimiento. Ingenio mío es. Me hago vuestro, pues míos sois. PETANKA, os quiero y mas en este día.

Rubén, Manolo, Edu, Núria, Miriam, Mónica, mi primo y sangre, Jaime, Juanito y hermano Esteban, que no está, pero el también me ha felicitado.

Angi, el Jordi ausente, ese Aleix y Carlos que sin su presencia los siento. A todos ellos un abrazo, una FLOR ya escrita, un sufrimiento vivido con ganas.

Hoy, con 22, rompo el corazón en frases con luz, pero también sucias de oscuridad.

OS LO DEBO.

¿De quien me olvido? ¿Del Gigi, de su novia Cristina, del Juanjo?

NOOOOOOOOOOOOOO!

Os reservo estas últimas líneas para agradeceros a vosotros más de lo que soy capaz de escribir.

A ti, H_R, por hacerme escribir cualquier cosa, sabiendo que quieres que escriba.

A ese hermano, que a diferencia de mi no tiene padre…a ese padre escrito que buscas tener con palabras, que al menos a mí me halaga. Por ti, Juanjo, por tus frases, por ser tu también soy yo….SOMOS!!! los dos basura. El contenedor debería estar feliz de que merecernos. TE QUIERO HERMANO.

A los que dejo para el final, no os olvido, os reservo.

Sois vosotros los que en este día habéis apostado por mí. Tu (Cris) sin saber siquiera de mí (Con respeto del David…te quiero y no te olvidaré!!).

A ti, Gigi, que bajo la amistad has ocultado un regalo imposible de olvidar. Tu bar (el suyo, de ella. Cris.)

Os recuerdo por siempre, aunque el siempre se acabe hoy. POR SIEMPRE, VOSOTROS, TÚ, LOS DOS….BAR CANCÚN.

Solo quedáis YO: vosotros. Soy todo lo que queréis de mí.

<>PD: Gracias al Oriol y al Manu, que aunque no los conociera, los he conocido y son colegas por igual. Mañana también lo seréis, y espero que para siempre.

Una tarde más

2006-03-13T01:52:00.000+01:00

Me resultó difícil reconocerlo aunque llegaba tarde como siempre.

Vestido con un traje gris, una camisa azul y una corbata roja no parecía el mismo Hombre_Ratón que yo conocía. Aunque me resultó más atractivo.

Al acercarse a la mesa, dejó el maletín en suelo y me dio dos besos, fue entonces cuando volví a reencontrarme con él gracias a su colonia.

Se disculpó por llegar tarde y por acudir vestido de esa manera.

Resultó que acababa de salir del trabajo; jamás me imaginé que se dedicase a eso.

Soltó alguna broma sobre su trabajo y su traje. Reí, de nuevo me reencontré en aquellas mesas de otros bares pintadas de vasos vacíos, el cenicero rebosante de colillas y conversaciones golpeando sobre la mesa.

Siempre acaba siendo así; nos encontramos a la tarde y nos desenganchamos en la madrugada con el Sol rebotando en cualquier pared contento por volver a ser el protagonista de un nuevo amanecer.

Se deshizo de la roja corbata, se desabrochó el botón que casi le ahorcaba y pidió bourbon. Mientras tanto, se interesó por mí. Tiene el detalle de acordarse de aquello sobre lo que hablamos y me preocupaba la última vez que nos vimos.

Y yo me sentía estúpida explicándole todas aquellas cuestiones pringadas de memez; aunque con él es fácil. Fue entonces cuando caí en la cuenta que yo no sabía nada sobre él, pero tampoco lo necesitaba. Estaba a gusto con él y parecía que ninguno de los dos esperábamos nada más de aquellos encuentros.

Le conté que mi ex-novio seguía acosándome y encontró un plan: “Mira, tú lo llamas un día y le propones que vaya hasta tu casa; peeero yo estaré allí contigo. Abres la puerta, lo acompañas al comedor y encima de la mesa estaré desnudo golpeando un tambor con mi polla.” Se disparó de la silla y empezó a mover las caderas mientras gritaba: “TAANN TAAAANNN TAAANNNN”

Discutimos un buen rato sobre la efectividad de aquel maravilloso plan. Sería mejor encontrar otra solución.

Dejamos seco al camarero y llegamos a un nuevo bar en el que subiendo las escaleras se accede a una sala desaliñada, obscura, con colchones y sillones desparramados sin orden alguno. Lo mejor, allí se podía fumar.

Saqué un cigarro y mientras buscaba mi piedra por el bolso encontré el cuaderno. Eran aquellos folios manchados con tinta en forma de letras lo que nos unía. Pero ya casi no me acordaba.

Hombre_Ratón subió con una botella, hielo, las copas y algo para comer. Explicó algo sobre el dueño del garito y unas drogas, yo quemaba el hachís. “¿Sabes? Si hay alguna imagen que recuerdo de ti es ésta. La de la llama del mechero brillando sobre tus ojos. Ésta me la debería apuntar...”

Nunca he sabido cómo tomarme aquellas cosas, creo que para él soy una pizarra en la que apunta aquellas frases que algún día dejará escritas en cualquier sitio. Así que, guardo silencio a la vez que el tierno calor recorre mis mejillas y hace que me sonroje.

La tarde pasaba de forma eterna, es decir, teníamos la sensación que el tiempo no pasaba aunque a la vez sabíamos que las agujas del reloj brincaban borrachas hacía adelante.

Y así, como las agujas nos fuimos a atacar el último bar de la noche.

En esa ocasión elegí yo el lugar. Conocía al dueño del local y eso nos aseguraba la trastienda para nosotros.

Yo me senté en la silla y Hombre_Ratón encima de un barril. “¿alguien de la raza humana podría ser capaz de dilatarse tanto, ya sea analmente o vaginalmente, como para meterse este puto barril por el culo? Si es que sí, avísame rápido porqué estoy empezando a sentir un cosquilleo por el culo. Y no me gustaría ser El Elegido por la raza humana para desempeñar la difícil empresa de meterme esto por el mismismo culo.”

Me reí tanto que la silla se partió. Al mismo tiempo que intentaba volver a respirar con normalidad y trataba de secarme las lágrimas; el ataque de risa se apoderó de mí de nuevo. Ahora él estaba con una pata de la silla metida entre las piernas, llorando por qué; “una silla muy extraña se me está metiendo por el culo poco a poco y ya sólo queda esta pata!!”

Conque le ayudé a sacarse el trozo de madera sin poder dejar de reír. “Al final, voy a ser El Elegido…” Acabamos en el suelo, cerca de una estantería llena de latas.

No lo soporté más clavé mi mirada en sus borrachos ojos. Su torso se infló de aire y soltó una bocanada de aire. Sonreí y nos besamos. Un tierno y carnoso besito. Su lengua se introdujo en mi húmeda boca y recorrió cada punto de la mía, la sacó de mi boca y comenzó a besarme y a mordisquearme el labio inferior primero, luego el superior. Su baboso músculo dibujó un camino hacía mi cuello dónde se recreó.

Entonces paró, se separó de mí: “no se que he hecho, discúlpame. No debería haberlo hecho.”

Fui incapaz de decirle que me moriría si me volviese a besar de aquella manera y que me gustaría morirme allí mismo, con sus besos.

Él recordó lo que nos unía, mi libro, aunque a mi me importaba una mierda. Era sólo mi excusa para volver a pasar tiempo junto a él.

Rescaté el cuaderno de mi bolso, se lo dejé sobre la mesita y comenzó a leer.

Como siempre, un lápiz unía su boca y su mano derecha, el semblante serio y concentrado, los cabellos del flequillo precipitándose casi al suelo y moviendo las cejas en algún momento. Me encanta.

La trastienda estaba silenciosa, el ruido se transformó en hielo chocando contra el vidrio acolchado por algo de wiskie. Yo fumaba mi porro observándolo, estudiándolo.

Acabó de leer y después de repasar las anotaciones que había realizado, me dio su opinión, sus consejos, frases nuevas, más ideas… Yo no dejaba de mirarle sus labios.

No quiero ser su escritora, quiero ser su amante.

No me acercaré a ti

2006-03-13T00:05:00.000+01:00

Sé que eres fácil. Te he estado mirando desde que entraste, hará cosa de media hora.

Sois siete y todas solas, aunque juraría que 4 de vosotras tienen novio. ¿Por qué? No hay respuesta. Si la tuviera no estaría pensando, simplemente afirmaría.

A lo que iba, tú no eres una de las que tienes novio, es más, te sientes sola y desdichada, aunque parece que eres la que más sonríes.

Buscas con la mirada perdida por toda la discoteca, ¿a quién esperas si se puede saber?, claramente ya estás con quien has venido.

Eso es evidente, seguís siendo siete, y cuatro de vosotras se lo están pasando realmente bien, no se les ve que ansíen nada. En cambio tú, intentas dejar que el ritmo te lleve, desinhibirte, pero en verdad esperas el roce del ‘alguien’ que quieres que aparezca, en ésta, tu nueva cita a ciegas con la suerte.

Has vuelto a mirar el reloj, se que sabes la hora de sobras, pero lo vuelves a mirar, luego te enciendes un cigarro, llevas cosa de 7 o 8 en media hora. Aprovechas para volver a otear toda la discoteca… ¿dónde estará?

Estoy aquí, pero sé que me dirás que no. No me acercaré a ti.

No me harás ningún caso, por la sencilla razón de que no soy lo que estas buscando. He bebido demasiado, lo reconozco, y aunque en una discoteca es algo normal ir bastante doblado, sé que me muestro vulgar y sin ningún tipo de credibilidad. Otro punto, mi silueta es tan perfectamente caótica y desagradable, que es imposible que alguien espere verme. Sería auto engañarse negarlo, por esa misma razón no me acercaré a ti.

Yo también me he fumado 7 cigarros en media hora, lo mío también es ansia. Estoy rodeado de colegas, pero realmente sé que hoy he salido de fiesta con la intención de encontrarme con la suerte. Pero la muy puta folla con todos y para mi nunca tiene tiempo. Para ti, tampoco…ya sabes.

¿Realmente soy tan desagradable como me creo? Sé que no, pero me gustaría serlo, no solo fingir que lo soy. El mundo necesita patadas como yo para que gente como TÚ pueda imaginar que ‘no’ es lo que buscáis en la vida. Toda una ayuda por mi parte. Agradécemelo ignorándome, serás más feliz.

Mira mi cara, mi aspecto, mi dejadez, mis pocas ganas de mostrarme firme, mírame fijamente. Seguirás viendo lo que no quieres, y me alegro porque con tu rechazo también me ayudas a ver que no te quiero cerca, que tampoco me sirves.

Vamos bien, estamos igualados…..seguimos solos y sin querernos.

De todas formas, te voy a poner a prueba, voy a asegurarme que estoy en lo cierto. Voy a darme una lección de comportamiento.

Me he acercado a ti y te he rozado. Has levantado la mirada rápidamente, esperabas ver a tu suerte delante de ti. Pero solo soy yo (mala suerte chica). Vuelves a perder la mirada por la multitud de la discoteca.

Me sobro con este hecho para corroborar mis pensamientos.

Ahora ya sabes que no es lo que quieres, y me has respondido como esperaba, me acabas de alegrar. ¿Te has sentido capaz alguna vez de alegrar a alguien con el desprecio? ¿A qué no? Pues lo acabas de hacer, doy fe de ello, te lo agradezco.

Voy a la barra y me hago que me sirvan otro cubata, luego al volver con los colegas te vuelvo a rozar. Has vuelto a hacer lo mismo. Me has mirado y has vuelto a mirar al vacío. Diría que me has visto vacío, o has encontrado el vacío mirándome. No se, eso sería difícil de afirmar.

En verdad creo que siquiera me has visto, diría que me has confundido con el vacío del que no sales, i bien mirado, es lógico, porque no soy NADA.

Existencias

2006-03-05T20:39:00.000+01:00

“Antes era un borracho de mesa, es decir, prefería estar sentado en un tablero acogido por un cenicero, arropado por unos paquetes de tabaco y acurrucado por mis bebidas.

La otra opción es la de borracho de barra.
Una opción demasiada pretenciosa debido a mi poca experiencia como ser viviente y más importante aún como borracho.

Así que estaba bebiendo en una mesa y escuchando las historias que contaban los borrachos superiores del bar.

Y es que en la barra de un bar; la vida y sus temas se escurren como la espuma de la cerveza en el surtidor.
Unos son expertos en fútbol, otros en toros, básquet; incluso puedes encontrar algún entendido en algún deporte minoritario.

En cambio, todos entienden de política y mujeres. A veces acaban con alguna que otra pelea alcoholizada y regada de sangre en camisetas, manos, pantalones y cara.
Aunque en la mayoría de casos el final se dibuja con un brindis entre los dos tertulianos y una frase final: “TODOS son unos hijos de puta” o “si es que TODAS son iguales”, respectivamente.

Creo que todos vosotros deberíais prestar atención a la voz reflexiva, cansada, babosa y labial de los borrachos.
Nosotros somos diferentes. Al igual que un yonkie o un niño sabemos como escapar de la puta realidad buscando un estado anímico reconfortante.
Los primeros necesitaran un chute, una pastilla, polvo. Los segundos, una caja de cartón, un muñeco de colores chirriantes, unos lápices de colores.
Los protagonistas de esto tan sólo: alcohol, alcohol y alcohol.

Pero todos sienten que después de ese instante de felicidad viene la bochornosa resaca de ésta.

Puesto que, a partir de ese momento tan sólo somos capaces de recordar aquel momento y volver a sentir aquella maravillosa sensación; pero ya no es felicidad, es sólo memoria.

Los borrachos vivimos esa resaca físicamente y psíquicamente, de manera angustiosa y diamantina. Implorando que nuestro hígado vuelva a inundarse con litros de felicidad instantánea, otro día más. Podríamos entender que somos filtros de felicidad humanos.

Lo peor es que sabemos que estamos siendo vigilados.

Ella siempre sigue allí a nuestras espaldas como una gigantesca montaña agazapada; esperando el momento más jodido para chillarte con su gran boca a tú roja cara: “¡¡ SOY LA VIDA Y NO ME HE OLVIDADO DE Ti !!

La vida, ese tiempo que pasa entre cuándo te sacan mojado, sucio y atado a tu madre y cuándo te meten frío, acartonado y patéticamente maquillado en una caja para acabar atado a gusanos.

Durante este período esa puta cara, bonita, de largas piernas, firmes tetas, culo duro y profundo coño te echa encima años y te pega ostias, ostias y palizas a veces durísimas. Y suele ser después de alguna buena tunda cuando el alcohol cicatriza cálidamente las heridas en alma y cuerpo por primera vez. Con que te sientas enfrente de un vaso lleno y vacías su interior en tu apaleado cuerpo.

No creo que así estemos escapando de la vida, ya dije que ella siempre está, es más bien intentar olvidarnos que estamos vivos; olvidarse que ella anda contigo.

Si piensas en olvidar que estás vivo todo te importa una soberana mierda, tu mujer, tu novia, tus hijos, tus padres, tus amigos, tu cuerpo, tu trabajo, tu dinero. Porqué tu ya no te acuerdas que estas vivo.

Entonces una mañana te despiertas con el Sol abofeteándote la cara en una cama asquerosa. Te incorporas en ese puto colchón e intentas acumular algo de saliva en tu pastosa boca al tiempo que te rascas los huevos primero, la cabeza después.

Recoges del suelo cualquier botella y el calor vuelve a recorrer la boca, la lengua, la garganta y se aposenta en el estómago vacío.

Y así en la triste habitación de una pensión, llena de marginales, entiendes que existes porqué existe el alcohol.

Es más; que tu existencia está totalmente supeditada a la existencia de las otras personas o cosas, si ellas no existiesen tu tampoco lo harías.”

Se cree que esto fue contado por Hombre_Ratón en la BARRA de algún bar en Ciudad_Trapo en el 2036 un día antes a que TODO dejase de existir.

No se de que hablar

2006-03-01T23:18:00.000+01:00

No se de que hablar.
Esto me suele pasar cuando me encuentro acongojado, y con un ansia de pensamiento que revolotea, a su antojo, por mi mente.
No digo que sea siempre así, a veces no saber de que hablar es paz.
Me callo, yo mismo me acabo de tranquilizar.
Pero debo seguir hablando y no se que decir.
Tengo cosas por contar, pero que contarlas seria como despreciarlas.
Un mundo inexplicable.
No soy capaz de concretar lo que expreso, pero consigo tener palabras suficientes como para no precisar nada.
A decir verdad, me sobran, por eso dicen de salir. Yo, por mi, sería mudo.
Ya se de que hablaré.
De la fantasía, tan única y propia de uno mismo, que seguiré sin hablar de nada. O quizá explique el orden de las cosas…vaya un desmadre inconcluyente.
Habiendo contado casi todo, y dándole descanso a mi bolígrafo (aquél que lo sabe todo de mí), guardo mis últimas palabras para cuando necesite volver a aclararme.

Eternamente

2006-02-19T15:56:00.000+01:00

mi borrachera y yo

nos vamos a dormir.

despertarnos

cuándo algo cambie.

mientras tanto,

nos follaremos en un

sueño reparador.

tan devastadora como maravillosa;

tan dulce como agria;

tan vomitiva como sensual;

ella.

sé que follaremos eternamente

porqué nada cambiará.

Don Juan Tenorio

2006-02-05T02:20:00.000+01:00

Antes de regresar hacía mi apartamento, me dejé caer por el bar caribeño que hay en mi calle. Siempre es un sitio agradable un sábado por la noche.

Me paré al lado derecho de la puerta del garito, apoyé mi pie contra la pared y empecé a fumar lo que me quedaba de porro.

Salió un canoso con un pitillo pegado a los labios. Vestía unos tejanos, igual que la chaqueta adornada con unos botones metálicos tristemente horteros. Dentro de la chaqueta luchaba por salir el cuello de una camisa trágicamente floreada en tonos morados y grises. Reía alegre.

“Joo-der como se mueven estas negras. Un día de estos las quiero yo verse mover en la cama. Que me voy a volver ninfómano a mi edad.” Y triunfalmente prendió el cigarro.

Los dos chavales de la puerta ni se inmutaron. Sólo estaban pensando en volver al coche para sentir el roce del polvo blanco recorrer otra vez sus narices.

Yo me reí. El lo presintió y se acercó hasta mi agarrándose los huevos y la polla. “Eso es un porro colega… ¿qué no?” Se lo pasé. “Allí dentro se están metiendo coca a punta pala colega. Yooo es que hace ya mucho tiempo que no me meto, lo pasé muy mal, muy chungo…” “Me gusta más cuando te follas a negras” Le interrumpí.

Volvió a tocarse los huevos y la sonrisa verde volvió a su barba. “Colegaaa es que no veas como bailan y tienen unos culazos y unos morros” Acabó de hablar y me acercó el porro con su mano. “Fuma, fuma”. “Gracias colega, vamos para dentro”

Entramos al local y realizó la presentación oficial: “EEHHH COLEGAASH ESTE ES COLEGA MÍO” Noté la alcohólica mirada de todos los contertulianos no pude hacer otra cosa que levantar la mano y sonreír mientras Mi Colega me zarandeaba de izquierda a derecha.

Ordenamos unas copas al mismo tiempo que Mi Colega me informaba de cada una de las chicas que allí estaban.

Tenía algo parecido a una escala de valores. Los valores eran: culo, tetas y morros. Y a cada valor le añadía un adjetivo. Un ejemplo: “Mira aquella puta del pantalón blanco, tiene un culo de puta madre, las tetas son de cabra-caídas pero que morros más gordos tiene la cabrona.”

Lo dejé admirando a sus monumentos y me dirigí al baño. Los lavabos esnifaban a ritmo de merengue, una melodía que resultaba extrañamente familiar.

Comencé a mear, cuándo la vejiga parece a punto de estallar siento mayor placer echando orina que esperma.

Desearía poder mearme dentro de un caliente coño y notar como el meado recorre nuestros muslos.

Regresé a mi puesto en la barra.

No se como cojones lo habría conseguido pero Mi Colega estaba hablando con dos tías. Allí sentado en el taburete en medio de las dos, con un vaso largo enganchado a su mano derecha y moviéndose teatralmente. Aprovechando cada oportunidad para tocarles el pelo, el hombro, el culo o una teta.

Me vio entre ellas dos y sonrió entonces su pitillo subió hacía arriba.

Me acerqué y me volvió a presentar. “Señoritas es Colega Mío es una excelente persona.” Mi Colega hablaba de forma romántica, tranquila y parsimoniosa.

Prosiguió con su discurso, les hablaba sobre el amor. Ellas absortas fijaban sus grandes y borrachos ojos en él.

Aquello parecía el acto segundo dónde Don Juan Tenorio prepara las dos conquistas apostadas.

Yo seguía mirando la escena, bebiendo y observando la tétrica a la vez que caribeña decoración del bar.

Las chicas se fueron hasta su mesa.

Mi Colega se giró. “Colegaaa me voy a volver ninfómano. Vente para mi casa que les has hecho gracia. ¡¡Vamos a follárnolas colega!!” Y el cigarro subía y bajaba a ritmo de carcajada.

No eran feas aunque eran mucho mayores que yo; pero tampoco tenía otra que hacer que esperar a la muerte.

Entonces ellas volvieron. Salimos del local cogiditos de los brazos como un grupo de entrañables amigos tocándonos los culos y riendo.

Aterrizamos en su piso. La decoración austera y eminentemente práctica; era muy parecida a su camisa tonos oscuros y morados.

Seguí sus órdenes y serví bebidas a cada uno.

Y allí seguía Don Juan Tenorio hablando y gesticulando hacía el horizonte como si la sala le quedara pequeña y necesitase mucho más espacio del que disponía. Moviéndose de un lado al otro del escenario empuñando un vaso de wisky.

Escupiendo versos en la Hostería de Cristófano Buttarelli; a través de la ventana se veían pasar máscaras, estudiantes y gente del pueblo cantando y bailando.

Todos danzábamos a su voz.

No dejamos de beber cuándo la orgía nos sorprendió.

Besos Manos Dedos Lametones Tetas Pollas Coños Risas Gemidos Cascadas Risas Cigarros Humo.

En el segundo cajón

2006-01-25T21:39:00.000+01:00

Si me desnudas

no encontrarás NADA:

sólo soy piel, pelos y babas.

Tírame desde el ático,

mira feliz como no puedo volar.

CLONG!

Caeré como un pesado saco.

Un gran saco de sentimientos caducados,

y en medio de los caducos

mi polla brillante te saludará.

Tú sólo querías a mi brillante,

venosa, cabezona y cruel polla.

Jamás me besaste en los labios;

no pude sentir una caricia tuya

por más veces que tus frías manos

traspasaran mi dura piel.

La deberías haber cortado

y dejarme VIVIR sin ella.

Feliz sin mi polla

reiría, bebería y bailaría

en cualquier bar.

¡FELIZ SIN MI POLLA!

Lo hice yo por ti

allí la tienes a ella.

Ya no hace falta mi existencia

para su existencia.

Esta en el segundo cajón

del congelador;

justo al lado de mi corazón.

Os la describiré

2006-01-23T22:03:00.000+01:00

Os la describiré.

Un par de días más tarde volví a aquella misma terraza. Necesitaba más cerveza y pensar.

Pero todo se fue a la mierda porqué ella estaba allí.

Sentada con un grupo de amigas. Seguía riendo como el otro día.

Su sonrisa al anochecer era más gigante, como una inmensa cueva llena de pequeños trocitos de nubes blanquísimas.

Sus labios eran tan carnosos que el inferior cubría en parte al superior. De tal manera que cuándo permanecía callada la boca le hacía forma de pucherito. Y mientras las demás hablaban ella se mordía sus labios con rabia maldiciéndose porqué ella también quería opinar, comentar. Era entonces, cuándo sus dientes apresaban a un trocito maravilloso de labio y el deseo estallaba en su cara. Maravilloso.

Su larga melena de color castaña parecía pintada por Van Googh. Unos inquietantes reflejos rubios aparecían y desaparecían sobre su pelo.

La melena nacía de un ralla de forma desigual, casi zigzagueante, en el centro de su cabellera. A partir de ella sus finos y pintados cabellos se escapaban por toda su cabecita. Parecía levemente despeinada, pero estaba encantadora.

Debajo de aquel ejército de cabellos:

Sus ojos penetrantes; parecían cansados y una fina línea de color oscuro descansaba debajo de ellos. Eran oscuros aunque desde aquella oscuridad y de forma increíble radiaban luz.

Luz que iluminaba toda su cara. Se trataba de ojos grandes e inquietantes; en ocasiones su mirada parecía perdida, confusa; aunque después recuperaba toda su fuerza. Extraordinario.

Y entre esos focos de luz oscura, tenía cabida una pequeñita y redondeada nariz. Era delicada y delgada. Jamás había visto una nariz tan perfecta. Fantástica.

Me miró. Yo no pude aguantar su mirada. Desvié la vista rápidamente hacía la madera de la mesa, cómo si estuviese guardando penitencia después de admirar tanta belleza.

A partir de ese momento, me sentí feo, asqueroso. Y pensé que mi mirada sucia e impúdica se había estado clavando por todo su cuerpo como una espada sin su consentimiento.

Pero seguía espiándola gracias al reflejo del cristal. Estaba mucho más cómodo observándola así.

Sus manos acariciaban el casco de cerveza suavemente. Su manicura era cuidada. Uñas largas y con forma cuadrada.

Entonces imaginé esas uñas rascándome el tejano, abriéndome los botones, entrometiéndose en mis calzoncillos, buscando mi glande para acariciarlo, cuidarlo, acogerlo entres sus finos dedos. Sentir mi caliente polla en sus finas manos, mientras sus preciosos y carnosos labios rozaban mi cuello y su amplia lengua jugueteaba con mi oreja.

Luego, me miraba y sus ojos se clavaban en los míos, entonces se mordía el labio inferior con una dulce sonrisa terriblemente sexy y empezaba a masturbarme fuertemente.

Pero ella seguía allí sentada lejos de mí. Así que me puse mi pesado chaquetón en mis espaldas, introduje mi mano pajeadora en mis calzoncillos y comencé a masturbarme mientras seguía mirándola a través del cristal.

Algo falló mientras yo era feliz pajeándome en la terraza; ella se levantó y se acercó hasta mi mesa. Intenté mantener la compostura, saqué mi mano de la polla, cerré fuertemente las piernas y esperé.

Efectivamente, se dirigía a mi mesa.

- Perdona, ¿tienes fuego?

- Sí, un momento… -Respondí nervioso.-

El mechero estaba en el fondo del bolsillo de mi chaqueta. Al rebuscar dentro, la chaqueta cayó hacía el suelo yo instintivamente la recogí del suelo, sin pensar en que este gesto me haría abrir las piernas.

-Toma, aquí tienes.- Y sonreí.-

Pero ella no estaba mirando al mechero que sostenía en mi mano.

Sino que sus ojos abiertos como el coño de una actriz porno, estaban fijos sobre mi morcillona polla atrapada entre los botones de la bragueta.

Se giró y la perdí Para Siempre.

¿Para siempre?

2006-01-20T15:06:00.000+01:00

Y allí estaba ella. Borracha en la terraza con los ojos brillantes y una sonrisa gigante.

Podría perderme entre tu melena mientras busco el cielo.

Podría fundirme con tu lengua y recorrer todo tu cuerpo.

Podría tirarme sobre tus pelos erizados como un faquir.

Podría recorrer cada poro de tu piel con mi afilada lengua.

Podría clavarme tus pezones erectos en mis ojos.

Podría escuchar a tu coño agarrarse a tu tanga.

Podría sentir las contracciones de tu magnífica vagina.

Podría oler tu flujo resbalándose por tus ingles.

Pero, debería hablarte.

Seguí a mi camino y nos perdimos…¿para siempre?

No me hace falta tu voz

2006-01-05T18:12:00.000+01:00

Entré en el pub.

Estaba bastante lleno, como de costumbre, a aquellas horas de la noche. Iban a dar las 2 de la madrugada, y yo aun estaba solo (también como de costumbre) y sereno; y eso me ansió. Me encaminé directo a la barra.

El pasillo era estrechito y tuve que chocar con algunas personas para poder llegar. A una pareja que se estaba dando el lote, les corté el royo con un empujón (involuntario y, a la vez, obligado, teniendo en cuenta aquel cúmulo de personas para tan poco metro cuadrado) en la espalda de ella, con lo que respondió él con una mirada desafiante y varonil.

Pensé: un ‘chuloplaya’, y continué mi camino; yo quería beber, no que me miraran mal.

Por fin llegué a la barra, y alcé el brazo llamando, así, la atención del barman. Parecía no hacerme ni caso, estaba muy ocupado, y me empezaba a desesperar.

En eso que, oteando el bareto, me percaté de la presencia de una muchacha sentada sola en una mesa, con la cabeza gacha y aspecto muy triste. Olvidé la copa que tanto ansiaba y me dirigí a ella.

Me acerqué a su mesa, y ella levantó la mirada de repente, en gesto de susto y sorpresa a la vez. Sin decir nada, moví una silla y me senté. Ella frotaba sus ojos, como si hubiera estado llorando. Tampoco dijo nada.

- Hola. – dije de forma seca y segura. Ella seguía sin decir nada.

- ¿Estás bien? – insistí. Quería de ella aunque solo fuera una palabra. No se que extraña sensación noté, que de alguna manera sabía, que lo consideraría un éxito por mi parte.

- Veo que eres tímida y callada, me gustan las personas que saben hablar con la mirada. – contesté a su silencio. Me levanté sin prestarle más atención y me encamine a la barra de nuevo.

- Aaagh, ngnoo geeee baaahaaa!! – pronunció.

Me paré en seco, volví a mirarla y vi que me miraba fijamente. Seguí camino a la barra.

Esta vez, el barman no tardó en acudir.

- ¿Que quieres beber? – me preguntó.

- Un whisky solo y una cerveza con limón cuando puedas. – respondí. Seguía absorto pensando en el balbuceo que salió de su boca. Palabras reprimidas, pensé.

Pagué las bebidas i volví a la mesa. Ahí estaba ella, esperándome. Noté que me necesitaba.

- Hola otra vez. – Le dije. – Esto es para ti. –, y le ofrecí la clara.

- Gggggg, grrragaaaa – respondió ella como pudo. Me di cuenta que se ayudaba de las manos para expresarse. Era muda.

Al percatarme, me fascinó mucho más. Nunca había conocido a una muda en esas circunstancias, y quise saber de ella. La vi más bonita de lo que nunca pudiera haberla visto. Quise, entonces, interesarme por ella, saber que le pasaba, porque estaba tan triste y tan sola.

- ¿Qué te ocurre?, ¿Porqué estas tan sola y triste? – me interesé.

Siguió balbuceando y no lograba entenderla. Movía sus manos con desdén y algo de cabreo. Vi que me señalaba hacia el pasillo estrecho por donde había ido chocando con la gente.

- Gggggghhh, mmmgmm, daaaagggmmg! – exclamó como pudo. Expresaba con rabia algún sentimiento, y no paraba de señalar por aquella zona, como si me quisiera hablar de alguien.

Empezó a hacer gestos como si se estuviera besando con alguien, i entonces comprendí que se refería a la parejita que se estaba dando el lote.

- ¿Qué pasa con ellos?, ¿te gusta él? – pregunté inquieto. Ya estaba cerca de saber que le pasaba.

Negó rotundamente con la cabeza, no era eso lo que le pasaba.

- ¿Es ella?, ¿la conoces? – le pregunté esperando un sí, sabía que sería eso.

Ella asintió efusivamente con la cabeza, y por primera vez pude apreciar una sonrisa en su cara. Por fin la había entendido, pero seguía sin saber el porque de su tristeza.

Continuó gesticulando e intentando hablar como podía. Notaba la fuerza de su garganta intentando sacar las palabras que se agarraban fuertemente en el velo de su paladar y en sus dientes; reacias a salir.

Al fin, después de por lo menos, un cuarto de hora dándome lecciones de mímica y expresión corporal, pude entender realmente cual era su pesar y frustración.

Su ‘amiga’, que había acudido con ella al pub, a la primera de cambio se fue con aquel guaperas, dejándola a ella sola. Pero no solo eso, me contó como pudo, no era la primera vez, que cuando estaban juntas, ella intentaba evitarla, como si se sintiera molesta por su presencia, o algo así. A grandes rasgos, pude apreciar eso.

- ¡Maldita puta! ¿Quién se ha creído que es? – Me enrabietó de verdad saber lo que pasaba. ¿Cómo podía alguien frustrar a una persona de esa manera, aun sabiéndolo?

La cogí de la mano y nos levantemos de la mesa. Nos dirigimos juntos a la puerta, para salir. En nuestra mesa, aun llenos, dejábamos dos vasos, uno de whisky y otro de cerveza con limón.

Nos acerquemos a los tortolitos. Me planté delante de ellos.

- Oye. – le dije al tipo, que me volvió a mirar de arriba abajo, todo vacilón.

- ¿Que poyas quieres?, ¿No ves que estoy ocupado? – Refunfuñó.

Aprecié el choque de miradas que hubo entre ellas. Fue fulminante. A él no le mostraba atención. Con el solo hablaba.

- Lo siento, pero no se que coño haces con una tía que no sabe hablar. – Respondí serenamente.

Me fijé en la expresión atónita que se le quedó a aquella tía despreciable, y como poco a poco fue tomando sus mejillas un tono rosado de vergüenza. Volví la mirada hacia mi chica. Se le veía contenta, muy sonriente, orgullosa, y sobre todo liberada.

La besé con pasión y nos alejemos de ellos sin que pudieran ni siquiera responder. Estaban de piedra. El anonadado y ella sumamente avergonzada.

Abrí la puerta, notemos el frío de la noche en nuestras caras, y desaparecimos abrazados hacia el final de la calle.

“La verdadera grandeza de las palabras se consigue sin necesidad de voz. Un silencio puede hablar por si solo, haciendo callar a voces incapaces de comprender”.

Ascensor

2005-12-12T22:03:00.000+01:00

Me jodía y me sigue jodiendo que la gente se calle e intente desaparecer cada vez que introducimos nuestros cuerpos dentro de cualquier ascensor compartiendo éste con personas desconocidas para nosotros.

Fue una navideña tarde de viernes.

Seguía arrastrando mi resaca y mi mochila por aquel largo pasillo, todo el mundo iba caminando aprisa.

Aquello era como una inmensa polla de ocho cojones. Los testículos eran cada uno de los vagones que componían el amargado tren de cercanías.

Nosotros como atontados espermatozoides seguíamos el recorrido natural, sin pensar, hacia las escaleras y ascensores por aquella larguísima uretra.

Escogí el ascensor ya que tenía un intenso dolor en la pierna y en el costado; el wiskie y el kamasutra me tenían jodido.

Allí estábamos todos los gametos masculinos dispuestos en una desastrosa cola esperando que se abriese el glande que nos llevaría hacía el misterioso exterior.

El primer grupo se introdujo en el ascensor izquierdo, un segundo grupo se dirigió al derecho. Las puertas se cerraron lentamente y desaparecieron.

Hasta hace poco creía que lo que realmente se movía no era la caja del ascensor, sino que el mundo que existía fuera del cubo cambiaba.

Nos metíamos dentro de estas cajas para dar tiempo a unos hombres y mujeres vestidos de negro que llegaban en grandes camiones y transformaban todo el entorno: mobiliario urbano, coches, motos, el kioskero, los peatones… Siempre me hubiese gustado saber dónde se guardaban los camiones de las putas y los alcohólicos.

Los pisos no era otra que cosa que el tiempo establecido por el gremio de Cambiadores de Cosas para poder transformar los ambientes de una forma eficaz e invisible.

Pero en la vida las cosas no son tan espectaculares ni trabajosas: naces y te mueres.

Tuve que esperar a otro par de ascensores para acceder hasta el glande.

Mientras, comparaba el culo de la madre con el de su hija y con la amiga de su hija.

Se trataba de una de aquellas madres encabronada en vestirse igual que su hija, en éste caso, igual que la amiga de su hija.

El mejor culo era propiedad de la amiga.

Probablemente la madre estuviese liada con la amiga de su hija, con ese culo no me extrañaría, en cambio su hija se folla al amigo de su padre. Sí, aquel madurito atractivo recién divorciado.

Me llegó mi turno hacía la libertad, hacía la muerte del esperma, el mundo exterior.

La marabunta me empujó hacía el fondo del ascensor.

Y allí otra vez, otra puta vez más, los amigos que estaban hablando de lo puta de una conocida se callaron, las abuelas que criticaban a sus yernos se callaron, las críticas al profesor universitario desaparecieron. La mayor parte de nuestras conversaciones las desperdiciamos criticando al resto.

Sólo sonaba una estridente música de algún reproductor escondido en el fondo del bolsillo de algún abrigo y un genuino gargajo rebotaba en la mellada boca de ese viejo verde que también creyó que la amiga tenía el mejor culo.

Así que lo hice.

Me desabroché la chaqueta, después me descorché el pantalón, me baje los calzoncillos y empecé a pajearme.

Estaba excitado y no tardó en ponerse dura, le di y le di como un mono en celo se follaría a su criadora.

Pensé en la última película porno descargada en mi ordenador, en las modelos de lencería, en una japonesa gimiendo debido a mi gorda polla, en los tiernos labios de mi profesora, en unas grandes tetas…

Nadie se inmutó, así pues, comencé a respirar de forma profunda, casi ahogándome eso me excitó todavía más y en tanto el abuelo se tragaba su largo y duro moco yo me corrí en los zapatos de la madre y la hija y dejé el último tiro para el tejano rajado de la amiga.

El viejo, sorprendido por las gotas que aparecieron de repente en el tejano, me miró y vio como me guardaba mi flácida polla.

Una pícara y joven sonrisa le asaltó en su rostro.

Las puertas del ascensor se abrieron, era la libertad. El esperma se difuminaría por todas las calles y se moriría al llegar a cada uno de nuestros hogares, como semen desperdiciado el las tuberías o en el papel de váter.

El anciano se acercó:

- ¿Vamos al lavabo?

Nunca hasta entonces me la había comido un viejo.

Un plan

2005-11-17T23:06:00.000+01:00

Regresaba a casa.Decidí montar en autobús. Volvería por el coche otra semana.

Acababa mi cigarro junto a un falo metálico que utilizan los conductores como punto de referencia para saber allá dónde se deben parar.
Pensé en meterme ese palo por algún sitio.
Pensé en utilizar el mismo método para señalizar y localizar a las putas. Sólo bastaría una bombillita roja colgando en lo más alto. Y desde la montañas que rodean Ciudad_Trapo podríamos leer en unas inmensas letras rojas: P U T A Formada por cada una de las bombillitas a lo largo de la ciudad.

El cigarro empezó a quemarme la yema del dedo. Aguanté el dolor. Sigo pensando que tenemos que joder a nuestro cuerpo, no quiero que Él me haga sufrir a mi, ¡¡ACABARÉ CONTIGO HIJO DE PUTA!! El cigarro seguía asesinando a la yema lentamente; cuándo el autobús se precipitó delante de la polla metálica. Volvió a ganar la yema, la vida.

Subí.
¡Cojones! Aquello parecía un magnífico plan del Gobierno.

Estaba lleno de gente fea, aquellas personas a las que nadie espera a la salida del trabajo; las mismas a las que nadie aguarda en los aeropuertos o en la estación del tren. Somos los que regresamos solos.

Allí estábamos los deformes, los enfermos, los tullidos, los subnormales, los barbudos, las barbudas, moros, negros, chinos, sudamericanos, malas madres, hijos de puta, asesinos, carteros, putas y politoxicómanos de droga y amor.
Brindaré por nuestras vidas y me pajearé pensando en vosotras: feas, gordas, barbudas, despeinadas, puta yonki, negra de grandes labios.

Nos sentamos solos porqué no necesitamos compañía. Miramos lejos, ¡más lejos!
Pensando en lo perra que es la vida. Reflexionando, fantaseando, follándonos a los deseos y a las esperanzas en aquellos duros asientos de plástico.
Esperando que algo nos devuelva de la sin razón. Vestidos con nuestras chaquetas rotas, nuestros zapatos agujereados, los pantalones rotos, bufandas cansadas y gorras y gorros que nos tapan del RESTO.

Saqué la cerveza del bolsillo. Estaba caliente, creo que la lata llevaba allí desde esta mañana. Quise vomitar. Es algo que realmente me gusta. Después del torrente de desperdicios y mierda llega una calma... el asqueroso aliento se desliza entre tus labios... un cansancio post-lucha, es algo que me resulta encantador.
Y es que, al cabo del día guardo más cosas en los bolsillos que en el corazón, tengo pocos sentimientos.

Miré hacía el fondo del autobús. Estaban cansados, no sólo del día, estábamos cansados de la vida. Vivir cansa mucho cuándo todas las mantas no te dan calor, cuándo vives para drogarte, cuándo vives por vivir y cuándo vives sin vivir.

El autobús paró de golpe. El conductor salió de su habitáculo y chilló:
- ¡¡VAIS A MORIR TODOS DESGRACIADOS!!
A continuación, bajó las escalerillas y cerró la puerta.

¿¡Qué coño estaba pasando?!

Miré a través del cristal y vi muchos más autobuses, tal vez cientos, en los que la gente golpeaba los cristales, chillaba, se peleaba entre ellos e intentaban escapar. Estábamos a las afueras de la ciudad.

En el mío pasó exactamente lo mismo; pero ahora podía escuchar los gritos de angustia, los llantos y los nombres de sus seres queridos.
Unos empezaron a rezar y otros sacaron sus drogas, es lo mismo.

El negro cielo emitía fogonazos y es que a lo lejos algunos coches de línea empezaron a explosionar y a volar entre llamas por los aires.

No me lo podía creer, realmente aquello era un plan para acabar con nosotros, espero no volver nunca a tener razón.
De hecho, no habrá otra oportunidad porqué me matarán, moriré con los míos.

Vi reflejada la flaca cara de la puta yonki en el cristal. Ya tenía la goma comprimiéndole el brazo y la dosis preparada.
- Oye tío. ¿Nos la metemos y después lo hacemos? Quiero morir así... – Sonrió y pude ver algún diente negro en su boca mientras lágrimas recorrían su triste cara.-
- Vale - Mientras me levantaba la manga.-

Los bombazos resonaban entre mis orejas cada vez más fuertes. La aguja se clavó con un pulso inimaginablemente firme en mi vena. Cerré los ojos mientras notaba el desbordamiento en mis venas. Las explosiones seguían y la noche desapareció para teñirse de blanco. Abrí los ojos y mi Hada me bajó los pantalones, aquella noche estaba guapísima. Agarró mi varita mágica y se la hundió en su gran coño plateado. Comenzamos a elevarnos lentamente al ritmo de las explosiones. Nos abrazamos fuertemente y horadamos el duro techo del autobús.
Y en el cielo explotó mi vara y vi como explotaba nuestro autobús.

Yo ya estaba muerto antes, todos estábamos muertos antes.

Mi perro

2005-11-06T21:08:00.000+01:00

Mi compañera viajaba continuamente y yo trabajaba desde casa. Así que decidimos comprar un perro.

El animal me hace mucha compañía; a mi no me gusta beber sólo.
Además siempre supe que se puede llegar a follar con una mujer a través de un perro o un bebé, ambos monos.

Durante los primeros meses no saqué rendimiento de mi perro. El hijo de puta era un bebé mono pero era necesario que estuviese en casa.
Luego, paseé a mi cachorro por parques de la zona intentando localizar aquel en que hubiesen más mujeres que: abuelos, abuelas y niñatos pajeros. Aunque yo fui y acabaré siendo uno de ellos.

Al fin lo logré.

Se trataba de un parque en un barrio residencial que había sido construido recientemente. Dónde habitan felices parejas de recién casados y de recién estrenado perro.

Las recién casadas son perfectas. Culos duros y prietos de gimnasio, tetas todavía por mamar, coños rasurados, suaves, deliciosos y aún follados con dulzura y amor.
Salen por las mañanas, duchadas, peinadas y perfumadas para asistir a su puesto de trabajo con su perro al final de la correa extensible.
Abren la puerta del edificio contentas por su trabajo, por su nuevo piso y porqué ayer siguieron intentando tener una preciosa niña a la que hacerle coletas y vestirla con preciosos conjuntos.
Son las que están más buenas, pero no pude meter mi endiablada polla en aquellos cuerpos angelicales. Por más que frotase a mi cachorro por entre sus piernas.

Mi perro iba creciendo, cada vez teníamos una mejor relación y me obedecía. Nadie en mi vida me había hecho caso hasta que me encontré con este saco de pelos. Le encantaba jugar conmigo y siempre estaba pendiente de mi. Era el caso opuesto a mi compañera; embarcada en su trabajo y encabezonada por su ascenso. Nos veíamos muy poco y todavía follábamos menos.

Decidí entonces cambiar de parque y con eso, de objetivo. Mujeres, mujeres mayores que yo. El plan era simple y magistral. Hacerles sentirse especiales y quedarse maravillado con cualquier cosa que digan. Y funciona, simplemente porqué sus maridos hacen todo lo contrario.
Así empezaron mis polvos entre pezones enormes, culos deformados por la celulitis y coños con grandes matas de pelo.
Disfrutaba muchísimo. Mamadas excepcionales acabadas en corridas por todo su cuerpo. Folladas salvajes en las que el cabezal de la cama destrozaba la pared. Mi polla restregándose entre dos flácidas y largas tetas. Culos vírgenes destrozados mientras se hacían las lentejas.

Fueron tiempos fantásticos; pero me cansaba tener que buscar a mi presa, semana tras semana, de mes en mes.

Mi compañera fue ascendiendo y llegó a ser directora de departamento. Aunque esto no cambió nada, ya que era una business-zorra y siempre queria más y más; todo lo contrario que en la cama.
A parte, siempre pareció no importarle mis infidelidades, así que todo aquello tenía mucho menos morbo y me excitaba mucho menos. Además ella viajaba mucho más.

Fue una época difícil, decididamente sumergido en el alcohol, sin compartir mi sexo con alguna otra persona y encerrado en mi casa.
Me masturbaba a diario cada cuatro horas. Veía películas porno de todo tipo. Quedaba con transexuales que conocía a través de Internet. Practicaba ciber-sexo contra un melón ante una audiencia del chat deseosa de ver mi polla hundiéndose en la fruta y cómo después me comía satisfecho al violado melón.

Durante todo este tiempo él siempre ha estado conmigo. Mirándome atentamente con su muñeco colgándole de su pequeña boca. Rascándome con sus manitas para que lo volviese acariciar. Tumbado a mis pies, mientras leo. Lamiéndome la cara cuándo caigo al suelo después de la penúltima copa. Durmiendo en mi cama, prestándome su calor.

Una noche mi compañera volvió de un viaje “súper-súper-importante cielo” que la mantuvo alejada de casa más de dos meses.
Le preparé su cena favorita, estaba cansada y se fue a dormir. El perro subió a la cama y ella lo tiró al suelo de una patada.

Todo pasó extrañamente rápido.

Ahora; mi compañero es un perro y los dos trabajamos en casa. Así que decidimos matarla.

Y si, nos follamos.

10:00a.m. Reunión

2005-10-27T18:55:00.000+02:00

Reunión tras reunión estoy enfermando. En cada sala voy dejando un trozo de vida. Un cacho de mí que se parte después del portazo de un hijo de puta venido a más.

Una persona que chilla, que golpea la mesa y que se monta en cólera porqué hemos hecho aquello que él quería realizar, lo que era su magnífico plan corporativo que nosotros hemos jodido.

Voy hacía mi mesa, solo, sosteniendo un ridículo vaso de cartón con agua marrón azucarada, pero resulta tan amarga como mi existencia.

Me paro frente al ascensor, mientras remuevo agua marrón con un palo de plástico agujereado. Tan agujereado como mi corazón. Unas largas uñas negras se clavan en mi músculo y lo retuerce, lo agujerea, lo despedaza. No me duele, no siento nada. Antes llegó el callo y lo endureció. Ahora simplemente tengo alergia a los sentimientos.

Las puertas se abren, saludo y entro a formar parte de ellos. Todos somos uno. Dentro de este gigante construido de hormigón y acero, todo son camisas, pantalones, faldas, chaquetas y corbatas. Corbatas o camisas fuertemente atadas que acaban con las personas.

Ni los miro, ellos tampoco lo hacen. Llega un momento en que no nos diferenciamos. Toda la mierda acaba siendo lo mismo, mierda.

Bajan del ascensor una parte de mí. Se cierran las puertas, todos miramos hacía el techo, hacía el gran despacho del Director General, en la última planta.

Ahora salgo yo, llego a mi mesa. Abro el cajón inferior, abro mi pequeña botella de ron, acerco el vaso de cartón. La botellita se excita tanto que empieza a correrse, yo guardo todo su semen dentro del cartón. Y vuelvo a guardar a mi consolador de cristal.

Todos tienen alguna manera de evadirse dentro de este edificio. Cuándo era más joven follaba con secretarias, traductoras, traductores, auxiliares y trainees.

Ahora soy viejo, perdí todo mi atractivo cuando me casé. Sigo bebiendo y ya hace algunos años que me pajeo encerrado en un lavabo; mientras escucho a un par de tíos explicar como el uno se folló a una rubia, el otro de que forma se la mamaba la secretaria de Producción o como la encantadora mujer del Director del Departamento de Investigación y Desarrollo disfrutaba con un abundante baño de orín.

Estoy seguro que ahora mismo hay una orgía que recorre toda la estructura, en los lavabos, las salas de reuniones, polvos fotocopiados, despachos y todo acabará en un gran orgasmo, una gran explosión de fluidos.

Luego las faldas y los calzoncillos subirán, las camisas se abrocharán, un beso, un “hasta mañana” y todos tendrán la suficiente droga para soportar otro día más.

Sigo abriendo cajones y guardando las cosas.

Lo más cerca que he estado del Director General, fue en una cena de gala por el veinticinco aniversario de la empresa. Estaba solo a veinticinco largas mesas de él. Aquí estoy a treinta plantas por debajo de él.

Muchos días me giraba en mi mesa y sobresaltado pensaba que aquello que parecía caer desde arriba era el Director General. Resultaron ser cuervos, que sobrevolaban el edificio. Bien, la diferencia no era tan grande.

Guardo mi consolador de cristal en la segunda caja.

Ya está.

Me desato la corbata, cargo con mis cajas. Parece que ellos todavía sienten, me sonríen complacidos, parecen apenados, oigo algún llanto, algún abrazo. Dejo las cajas en el suelo, me giro y me despido con una forzada sonrisa alzando mi arrugada mano.

El ascensor se abre tras de mi, vuelvo a girarme, recojo las cajas y entro en el cubo.

La reunión de esta mañana, era una reunión de despedida. En esa última reunión no dejé un trozo de mi vida, solo dejé mi vida.

Ahora sentando en mi coche, pienso en las cajas, pienso en los que todavía sienten, pienso en el monstruo de hormigón y con la botellita de ron corriéndose dentro de mi boca empiezo a llorar. El alcohol empieza a deshacer el callo.

De repente...

2005-10-24T15:23:00.000+02:00

Aparecí por la puerta, todo estaba oscuro, no era capaz de distinguir en el piso nada más que alguna que otra sombra; desdibujadas sombras de ceniza en las paredes y el techo, sombras que apreciaba en pensamientos como algo vago y sin profundidad. Transparencias en la oscuridad con más vida que la verdad que esconden; sombras, por un momento, renacidas ante la atenta mirada de un alcohólico en fase de euforia.

De repente.... vi a la quietud fugarse de lo estático, una sombra en movimiento, algo que te llama en susurros, que te marca el camino a base de ligeros movimientos silenciosos, que aparecen pintados, con la delicadeza de una caricia, en cualquier pared fisgona.

Entré, aún a oscuras, a la habitación, al fondo del pasillo. Parecía más espaciosa de lo que cabía esperar, sin embargo era mucho más acogedora que cualquier otra parte del piso. Pintaba, también en tonos mugrientos, las paredes, la presencia de sombras, quietas y tristes….sombras que no hablan por no molestar. Una saltaba, se movía…me llamaba.

De repente… respondí.

Cercana a mí, una voz delicada y dulce….un ángel pronunciaba palabras bellas de amor. Entendía pues que me deseaba. Por un momento creí encontrar algo más que un cuerpo. Retrocedí dos pasos tambaleándome, con una mano en la sien, como encañonándome yo mismo, la otra rebuscaba en mi bragueta…de alguna forma, creí necesario darme placer a escondidas, ante aquella oscura situación, ante aquella bonita voz perecedera.

De repente…se encendió la luz.

Ante mí, una maravilla. Mujer desnuda de bronceada tez, labios carnosos a punto para complacer, senos perversos, curvas sexys…piernas abiertas. Ya tenia la poya fuera, dura y marcando vena, a punto de explotar. Explotó. Me sentí mal una vez eyaculado, ella seguía tumbada en la cama, retorciéndose entre las sabanas, ardiente, gimiendo... gozando.

De repente…entró él.

Se deshizo ávidamente de su ropa, se lanzó sobre ella, la beso desesperadamente; por un momento creí que jugaban a ahogarse mutuamente, no separaban sus bocas, se devoraban.

Una mano empezó a descender por el cuerpo de ella, apartando de su seno izquierdo parte de la sábana que se le había enredado en el torso. Sus manos, acabando el recorrido corporal, llegaron hasta el coñito de ella. Dulce coñito acariciado suavemente, frotado con delicadeza….

Seguía estando borracho, muy borracho, la cabeza me daba vueltas y más vueltas. Seguía presenciando la escena de sexo, y el rabo me volvió a palpitar.

De repente... Volvía estar cachondo, y volvió a levantárseme la poya. Volvía estar dura como una barra de hierro, dura como estaba también la poya de él.

Inicié un toqueteo, me palpaba, me daba palmaditas, mientras él…….él se la estaba follando! Aquel chochito tan dulce, ahora parecía la boca de un túnel preparada para albergar al mayor de los expresos descarrilados. Deseaba rozar aquella piel, lamer de arriba abajo aquel cuerpo, meterla en aquel túnel, beber de su boca.

Me entró una crisis de ansiedad. Borracho, semidesnudo y erecto arremetí con lo que encontré a mí alrededor. Destrocé cualquier mueble, jarrón, silla; cualquiera de aquellas sombras que, en ausencia luz, me hicieron sentir bien.

Ellos seguían a lo suyo, como si no estuviera. Grité, me tire al suelo, golpeé mi cabeza repetidas veces contra las losas. Nada, no llamaba su atención, para ellos no existía.

Tumbado boca abajo en el suelo, escuchaba sus gemidos. Levanté débilmente la vista. Ahí seguían a lo suyo, desbocados. Yo volví a eyacular.

Cambiaron de postura. Él volvía a tener el rabo morcillón, se le fue la erección. Ella empezó a chupar, intentando levantarle otra vez el miembro. De la boca le rebosaba babilla blanquinosa y espesa.

Tras mi segunda eyaculación, quedé dormido en el suelo. Él estaba tumbado en la cama….ella entre sus piernas, de rodillas.

De repente…me empecé a marear.

Note como de los abismos de mi mente despertaba con fuerza arrolladora un torrente de materia vital, buscando salida. El sueño iba aligerando, perdía profundidad, pronto aquel torrente me despertaría. Convulsioné, retozaba de dolor…fuera pesadillas, fuera!!

De repente…el torrente vio la luz.

Una fuerte arcada me sobrevino, me despertó. A la arcada, les siguieron otras hasta que sin poder remediarlo, levanté el cuerpo de la cama quedando sentado en el colchón, y comenzaron a salir chorros de alcohol mezclado con papillitas de cualquier alimento que hubiera ingerido.

Aún con los ojos medio cerrados y con un dolor de cabeza punzante en auge, pude verla a ella. Estaba entre mis piernas acariciándome el rabo y llorando. Lloraba bañada en vomito, lloraba humillada.

No había rastro de nadie más en la habitación, todo estaba en su sitio, y en el suelo no estaba yo.

Él acabó su faena vomitando.

Entrevista en profundidad

2005-10-19T20:15:00.000+02:00

En ocasiones, puedo parecer un entrevistador en profundidad.

Un entrevistador profesional puede descubrir el perfil de una persona en una hora y con mínimos errores; de la cuál, antes de la entrevista, no sabía de su existencia.

Dije parecer, porqué en una hora y varios wiskys, es suficiente para acabar conociendo el perfil de los pezones de una chica. Y aunque siga siendo un perfil, no es lo mismo el perfil psicológico de un individuo que el perfil de unos pechos.

Después de haber estado follando durante media hora rodeados de sábanas color verde pistacho; mientras los ositos de peluche del suelo parecían indicarnos la postura que realizaremos en el siguiente acto de esta sexual obra y siempre bajo la inexpresiva mirada de Brad Pit desde su inmaculado y reluciente póster que admiraba mi peludo y blanco culo.

Ahora que pienso; entiendo la colocación del póster frente a la cama.

Supongo que su compañera y fan 2 546 744 imagina que esta siendo follada o folla, cuando se muestra mucho más activa y cariñosa, por/con su admirado Brad Pit fijándose en aquel gran trozo de papel.

Yo, en cambio, pase de mirar como el salvaje pelo descansaba sobre el colchón a maravillarme por un reloj digital que proyectaba una luz roja intensa, sobre el techo. Increíble. Entre la oscuridad, la poca sangre que regaba mi desgraciado cerebro, los colores de las paredes y el haz de luz que nos iluminaba desde el techo, creí estar en una mona y acogedora habitación de burdel. No me acordaba de lo que era follar en pisos ajenos, tampoco en el mío.

Hasta este punto ha transcurrido media hora.

Una hora antes que mi venosa polla estuviese vomitando por los mundos del látex. Yo estaba en una cafetería, una cafetería de moda. Toda la gente iba de un lado hacía otro, como si se tratase de un banco de peces, de asquerosos y gelatinosos besugos.

Estando yo en una pequeña mesa, a la vez que intentaba no perder el equilibrio sentado encima de un ridículo y alto taburete “¡Joder! Y todavía no voy borracho” pensé; apareció de entre los besugos mi amigo. Se sentó en el taburete con gran agilidad, es un chico que siempre esta a la última, hasta en los taburetes.

La conversación empezó con un:

- Tío, conozco a unas tías que están buenas y que andan por aquí. Yo tengo a una media hecha, se llama Patricia, a ver que puedes hacer con su amiga. – Y se disparó en su cara una falsa sonrisa.-

- No me apetece follar con un besugo.

- ¡¿Qué coño dices de besugo?! Si están buenas, es lo primero que te he dicho. Además, salen por la tele, ya verás como te suenan.- El gran hijo de puta volvió a disparar una estúpida sonrisa.- Se amable, así cómo tu eres con las tías. Ya sabes, ¡campeón!

Sonreí. Sabía perfectamente que mi amigo, realmente había quedado con otro colega, persona que soporta el rol de guapo: gomina y músculos. Yo era un sustituto. Ellas se acercaron, sus caras no me sonaban. Si, están buenas, morena y castaña claro bien peinadas, instintivamente pasé mi mano por mi asqueroso pelo, tejanos claros, éstos enfundaban unos culos maravillosos, zapatitos de muñeca con tacón de puta, fumaban tabaco barato.

Diez minutos.

Mi amigo continuaba mirándolas como tías buenas que salen en la tele.

Yo las veía como una abogada inteligente y agradable que intentaba como azafata tener suerte en el mundo de la televisión “es una manera de empezar”-comentó. Y una chica simpática de ojos maravillosos y que estaba estudiando comunicación audiovisual.

La conversación fue agradable, hasta que mi amigo empezó a hacer la media tarea que le restaba para el polvo. Como sucede en estos casos, las parejas que ya están concebidas desde un buen principio se autoexcluyen y deben hablar única y exclusivamente entre ellos.

Mi pareja era una buena conversadora y yo un buen bebedor, nos entendíamos. Me explicó, le expliqué, reímos.

- Eres una besugo, muy guapa

- Rió abiertamente, sin ningún tapujo- ¿Tengo cara de besugo? –haciendo una extraña mueca con sus labios- ¿O tengo cuerpo de besugo?- Y realizó unos movimientos raros de brazos y piernas, encima de aquellos putos taburetes.-

Le expliqué mi teoría de los bancos de besugos, la sociedad, las babas, etc.

Volvió a reír de forma exquisita.

Bien, yo soporto el rol de loco-payaso-simpático-borracho-gracioso-mono. Ya lo se. No intentaré una revolución social, a veces acabo follando.

- Pues a mi no me gusta el pescado-respondió.

- Me alegro por los heterosexuales, brindemos por ellos…

- ¡Por nosotros! – Y las modernas copas tropezaron entre ellas mientras nuestras miradas brindaban.

- ¿Por nosotros como parte de los heterosexuales?-pregunté.

- Sólo, por nosotros. –Y su risa volvió a explotar de su cuerpo.

Ya teníamos cierta complicidad, fue entonces cuándo empezamos a criticar a la pareja que nos acompañaba. Los papeles se habían intercambiado, ellos nos estaban acompañando a nosotros.

- Yo si fuese él ya le estaría besando y deseando…

Me besó, sus labios se apretaron fuertemente contra los míos, las lenguas salieron de su escondite y empezaron a luchar.

- Para ser un besugo, no besas mal.-Comenté.

- Tú tampoco, para ser un heterosexual.- Bajo de su taburete, nos cogimos de la mano.

- Nosotros nos vamos, esto esta lleno de besugos.- Concluyó.

“Cojones, me encanta.” Y entre los bancos de besugos, La Sirenita y el cangrejo Sebastian, consiguieron salir de la cafetería.

Pasaron quince minutos.

De una forma muy natural, acabé acompañándola a su casa, realmente, ambos sabíamos que esta noche sería en su casa. Llegamos al portal.

- ¿Tengo que decirte que subas?-me preguntó mientras estiraba de mi camiseta.

- Es que estudié en un colegio de monjas. Pasa tú primera, así te veo el culo cuando subas por las escaleras.

- Rió otra vez y me dio un cariñoso empujón.- ¡Eres un vicioso!

- Es que estudié en un colegio de monjas.

En tanto, que íbamos subiendo las escaleras, me explicó que el piso estaba en reformas y que ella no tiene cama, duerme en la habitación de su compañera de piso, de dieciocho años, que este fin de semana está fuera de la ciudad.

Pasé a la habitación de su compañera, paredes pintadas de colores y sabanas de color verde pistacho. Ella entró con una botella de wisky y un par de vasos con hielos.

Ya había pasado media hora.

El resto, ya lo sabíais.

Una hora.

Me tumbo a su vera, ella me abraza y veo el perfil de su pezón.

Acabar con ella

2005-10-14T17:58:00.000+02:00

Estoy aquí;

pero podría estar en otro sitio.

Otro lugar muy diferente,

tan diferente

que esa sea la razón por la que sigo aquí.

Puede que el lugar dónde vivo

no sea el problema.

Tal vez estoy mal con mi vida,

la vida que tengo,

la vida con la que vivo.

Podría llegar a ser otra vida,

una muy alejada a la que llevo,

tan alejada,

que sea la excusa por la que sigo en ésta.

A mis amigos, los elegí.

Si los tengo es culpa mía y de ellos;

me eligieron.

Sé que si bebo,

que si fumo, si me peleo.

Ellos tienen la botella,

el mechero, la navaja.

Alguna vez, alguno de nosotros

fallamos.

El fallo siempre ha estado,

esta y estará en el mundo.

Aprendimos de los fallos,

cambiamos y reaccionaremos,

debido a ellos.

La humanidad os da las gracias.

Perder el temor

a equivocarme, a fallar;

no tengo cojones.

Jamás elegí, sin pensar

en las consecuencias.

No hablé, menospreciando

el fin.

Hoy, asesino a mi

responsabilidad.

Hoy, mato a mi

res pon sa bi li dad

sílaba por sílaba.

Hoy, estrello mi

r e s p o n s a b i l i d a d,

letra por letra

contra MI.

Este asqueroso papel

2005-09-27T19:00:00.000+02:00

Necesitaba vomitar y no tenía otra cosa que este asqueroso papel.

He empezado a beber sólo;
hace más de tres semanas que
no salgo de mi apartamento;
dejé la ilusión en el portal y
apaleé a la esperanza en la basura.

Estoy solo, realmente solo,
no quiero a nadie,
tampoco necesito a nadie.
¡Y mucho menos a ti!

Me consumo, bebo;
Me quemo, ardo;
Me maltrato, lucho;
Me mato, amo.
Me matas, muero.

Encontré este papel junto a mí al despertarme en la cocina.
"Estoy jodidamente amargado" pensé, mientras bebía agua, mucha agua.

Estaba amargado, era cierto, cómo cierto era cada una de las palabras que puse en este papel.

Fui a mear y a lavarme los dientes, mi boca hedía a alcohol, tabaco y a mierda.
Recogí el cepillo de dientes del suelo y mientras lo limpiaba con un buen chorro de agua, me vi en el espejo. "Así te ve la gente."
Y no pude contener una carcajada.
Mi reflejo también hedía a mierda, mi cuerpo también.

Empezaba a darme asco de mí mismo, empezaba a entender a LA última.
Tal vez, era hora de bañarme, o de ponerme hasta los cojones de pastillas y morir en la bañera. Aquella tarde y con esa resaca no me importaba morirme o matarme o suicidarme.
Así acaban con su vida los GRANDES, supongo que también la acabaron con una GRAN resaca.

Fui a por la botella de wisky, entre tanto, la bañera se llenaba.
Encima de la mesa habían unas cajas de llamativas pastillas: tranquilizantes, relajantes, paracetamol y demás.
Comía alguna de esas pastillas al despertarme para que el tiempo entre la resaca y la siguiente borrachera fuese menos doloroso.

"¿Me suicidio?"
Ésta pregunta me golpeó dentro, muy dentro de mi destrozado cerebro o conciencia.
Mi suicidio importa una mierda a todo el mundo. Poca gente se enteraría y mucha menos se entristecería.

"Así que os seguiré jodiendo. ¡¡Hijos de puta!!"
Y agarré la botella de wisky.

Me quité la camiseta, era lo único que llevaba puesto, e introduje mi pesado, asqueroso y resacoso cuerpo dentro del agua caliente.

Metido en la bañera, hundí mi cabeza y al resurgir del agua, un largo trago de wisky caliente.
Me sentí menos asqueroso, menos pesado aunque igual de resacoso.

Y allí mientras me pajeaba dentro de la pila, fui feliz.

El gallina

2005-09-22T20:52:00.000+02:00

Seguimos hablando y bebiendo durante algunas horas más.

Acabamos con el wisky, el vino tinto y nuestras chinas. Cada minuto estábamos más y más cerca.

Mientras le explicaba alguna de mis absurdas teorías se quedo dormida, acurrucada y mirándome cómo si todavía me escuchase.

Decidí llevarla a mi cama. Así que fui hasta mi habitación, la ordené, metí toda la mierda sobrante dentro del armario, estiré la cama y volví al salón.

Cuándo la cogí me di cuenta que era delicada y un poco más baja que yo. Y es que cuándo estaba despierta y drogada parecía inmensa, grande y alta; tan sólo mirando sus intensos ojos marrones y su sonrisa.

La dejé lentamente sobre la cama, creo que sonrío.

Antes de taparla pensé: “Esta tía tiene clase. Tanga y sujetador conjuntados, de colores suaves y con encajes” Muy diferente a las bragas, tangas y sujetadores que me había follado en esa cama.

Volví al salón, no tenía sueño. Rebusqué en el armario algo de alcohol: ginebra, vodka, coñac, aguardiente, licores inimaginables, Martíni… Con tal de decidirme miré el reloj:

12:06 p.m.

Parpadeaban los putos dígitos.

Bueno pues Martíni.

Puse algo de música, busqué el hielo y me serví un vaso de refrescante alcohol. Empecé a liarme un cigarrillo y una vez que el tabaco estaba dentro del fino papel me acordaba de ELLA; la chica que estaba durmiendo en mi habitación. Recordaba su piel fina y tersa como el papel de fumar, el lengüetazo final me supo al sudor que le recorría el cuello horas antes. Y mientras lo liaba con sumo cariño y delicadeza, no pude dejar de ver su cuerpo desnudo y delicadamente sudado, como el cigarro.

Era una de las pocas veces que no aprovecho que ellas duermen para meter mano y polla allá donde buenamente puedo. Me excito, ellas duermen la mona y tú te las follas, las masturbas y te masturbas.

Esta vez NO y no sabía por qué.

Sentado en el sofá, con la copa, fumando y mirando a través de la ventana el horizonte, las montañas que rodean Ciudad_Trapo, temí que empezase a pensar, a imaginar, a fantasear.

Así que abrí mi portátil y comencé a escribir esto. Otra forma de pensar, imaginar y fantasear me dije.

Un tierno abrazo rodea mi cuello, me besa;”Buenas tardes Hombre_Ratón; ¿no has dormido?”. Le explico que no podía dormir, que no estaba cansado y que he estado haciendo cosas.

Esta escena me estremece parece que ELLA lleve 10 años durmiendo en esa cama y que cada mañana ella me abraza y me besa mientras yo estoy haciendo el gilipollas delante del ordenador.

Ha ido al lavabo, realmente esta preciosa, otra vez parece inmensa y grande y ahora creo que solo esta despierta, no drogada.

La verdad es que llevo muchas horas pensando en ELLA, muchas más de las que he dedicado a cualquier otra ella.

Parece mentira, pero creo que esta vez, será diferente.

Un gallina.

La gallina

2005-09-19T19:11:00.000+02:00

No se cómo ni por qué, pero otra vez había conseguido embaucar a una chica para que subiera a mi apartamento.

La arrastré hasta allí después de unos largos e intensos tragos y muy pocas palabras.

Ya en el ascensor empezamos a besarnos frenéticamente, como si fuéramos a morir dentro de aquella lata ascendente.

Llegamos a mi puerta, ella con una teta fuera y yo con la polla colgando. Estábamos muy cachondos, yo no me pude contener y la empujé contra la puerta; ella entre la puerta y yo, me agarró por la nuca y empezó a removerme mi pelo, mientras nuestras lenguas salían disparadas de nuestras bocas hacía: el cuello, la oreja, los labios, una teta…

Abrí la puerta, la conduje hasta el sofá dejando en el camino la inútil ropa.

Tomó ella el mando, se puso encima mientras le desabrochaba el sujetador blanco y ella movía sus elegantes caderas como si realmente mi polla estuviese dentro de su tanga. Sus largas uñas arañaban tiernamente mi cuerpo; mientras, yo miraba hacía al techo, cómo si me torturarán, una dulce tortura.

Mis calzoncillos desaparecieron y apareció su morena melena. Lametones, mordisquitos, mirada de asesina, se mordía sus carnosos labios mientras la sujetaba firmemente.

“Algo” me dijo: “tú turno”.

Me escapé de aquella llave de Afrodita y los papeles se turnaron, ahora yo sería el torturador.

Mi lengua y mis labios tenían ganas de pasear; rozar el lóbulo izquierdo de sus pequeñas orejitas, su perfumado cuello, el rojo labio, el otro lado del cuello, la otra oreja, la barbilla, sus omoplatos, el principio de sus tetas, apretar mi lengua contra su canalillo y empujarla contra el duro pezón, volví a besarla mientras mis manos recorrían sus calientes ingles y sus suaves muslos.

Acabado el largo beso, mis manos se posaron encima de sus pechos y mi boca apareció en su barriguita que tiritaba. Saqué de nuevo mi arma que comenzó a recorrer su ombligo, sus ingles, sus rodillas, después: lametones, mordisquitos, mirada de asesino, mordía mis labios mientras hundía mis dedos adentro, más adentro.

Luego, rasgué el plástico y me hice con el condón. Entre tanto nos besábamos, me coloqué la goma, que bajó como un telón transparente.

Estaba demasiado borracho y no empalmaba, por más que intentábamos penetrarla y ser penetrada, no hubo forma, una y otra vez, pero mi maldita polla resbalaba ante el calentito y húmedo templo. No era la primera vez que sucedía, así cómo no era la primera vez que me emborrachaba, así que…

Me deshice del condón y me lo puse con mucho cuidado en mi cabeza. Una vez que cubre ambos occipitales, la maniobra es sencilla. Seguir rodando el látex hasta la nariz.

Entonces, me levanté del sofá, clavé mis puños debajo de mis axilas y coloqué los codos a la altura de los hombros. Saqué el culo, me agaché, hundí mi cuello y empecé a cacarear y mover rápidamente mi cuello, a la vez que corría alrededor de la sala de estar, mientras respiraba fuertemente por la nariz. El condón se iba hinchando más y más.

Ella también reía más y más y me seguía con la vista como si fuese una niña en un circo. Y me animaba a correr más rápido.

Cuándo noté que la goma estaba a punto de explotar, me dirigí hasta ella, situé el condón cerca de su cabeza y solté aire:

¡¡¡¡PPPPPOOOOOOOOMMMMMMMM!!!!

La explosión retumbó dentro de mi borracha cabeza, cuando abrí los ojos estaba en los brazos de ella, que seguía con la sonrisa pegada a su tierna boca.

Seguimos hablando y bebiendo durante algunas horas más.

Orilla

2005-08-21T20:10:00.000+02:00

Estaba en un polvoriento chiringuito, estaba en mi cuarta o quinta cerveza y estaba leyendo el diario.

Cuando escuché el sonido odioso de plástico arrastrándose por granito. Supuse que la silla de enfrente se había movido; en el respaldo de ésta ví una mano gordita aún así era femenina. Suelo reconocer las manos a personas conocidas pero este no era el caso. Subí mi mirada y apareció entonces una gran sonrisa, casi mongólica, aseguraría que denotaba alegría. Después, mi mirada abarcó toda su redondita cara, NADA. No sabía quién coño era.

Aquella carne en biquini y gafas se manifestó:

- Hola Hombre_Ratón! No te acuerdas de mi, ¿verdad?

Ladee la cabeza, mientras doblaba el periódico.

- ¡Claro! Es que hace mucho tiempo que no venías por aquí.

Tenía razón.

- Soy Helena, Helena de Ciudad_Trapo. Mis padres tienen un apartamento cerca del bosque.

Aquella descripción pareció convencer a mi cerebro:

-¡Ahh si! ¡Ahora me acuerdo!- Os aseguro que no estaba mintiendo- ¿Cómo te va todo?Siéntate y tomate algo.

- Gracias Hombre_Ratón- Retiró la silla y metió su cuerpo dentro- Tomaré una refresco de naranja.

Yo traspasé la orden al camarero y pedí otra cerveza, pura cortesía.

A partir de ese momento “raqueteamos” un buen rato; estas cambiado, ya lo sé, tu sigues igual, oohh gracias, ¿Cuándo llegastes? ¿Y por cuánto tiempo? ¿Con quién? ¿En serio? Blablablablaaghh

De lo que deduje:

a) Ella tenía vacaciones más largas y más aburridas

b) Se había comprado un coche nuevo, porqué cambió de trabajo.

c) No la estaban follando cómo ella realmente desea.

- Hombre_Ratón, tengo la toalla y mis cosas hacía las rocas. Vine hasta aquí dando un paseo.

- Bueno… te acompaño, yo ya vuelvo para casa. – Nos levantamos.-

Pagué la cuenta, cogí el diario y esas gafas de plástico feas que me tapan del Sol.

La playa no era muy ancha; así que en dos minutos el agua jugueteaba entre mis dedos.

Y allí en la orilla ella empezó a hablar.

Le prestaba atención disfrutando de la brisa y el agua golpeándome en los tobillos, el horizonte, culos maravillosos tostándose al Sol, sudaditos y relucientes.

Acababa de perder la atención.

Tetas, tetazas, tetones, pezones erectos, coños esnifando bañadores, unas tetas vienen hacía mi seguidas muy de cerca de una rubia con el pelo recogido, olor a aftersun un tanga pasa a mi lado y se apodera de mi mente, izquierda: movimiento maravilloso de nalgas, derecha: aún más bello el movimiento rítmico y acompasado de esas dos nalgas. Un especta-culo muy recomendable. Si fuera crítico de algo le pondría:

[ * * * *]

Cuatro estrellas de un total de cinco, esta muy bien. A veces preferiría pagar por ver culos que no películas de mierda!!

Tuve que situar el diario cerca de mi bañador, cerca del bulto. El hijo de puta que lo inventó debería sufrir impotencia, porqué el cabrón NO pensó que las pollas se ponen DURAS. ¡Y tú puta prenda, maldito genio! No hace NADA para disimularlo!
Gracias a él, la mayoría de tíos pasamos el mayor parte de tiempo en el agua pajeándote cómodamente o hincando el duro trozo de frankfurt contra la sensual y copulada arena.

Creo que ella seguía hablando, había oído algo de: novio, boda, piso, mejorar en el trabajo, hijos, amor, felicidad, familia, suegra, suegro, cuñada…

Llegamos a su toalla, me presentó a su novio. Dijimos de quedar alguna noche.

Durante el paseo Helena NO me PREGUNTÓ NADA. Nuestro encuentro sólo fue para ella una EXCUSA para seguir convenciéndose a sí misma y a los demás, que lo ha hecho, hace y hará es lo que ELLOS quieren.

Hizo bien en NO PREGUNTARME.

You've birds in your head

2005-08-08T19:51:00.000+02:00

You’ve birds in your head
I hope I’m one of them
I need see you again
I’m lost 600 Km away

Feelings are flyin’ crossing middle Spain
Try to say yes, your no that’s what I have
Since I saw you I feel happy
But not was since the last bye
When my hearth cried
Only pain, my hearth’s dyin’
Walking up stairs of your mind
Searching the nest inside
Hoping never be forgiven

I have a bird in my head
Now is flying around
Headache, hearth ache
For him, milk and bread
My hands on you, my feet on your ground
It never dream with freedom, ‘cause you are its cage.

Only three days,
I wish it’d been only the first time
That’s all you needed to woke up my interest
I’m fully of love, and I won’t fly away your nest
Truly yours, cause in you I have my rest

Preciosa

2005-07-16T04:12:00.000+02:00

De la noche fría, al caluroso despertar del Sol
De mojar la mía, a no recibir saludo
De despertar sin compañía
De haber resistido la soledad a dúo
De flor en flor y parando a respirar aire puro

Alegre muro de flores que recubre el portón
De solo verte salir de repente, cae inconciente mi corazón
Tápame esta noche, de lejos se te ve peor
No agraves mi locura, sin tu cura sólo soy un descuido

Sólo pido cordura, si me la das, de ti respiro
Quizás, si no estás no me cuido, de ti y de nadie mas me fío
De ti si me hablo, y sólo me hablo si estoy herido
De ti y solo por ti, esta herida permanece viva

Quiéreme, sueño mío, despertare cuando me dejes
Si durante la noche despierta el día,
Acurrucado gozaré de sólo ver cómo me meces
Quiéreme vida mía
Quiéreme, que por quererme nadie murió
Sólo te digo una cosa
Antes de que me quieras, te quiero yo
PRECIOSA.

En el suelo

2005-07-15T20:32:00.000+02:00

Ando por Dublìn, no ando solo sigo tetas. Tetas que botan, tetas que empalman, tetas que me guìan. Todavìa no se si voy borracho, saco otra cerveza de mi mochila.

Joder la guitarra se aguanta sola dentro de la funda; ¿Por què NO podrè aguantar mis pocos sentimientos dentro de este cuerpo de mierda??!

Me siento, el suelo esta duro.
Una noche tengo que inventar suelo tierno. Empezarè por mi habitaciòn. La llenarè de cojines, cojones y conyos. Todas estas cosas son suaves, delicadas y tiernas.
Tirarè la puta cama por la ventana; ¿Es de madera?
Mejor la quemo.

Si arde los cojines se quemaran; pero los conyos y los cojones se pondràn cachondos. Nunca he estado en una orgìa. Una orgìa es como una playa nudista, pero de VERDAD. Si que he estado en una. Y me querìa follar a casi todas, mis colegas tambièn. Luego, las tìas son como los tìos pero con conyo, tetas y algo de sensibilidad. Entonces tambièn habrìa alguna cachonda perdida mirando como las poyas descansan encima de los muslos, deseando follar con la mayorìa de los tìos.
Pero no folla ni Dios. Escuchè en algùn sitio que todos los hombres somos iguales antes Dios. Tal vez sea la situaciòn; pero creo que TODOS somos iguales cuando CAGAMOS.
Y claro, estaba en una playa nudista, NO en una orgìa.

La calle sigue estando llena de tetas; pero estoy demasiado cansado para continuar siguièndolas. Llevo toda mi puta vida siguiendo tetas. Las primeras las de mi madre, las mamaba.
Despuès el colegio, las tocaba con la tonterìa de algùn estùpido juego de ninyos. Aunque los juegos NO son estùpidos, es un teatro, un micromundo, una microsociedad. Tienes una misiòn, algo què hacer, algo de lo què escaper. ¿Por què la vida NO es un juego? Asì sabrìa que cojones hacer, de què escapar y cuando perderìa o ganarìa. Yo siempre perderìa. Siempre.
Ahora sigo perdiendo, alomejor… la vida es un juego GILIPOLLAS!

Màs tetas en el instituto, ahora no las tocaba, ellas (las tìas) me tocaban los cojones literalmente. Las tìas se pajean antes que los tìos. Los cientìficos pefieren llamarle madurar.

Despuès, màs tetas, ahora te tocan y tocas. Es màs divertido; algunos ven hasta COñOS. Alabados sean, pues de ellos serà el reino de la eyaCULaciOn precoz.

Lo jodido de correrse es que dura poco, segundos, jamàs he llegado al minuto. ¿Alguno de vosotros-as si?
Me encantarìa correrme durante horas.
¿Pero dònde meterìa todo el SEMEN?

¡¡¡¡La habitaciòn esta ardiendooooo!!!
Tranquilos tengo semen para horas.

Cats

2005-07-06T17:34:00.000+02:00

Despues de tres pubs y muchas mas cervezas, me dirigia hacia "mi apartamento". Empez'o a llover de nuevo, asi que decid'i entrar en otro pub. Me sent'e en una pequenya silla de madera. Ni ella ni yo pod'iamos aguantar aquella borrachera. Pero la tent'e con otro trago m'as; aguantaria?

Me gusta leer borracho asi que saque de mi mochila: Mujeres - Charles Bukowski. Empez'e a beber y a leer.

Aquel dia habia sido la final de Hurling y habian ganado los "Cats". Ahora ya tenia una excusa para seguir bebiendo; a partir de ese momento soy de los "Cats".

Un hombre de pelo blanco y con americana se acerc'o:

- Perdona chico, que lees de Bukowski?

- Mujeres -le traduj'e-

- Joder!! Es muy bueno!!.....

Empez'o a hablar, pero entre el ruido del pub, mi borrachera, la suya y mi bad English no le entend'ia una mierda. Si bien, cada minuto aproximadamente intentaba brindar con 'el y sonreir. Aquello parec'ia hacerle feliz.

Nos invitamos a unas cuantas cervezas.

Me explic'o algo de su vida, pero por entonces yo ya no hacia m'as que sonreir y reir, era estupido.

Creo que salimos fuera a fumar unas cuantas veces, y en la ultima:

- Chico, yo ya me voy. - Me estrecho la mano, su mano era grande, dura, envolvente y ligeramente aspera.

- Gracias por todo Pat.

- Encantado chico.

- Encantado Pat, hasta luego.

Acab'e el cigarro. Ya no llov'ia. Movil. LLaves. Mochila. Plano. Cartera.Dinero, ya no me quedaba, asi que no me dejaba nada a parte de otro trocito de h'igado.

Durante el camino un enorme y FEO cuervo me sigui'o, el hijo de puta me quer'ia atacar lo presenciaba, empec'e a correr.

Ya enfrent'e de la puerta... una, dos, tres, cuatro, cinco!! A la quinta, no estaba nada mal. Otras veces habia necesitado mas de ocho intentos para meter la llave en la cerradura.

La puerta se cerr'o detras de mi. Y mis ojos se cerraron delante de la puerta. Pas'e la noche en la c'alida y tierna moqueta.

Era un feto borracho dormidito encima de moqueta.

En la barra

2005-06-26T03:25:00.000+02:00

Cada vez que me miraba en el espejo de aquel oscuro bar me daba cuenta de la vida, volvía a la realidad en la que vivís todos vosotros.

A mis cuarenta y pico años seguía emborrachándome cada viernes, y cada sábado y cada domingo, y cada lunes, y cada martes, y cada miércoles, el jueves lo dedicaba a vomitar.

Me miraba… y la puta realidad me disparaba entre las cejas! Soy un cabezón de diminutos ojos y boca, compensado por una nariz gorda y orejas grandes que intento tapar con los asquerosos y descuidados pelos, descuidados tanto cómo mi alma, y todavía tengo más barriga que cabeza. Aunque tampoco me obsesiono. Ya no me preocupo por vivir, me basta con despertarme cada mañana vivo, nada más.

Aquel cabezón sigue mirándome.

No me gusto, me doy asco.

Ya no trabajo, trabajé. Era muy bueno, la mayoría de directivos/as agresivos/as y triunfadores/as, los/las grandes hijos de puta, pasaron por mis manos.

Era profesor en una prestigiosa escuela de negocios. ¿Mi especialidad? Comunicación: marketing directo, relaciones públicas, publicidad, patrocinio, negociación y muchas más mierdas!

Un wisky antes de cada ponencia, clase, seminario, conferencia; me relajaba y me hacia sentirme a gusto con el auditorio. Me encariñaba con ellos, les explicaba, les susurraba a cada uno de ellos en sus orejitas conceptos, métodos, clasificaciones, bailaban conmigo a ritmo de PowerPoint, me los follaba. Me encantaba.

Entonces, la culpa la tuvo mi ex-mujer o alguna de ellas? ¡No seas gilipollas! Claro que no, si estoy aquí y tú estas aquí es por tú culpa, por tus actos, por tus pensamientos, por tus prejucios, tus valores, tus sentimientos. Pero claro, es mucho más fácil limpiar tu asquerosa conciencia llenando de mierda la vida de otra persona, otra conciencia.

Así, que si estoy aquí es por mi y por nadie más.

Noche tras noche, intento buscar alguna respuesta: ¿Fue el alcohol? ¿Tal vez los porros? ¿La coca? ¿Mi trabajo? ¿Mi actitud? ….

Sinceramente, hace años que no encuentro respuesta.

Siempre acabo peleandome con ese gordo hijo de puta de nariz gorda y ojos pequeños que esta allí enfrente.

¿Me invitas a otra copa?

X VIÑAROCK'05 (Preparativos y Viernes)

2005-06-09T00:53:00.000+02:00

Faltava menos de un mes, yo ya tenia mi entrada, al igual que algun que otro colega. Portanto, cosa segura es que estaria allí, en Albacete, en VIÑAROCK. Lo que no estaba seguro era con quien y como iria; aún habia gente dudosa, ya sea por que posiblemente curraran, como por tema económico. ¿Cúal iba a ser el transporte?, ¿El coche de un colega?, ¿El tren?, ¿Acaso iriamos en autocar?, ¿ O en coche alquilado?. Lo suyo hubiese sido el coche del colega, pero dudé que al final fuera así.
Pues bien, se acercaba el dia 29 de Abril, ya estabamos a una semana y media del festival. Fui con mi primo a ver si habia trenes para ir, y encontremos uno, a 65 € ida y vuelta, era buena opcion, pero acabó finalmente desechada.
A pocos dias de la fecha cumbre ya quedo todo decidido, yo me iria en el VIÑABUS con mi primo, con Hombre_Ratón, con ElTxuso, y Salva. Iriamos 5 en un autobús lleno de festivaleros, mientras que los demás colegas irian en coxe; algunos en propio, y otros en alquilado. En total 17 personas en coche y 5 en autocar.
Los coches salieron la noche del jueves, el autocar la mañana del viernes.
Ya estaba todo preparado, los colegas estaban ya en Villarrobledo, y nosotros 5 en BCN-Sants, esperando el autocar. Montemos cerca de las 8 de la mañana, y no lleguemos hasta pasadas las 5 de la tarde.
El autocar fue la ostia, todo el mundo de puta madre, fumando canelos y escuchando buena música. El gran puntazo del autocar lo puso un tal Macario y su compinche el Facu, los organizadores del viaje. Aquel par de colgaos sin duda eran el alma del VIÑABUS, que de risas a su costa, geniales.
El viaje acabó, ya tabamos en Villarrobledo, bajo un sol radiante, en la esplanada del viña. Sensaciones de euforia, alegria y prisa fueron conmigo hasta la zona de acampada. Al llegar, fuimos a buscar la pulserita una de las casetas de la organizacion que habia. Mi pulsera marcaba el número 46534. Fuimos al encuentro de los 17 que llegaron la noche antes.
Ya estabamos todos juntos y con las tiendas plantadas. En un rincón de todo aquello habían 7 tiendas ocupadas por la 'expedición Sabadell' de 21 personas.

Una vez ya todo listo, todo montado y ya preparados para el festival, emp0ecemos a beber, cayeron cubatas de whisky y ron.
Cosa de las 8 de la tarde, fuimos ya para la zona de conciertos. Era un camino bastante larguito, las tiendas estaban un poco lejos. El camino era, si más no, entretenido; entre todo aquel hormigueo de peña se veian muchos bikinis y tipas demoledoras, mucho loco, mucho colgao, y sobre todo, mucho, mucho ambiente.

Al primer concierto que lleguemos fue a Sargento García, ya empezado. Descubrí la grandeza de todo aquello, vi lo que me trajo allí dos años consecutivos, la esencia viñarrockera.
Seguidamente, en el escenario Matarile, tocó Hamlet. En aquel concierto ya empezé a sudar mis primeras gotillas, adelanto de lo que sera el finde. Fue espectacular.
Paró Hamlet, y arrancó Tierra Santa y Bebe a la vez. La mayoría fuimos a Tierra Santa, algunos a Bebe.
Deleite de guitarreo y extrema habilidad se dieron cita en el escenario; abajo Máximo, Juanjo, Edu, Jaime, Ruben, Manolo y yo disfrutando como animales.

Eran casi las doce, y acabado Tierra Santa, empezaba Boikot. Pasemos de aquel concierto, y volvimos a la tienda a comer y beber. Otro largo paseito por la zona, ya de noche, ya con los primeros conciertos en cuerpo y cámara.
La zona estaba en auge, no paraban de llegar tiendas y tiendas, aquello se llenaba. Ya deberian haber uans 60000 personas en el festival.
Recarguemos, hicimos un poco el ganso por las tiendas, fumamos nuestros buenos porros, y nos pusimos un poco de ropa de abrigo, que refrescaba un tanto. Cosa de las 2 tiremos otra vez hacia los conciertos.
El Edu, tomate como sólo él sabe ponerse bajo el sol, se quedó en la tienda a dormir; para él allí acabó el viernes, para los demás vendría ahora el plato fuerte.
Ya no recuerdo quien y quien no me acompañaba a los conciertos, la gente se dispersaba, se perdia, se quedaba en distintos sitios, y luego se volvía a encontrar; proceso inevitable.

Cerca de las 3 empezó a tocar Molotov a la par de Avalanch. La mayoría vimos a Molotov, algunos fueron a Avalanch. Ambos acabaron a las 4 menos cuarto de la madrugada, y empezó Reincidentes. Por fin el primer gran esperado.
En este concierto ya nos metimos en todo el medio, a perder la voz y las fuerzas cantando las míticas 'Vicio', 'Ay Dolores', 'Grana y oro' y demás.
En una canción apareció un espontáneo que se agarró al cantante. Rápidamente, los seguratas fueron a por él, zarandeándole y apartándolo. El cantante demostrando ahí lo que vale y lo que no, dijo a los seguratas que se alejaran, y quedó por un rato cantando a dúo con aquel espontáneo.
Al rato saltó otro personaje al escenario, pegó saltos d'aqui p'allá y desapareció. Al minuto vuelve a salir, esta vez con una guitarra desenchufada, tocando como si fuera del grupo. Cantó a dúo también con el Fernando, se montó su propio numerito y bajó, pleno de euforia. No era para menos.
Ahi se volvia a apreciar la comunión cantante-público, se apreció el verdader significado del VIÑAROCK; estabamos para pasarlo bien, todos iguales y respetando. No hubo lugar a normas, sólo corazón.
Se acabó Reincidentes, y con ellos el primer gran dia de viña; volvimos a las tiendas a dormir. Pasaban las 6 de la mañana cuando cerré los ojos, esperando al siguiente dia.

Miro

2005-06-09T00:48:00.000+02:00

Son amigas, compañeras, vecinas, amigas de nuestras amigas, anónimas… Pero no lo puedo evitar. No se si se me nota, a veces ni me importa.

Estamos tomando una cerveza.
Es una animada conversación de cuernos y desdichas. Esta hablando nuestro amigo, ella suelta el bombazo, la miro, TETAS. No pude evitar desviar mi mirada. Ahora hablo yo:
- ¡¿Qué dices?! ¿Que José le pone los cuernos a María? ¡Qué cabrón!
Mientras pienso en tus TETAS.

-¿Hombre_Ratón quieres un café?
- Mmm… Vale! Un cortado, porfavor.
Se va, separo la vista de mis informes, miro los horrorosos muebles de oficina, el teclado, la planta moribunda de López, CULO.
No, no quería mirar su CULO, yo estaba mirando esa cosa verde que tiene López a modo de “plantita de oficina”; pero casualmente su CULO pasaba por allí.
No es que me guste ver como sus tersas y duras nalgas se mueven, bailando cogiditas del TANGA, dentro de aquella apretada falda negra.

Hablas del fin de semana o de cómo te jode tú amiga, esa a la que le gusta sólo los novios de las demás.
Yo mientras asiento con mi enferma cabeza, marco el ritmo: suave, cariñoso, rítmico, pausado, casi monótono con el que me gustaría FOLLARTE.

Vienes a mi mesa para que te explique el nuevo proyecto, colocas todos los papeles encima de mi cansada mesa, yo sigo sentado.
Mientras soluciono tus dudas y expongo todo el plan para finnaciar el proyecto, no puedo dejar de pensar en la sensación que me provoca tu TETA apretada contra mi duro codo. Están tan cerca…

En cualquier clase. Tomo apuntes.
Levanto la vista para mirar la pizarra, TANGA Un precioso y pequeñito TANGA negro me saluda dentro de un tejano. Evidentemente tuve que devolver su saludo.

“Somos unos animales”-Extremoduro-

Les pido disculpas.

Cuadro

2005-06-08T17:04:00.000+02:00

Me acerqué a la basura y me retiré de la gente. Estoy más cómodo entre la basura que entre la mierda.

Volvería a ser un día más. Otro día insignificante de mi vida.

El Sol brillaba asquerosamente.

Y entre la mierda TÚ! Cómo una roja amapola en un campo verde.

[[ El retrovisor ]]

2005-05-07T13:53:00.000+02:00

Acabo de salir de trabajar. Y he llamado a mi novia, hoy esta gilipollas. A mi también me putean en el trabajo y me salen muchas cosas mal. Qué guapa estaba anoche.

Hora punta, así que atasco. Coches, coches y coches alineados siguiendo una línea imaginaria, que cada uno abandonará en el momento justo para separarse de los demás y continuar con su vida.
Aunque creo que cuando estamos dentro de un coche, nos olvidamos del resto del mundo, parece que las ventillas y las lunas nos hagan invisibles para que nadie nos pueda ver y hacemos lo que deseamos aquí dentro.
Y es que el coche es nuestro mundo, nuestro universo. Cantamos, lloramos, discutimos, comemos, bailamos, follamos (incómodos, o no, yo quiero un monovolúmen con asientos abatibles), fumamos, reímos, bebemos, reímos, callamos, ¿no es eso vivir? Parece que vivo más en los coches que fuera de ellos.

Cómo yo esto lo sé, espío a mis vecinos. Me ayudo de los retrovisores. Ahora detrás de mí, mi vecino es un hombre de unos cuarenta años, de una cara fina, o de unas gafas inmensas, no sé... En su boca lleva un cigarro y pocos dientes. Parece ser yesero o pintor, viste con camiseta blanca que le regalaron porqué lleva más de veinte años comprando la misma pintura en el mismo sitio. Vive en una furgoneta blanca, una C-15. Me cae bien.

Me da rabia quedarme parado cuesta arriba, me gusta más cuándo me toca cuesta abajo, parece que todo es menos costoso. Pero estoy cuesta arriba, antes tenía miedo de que el freno del coche fallase, ahora tengo miedo de que mi freno falle, últimamente bebo mucho y demasiado y me atrevo con cosas cada vez más nuevas y más fuertes. Pero cuando estoy así, es como si todo fuera una laaargaaa cuesta abajo, dónde no te preocupas por el freno, porqué no hay final.

Dejo pasar a un coche “tuneado”. Ciertamente no se qué decir sobre los coches “tuneados”, creo que adaptan su coche, su vida, a su estilo o personalidad. Y siempre ha existido y existirá gente con poco estilo y con menos personalidad todavía.
Son dos habitantes, un chico, con gomina en el pelo y parece que también en la cara, vestido de negro y con más anillos que dedos. Su compañera de piso, es una chica rubia, parece bajita, porqué sólo puedo decir que tiene el pelo rubio, rizado y que debería pasar por el tinte una vez más.
Creo que son una pareja, porqué no hablan.

Soy un quejica. Para ella es su primer trabajo, esta muy nerviosa y le cuesta desconectar del curro. Giraré a la derecha, abandonaré a mis centenares de vecinos, iré a buscarla y sin que nos digamos nada, la besaré y no nos importará que mi coche no sea un monovolúmen.

Soy...

2005-04-20T21:30:00.000+02:00

Serían las ocho de la mañana cuando caí dentro del taxi.
Cuando la taxista preguntó la dirección; no me acordaba dónde vivía, así que dije la primera que por mi atormentada mente pasó.

Me desabroché la chaqueta y resguardé mis manos en los amplios bolsillos. Estiré mis cansadas piernas y dejé caer mi cabeza sobre el respaldo. Cerré los ojos.

Aquella gilipollas me miraba de reojo a través del indiscreto retrovisor. Cada puta vez que abría los cansados ojos veía su mirada punzante. Una y otra vez. Una y otra vez.

- Perdona que te mire…-Lanzó.- Pero creo que te conozco…

Silencio.

- ¿Eres de aquí, verdad? –Apuñaló.- ¿De la zona baja, cierto?

Silencio.

- Yo he vivido siempre allí.- Disparó.-

Silencio.

- Tú eres Hombre_Ratón, verdad?-Asesinó.-

Tosí, humedecí mis rotos labios, me rasque cansadamente la nariz, aclaré mi turbia mirada. Al fin surgió:

- S…i….-Dejé en el testamento.

- Joder!¡Anda que no has cambiado tío! Te veo mucho más gordo, con esa barba… Estas muy dejado Hombre_Ratón…. Además con esos pelos largos y ya cansados…

Cerré los ojos de nuevo.

- Vas borracho! Y… ¿Qué te metes Hombre_Ratón? ¿Te drogas? Te veo muy mal…

¿Aquella ¿amiga? se preocupaba por mi? Yo apenas la recordaba. Tal vez, era la compañera de clase gracias a la cual pude ver mi primera teta. O aquella chica del instituto, la que me inspiraba cómo una gran diosa, cuando me pajeaba imaginándola. O sería alguna antigua novia, que ahora aceleraría al máximo este mierda de taxi; soltaría el volante, saltaría por la puerta y yo me estrellaría y supongo que el taxi también contra algún duro e inmenso muro. ¿O de la universidad?¿Quién puede ser de la universidad?...

- Parece mentira….cómo has acabado…Qué pensará tu madre ¿ehh?

- Soy lo que veis…-Dije. Morí.-

Aquella taxista era mi prima.

" Y en lo que dura un cigarrito "

2005-03-22T23:21:00.000+01:00

Salí fuera a fumar;

“Mi compañero Helmutt no aguanta el humo. Además a mi me gusta fumar mientras veo el cielo de Berlín.

Helmutt es un tío asmático alemán, delgaducho, con gafas "al aire" y con una larga y peluda barbilla. Sinceramente, no es el alemán típico y tópico que me imaginaba.

En cambio, él si que ve en mi un español típico y borracho y digo borracho por lo de tópico.

Habla poco; eso si, tiene una gran colección de películas porno clasificada de diferentes formas: productoras, años, actrices, amateurs, voyeurs, etc. Y es que, es de lo que más me habla. A mi el mundo del porno me gusta, aunque en ocasiones tanta higiene, tanto tacón alto, lencería fina, tías peinadas, pollas inmensas y venosas, tíos de dos metros y metro y medio de bíceps, tríceps, cuadriceps y la gran mayoría de músculos acabados en -eps ( incluya aquí también pene, aunque no acabe en –eps) me turba un poco.

¿Por qué si eso es sexo? ¿Que cojones hago yo cuando con esfuerzo follo en un colchón en el suelo, con una tía en calcetines blancos y el sujetador negro Zara colgando del hombro, borracha perdida y despeinada; mientras yo intento acordarme de cosas para no correrme: “¡¿YAA?!” Y con medio metro de barriga?

Helmutt es mucho más feliz haciéndose pajas, aunque cuando salimos por hay también liga y se lo pasa bien. A mi me cae muy bien Helmutt. Yo también me hago pajas. Si bien, nunca nos hacemos pajas en el mismo espacio-tiempo, es como un pacto de caballeros: los dos sabemos que nos pajeamos pero jamás nos pajearemos en la misma habitación ni a la misma hora. Es más, creo que a Helmutt le gusta mucho más por la mañana.

Él tan sólo come patatas chips y jamón y/o chorizo del pueblo de mi madre. Dice que las patatas chips en raciones completamente equilibradas aportan las kilocalorías necesarias para un día. Me lo enseñó en una página de Internet, pero de una cosa dónde puedes: alargarte el pene, hacer tu propia cocaína, speed, hachís, plantación de setas, marihuana, comprar un cromo del año 1917, fabricar tu propia bomba casera, ver tías metiéndose enormes pollas de caballo mientras éstas cuelgan a través de un arnés del cachondo caballo, comprarte una muñeca que parece de verdad, tíos con enormes tetas y aún más enorme polla follándose a otro tío…No me fío, sinceramente. Además que Helmutt no parece muy sano; pero no me gusta dar consejos, yo no tengo la verdad, tal vez que si la certeza de lo pienso o digo. Y es por ello que no aconsejo o por lo menos eso intento.

Des de que vine a Berlín, pienso más que digo. Supongo que será común ya que no te puedes expresar como tú realmente quieres; por lo que no acabas diciendo aquello que de veras piensas.

¡Arquitectura es una gran mierda! Pero ahora si que no puedo hacer nada. Me estoy doctorando y todo esto cuesta un pastón. Para acabar haciendo ambulatorios, centros cívicos y casitas adosadas en la montaña.

Helmutt es bueno, le encanta la arquitectura y tiene ideas brillantes. Realizó el mejor proyecto de su carrera y obtuvo la mejor nota de las pruebas de admisión.

A mi lo que realmente me gusta es escribir.”

Me levanté, entré a mi habitación y empecé a escribir.

Lo que creo

2005-03-13T16:57:00.000+01:00

¿Que fue de nuestras creencias? Sigo pensando que nunca fueron ciertas. Solo se que estan ahí como un fantasma que atormenta, algo que en el pecho se clava como verdadera, pero que es tan fácil librate de ella, que basta con el simple uso del razocinio para conseguirlo.
Así es, la razón y la fe no van ligadas. ¿Atarias tus manos con cuerdas imaginarias, de las que fuera tu mente quien diera presión a sus nudos? Yo no, yo no rezo, las manos soy el alma, y los nudos el Señor.
La religion basa su 'honestidad' en su propia aceptación, bien se puede decir; en 'defensa propia'.
La bondad que muestra no es mas que una máscara concentiativa que aleja el pensamiento humano mas allá de lo fisológico, como si nuestra única razón de ser fuera ese 'algo religioso', que por más que se hable de ello, por más que estudie y examine, no acaba de ser claro y palpable.
¿Vale la pena reprimir nuestras naturalezas por simple deseo divino?
He aprendido con los años a conocerme, he aprendido a saber que necesito, a alejarme de una biblia, a acercarme al instinto animal. He conseguido avanzar en la vida sin cerrar mi mente, he avanzado en mi propia creación, pues seré yo quien me lleve a la tumba. Me ha quedado claro, que visto como esta el mundo, estudiando la historia, y con la sabiduria sobre lo que fué, es, y será la condición humana; la religión solo ha sido un broche de opresión del que muchos se tubieron que agarrar para creerse vivos.
En qualquier libro sagrado se deberia añadir, en modo posdata, una última frase: "Yo, vuestro señor, evitaré mis palabras al que quiera ser libre, a los descarriados sin voluntad me los llevo conmigo"

PS: Dedicado a un comentarista descarriado. Deja ser libre y de ensuciar otras almas que se quieran contaminar.